Интуиция подсказывала: здесь что-то не чисто. Ну не были похожи те странные мужчины на деловых партнёров. Такие разве что в криминальных сериалах да хрониках мелькают. Когда мордой в пол лежат под напором полицейских. Я пыталась поговорить с Павликом. Вдруг он встрял куда-то? Но всякий раз получала в ответ широкую улыбку и жаркие объятия. Муж всеми силами пытался заткнуть мой рот, убеждал, что у него всё хорошо и это действительно товарищи по работе.
Верила. Я всегда ему верила, потому что раньше он ни разу меня не обманывал. Только в последнее время всё чаще казалось, что за моей спиной творится что-то не хорошее.
В город я вернулась как раз в день похищения. Открылённая какими-то глупыми надеждами, планами. Я вообще очень глупая как оказалось.
После поездки у меня немного денег осталось, но всё-таки купила продукты для праздничного ужина в честь возвращения. В честь годовщины. Так торопилась вернуться в нужных день, хотелось провести его с Павликом. Всё-таки дата, восемь лет — не шутки.
Когда ехала обратно в продуваемой семью ветрами электричке, загадала: если в этот день случится что-то необычное, что-то из ряда вон, то дальше наша жизнь с Павликом наладится. Станет лучше. Сытнее, что ли. Ярче. Радостнее.
Случилось. Только теперь я не знаю, как мне жить дальше. И главное, с Павликом ли?
Я всё ещё не знаю, верить ли Максиму. Не хочу этого делать, боюсь поверить, но и найти причину, почему Макс захотел бы мне врать, не могу. Но тогда, если он действительно говорит правду, это значит, что столько лет я потратила на подлеца и лжеца. Подонка.
Невыносимо. Больно. Словно кто-то вымазал всю мою жизнь, всё хорошее, что в ней было, сажей. Зловонной болотной жижей. Страшно. Честное слово, жутко.
Запускаю руки в волосы, растираю лицо. До красноты, покалываний под кожей, лёгкого онемения. Мне нужно собраться. Нужно прийти в себя. Успокоиться наконец.
Нужно дождаться Максима, нужно всё-таки понять, где правда, а где ложь. И не факт, что она в словах Максима. Или действиях Павлика.
Чёрт, насмерть запуталась.
В доме тишина. Но уже не такая плотная как раньше.
Чьи-то лёгкие шаги разрушают тишину, а я напрягаюсь. Тело сковывает лёгкий укол паники, а слёзы мигом высыхают. Но потом вспоминаю о Ярике и мигом теплее становится. Это он?
Вскакиваю на ноги. Зачем-то отправляю одежду, будто мой внешний вид действительно имеет значение.
— Мама, я пить хочу. И есть.
Теряюсь. Ярик стоит босой прямо на лестнице, в своей смешной пижамке. Взъерошенный, только что проснувшийся, а на лице улыбка. Он будто бы весь светится изнутри, и я снова глотаю свои глупые слова. “Я тебе не мама, малыш. Не выдумывай, это просто глупая ошибка”. Не могу такое сказать, не получается.
Ну как ребёнка-то расстроить? Это всё дикое стечение обстоятельств, я не должна была тогда ввалиться в его комнату, а Максим не должен был строить для сына воздушные замки. Что бы ни случилось с матерью Ярика, мне — чужой тётке — нечестно притворяться ею. Нечестно позволять ему продолжать верить, радоваться, но во мне нет смелости сломать его хрупкую мечту, которая наконец-то сбылась. Пусть и кособоко, но сбылась.
И хоть я совершенно не знаю и не понимаю, как себя вести в этой ситуации, протягиваю руку. Действую по наитию, ведомая лишь внутренним чутьём. Ничего не обдумываю, не заглядываю в будущее и не строю теорий. Просто протягиваю руку.
— Ты же мне покажешь, где кухня?
Ярик энергично кивает и сбегает вниз. Шлёп-шлёп голыми пятками по деревянным ступеням. В доме тепло, но всё равно босиком бегать такому маленькому ребёнку, наверное, опасно. А если простудится?
Если простудится, у него есть родной отец. Наверняка и босому бегать ему Максим разрешил. Кто я такая, чтобы диктовать свои правила?
Ярик цепко хватает меня за руку и буквально тащит за собой. Даже сопит спешно от натуги.
— Вот туда, там кухня, — лепечет и подводит меня к арке, за которой небольшая, но уютная комната.
Для готовки есть всё необходимое, а ещё огромный холодильник, до отказа забитый едой. Чего тут только нет, и я поражённо разглядываю баночки, коробочки, упаковки, на многих из которых надписи на буржуйских языках. На колбасах, например, итальянские этикетки, а на шоколаде — немецкие. Большинство продуктов я видела лишь на полках в магазине, и то не все. Да и не присматривалась особенно. Толку, если позволить себе не можешь? Потому что почти все деньги уходили в банк, копились там, чтобы… чтобы в один чудеснейший день исчезнуть. Вместе с Павликом.