Я потерял дар речи и не мог ей ничего ответить. Мои пальцы сжались в кулаки, и я с трудом сдерживал эмоции, которые накатывали на меня. Я не хотел ее потерять, но и не мог заставить остаться. Это было бы неправильно...
— Прости, Тарас, — последние слова прозвучали с болью.
Я молча смотрел, как Женя уходит, оставляя меня с разбитым сердцем и надеждой, которую я никогда не смогу осуществить.
Глава 1. Проблема высоких стандартов.
Тарас Демаков
Леденящий ветер проникал через куртку, таранил словно насквозь, казалось, задевал даже внутренности. Ранняя весна, что господствовала в промозглом Питере, рассекала своей холодной ладонью раскаленную кожу щек.
Подъезжая к закрытой территории заброшенной гоночной трассы, которую однажды так и не достроили, я сбавил скорость на повороте, ведущем к трибунам. Уже ровно месяц как проходили запрещенные мотоциклетные гонки клуба «Святые всадники», наряду с обычным любительским заездом на деньги. Был шанс и по-быстрому срубить бабла, и попасть в этот самый престижный мотоклуб, однако было несколько правил.
Первое правило: выиграть определенное количество заездов до осени, потому что отсчет начинался со дня, когда «Святые всадники» оповещали о начале сезона железных коней, то есть байков.
Второе правило: никаких махинаций в любительской гонке. Ушей было больше, чем самих желающих поучаствовать в заезде, поэтому ни одна сплетня не обходилась без тщательной проверки.
Третье правило: быть волком-одиночкой для первой лиги «Святые всадники».
Если по второму и третьему правилу я проходил с лихвой, то с первым была огромная, лично для меня, проблема. Обыграть тех, кто уже не первый год пытался попасть в закрытый клуб, было сложно. Впрочем, какие-бы трудности не были на моем пути, я знал, что смогу их преодолеть.
Подъезжая к трибунам, остановился около арки, которая была подобием контроля. Около нее стоял один человек, что принимал гонщиков по специальным магнитным картам. Подняв защитное стекло шлема, я вытащил из-за пазухи магнитную карточку, которой пикнул по валидатору. Чувак в кожанной куртке махнул мне, и я, убрав карточку обратно, медленно стартанул с места. Сегодня был просто разогрев, без какого-либо первоначального взноса. Некое подобие тренировки, перед настоящим заездом. Остановившись около парней, с которыми я уже успел познакомиться, слез с мотоцикла и подставил его на подножку.
Пожал руки парням: Саньку с зелено-черном шлеме и такой же форме, Стас который сегодня был в качестве зрителя и Пашке, что был просто за компанию.
— Здорово, — произнес Санек. Это был темноволосый парень, весельчак компании, с зелеными глазами и худощавым телом.
— Здорово.
Стас был кареглазым шатеном, а Пашка блондином с голубыми глазами.
Подняв защитный козырек шлема, я попытался вдохнуть полной грудью. Воздуха в шлеме всегда мне не хватает, но… что поделать?
— На разогрев? — спросил у меня Пашка, кивая головой на трассу.
— Да. Я вчера не разогревался.
— Мне кажется, тебе и не нужно разогреваться, — фыркнул Саня с усмешкой в голосе, — ты и скорость — нераздельные понятия.
— Сноровку тоже нельзя терять, — под лебезил я, улыбнувшись, но улыбки моей видно не было.
— Че нового? — спросил у меня Стас, щелкая семечками.
— Если бы было что-то новое, то ты бы первым об этом узнал.
— Ну если ты не шпилил двух девок одновременно, то можешь не рассказывать, — заржал он, а Пашка подхватил.
— Сам то шпилил хоть раз двоих? — спросил Санек, и Стас сразу же замолчал. То-то же.
Мы обернулись на приятный звук выхлопной трубы, которая ревела, словно, дикий зверь. От арки ехал черно-красный спортбайк Honda Fireblade, переливающийся идеальной полировкой металла в тусклом свете прожекторов.
— Вот это зверь… — воскликнул Стас, ронняя семечки мимо рта.
— 218 лошадиных сил при 14 500 оборотов в минуту… — завороженно произнес Пашка, чуть ли не давясь своей слюнной.
— Разгон 300 километра в час… — добавил Саня, когда байк медленно проезжал мимо нас.