- Красавчик, Дим! - Кирилл, мой брат, подходит, хлопает по плечу. - Как всегда, без шансов для остальных.
Я только киваю, вытирая пот со лба. Победа - это привычно. Это не дает того острого ощущения, что раньше.
- Ну что, чемпион, идем праздновать? - Голос звонкий, девичий. Сразу несколько красоток обступают меня, улыбаются, строят глазки. - Сегодня же пятница!
- Да, Дим, - подхватывает другая, - мы тут столик забронировали, шампанское уже ждет!
Я смотрю на них. Красивые, молодые, беззаботные. И абсолютно чужие. Ни одна из них не вызывает даже искры интереса. Пустота.
- Спасибо, девчонки, - говорю я, стараясь звучать вежливо. Считается, что из нас я - всегда самый спокойный. Если б они только знали....- Но сегодня не до этого.
Кирилл понимающе хмыкает. Он-то знает. Знает, что ни одна из этих красоток не сравнится с той, что сейчас, наверное, потеет в танцевальном зале...
В этот момент телефон вибрирует в кармане. Я достаю его. Экран светится. Вика.
Сердце делает кульбит. Вот оно, то самое, острое. То, что не дают ни гонки, ни победы, ни толпа восторженных фанаток.
- Алло, - отвечаю, стараясь, чтобы голос звучал ровно.
- Димка? - Ее голос. Немного запыхавшийся, но такой родной. - Ты уже закончил?
- Только что. Что-то случилось?
- Нет, - она смеется, и этот смех пронзает меня насквозь. - Просто… я тут на тренировке засиделась. Можешь забрать меня?
Я закрываю глаза. Забрать ее. Просто забрать. А для меня это целая вселенная.
- Конечно, - говорю я, и в голосе проскальзывает что-то, что я не могу контролировать. - Буду через пятнадцать минут.
- Отлично! - Она звучит так, будто я только что спас ее от апокалипсиса. - Жду!
И отключается.
Я убираю телефон. Девчонки смотрят на меня с любопытством. Кирилл усмехается.
- Ну что, брат, - говорит он, - опять?
Я киваю, уже натягивая шлем.
- А ты думал, что-то изменится? - Я завожу мотоцикл. Рев мотора снова наполняет ночь. Но теперь он звучит по-другому. В нем нет той дикой ярости, что была минуту назад. В нем - предвкушение.
- Да нет, - Кирилл пожимает плечами. - Просто иногда мне кажется, что ты сам себя мучаешь.
Я смотрю на него через забрало шлема.
- Мучаю? - Мой голос звучит глухо из-под шлема. - Может быть. Но это моя мука. И она… она стоит того.
Я резко разворачиваю мотоцикл. Девчонки отступают, их улыбки померкли. Они не понимают. И никогда не поймут. Как можно предпочесть одну, пусть и самую прекрасную, всем остальным. Как можно быть настолько одержимым.
Я срываюсь с места, оставляя за собой шлейф бензина и разочарованных взглядов. Дорога до танцевальной студии кажется бесконечной, хотя я знаю каждый поворот, каждый светофор. Мозг лихорадочно прокручивает последние разговоры. Ее смех, ее взгляд, ее прикосновения. Каждое воспоминание - как удар.
Я паркуюсь у входа. Здание студии светится окнами, изнутри доносится приглушенная музыка. Я глушу мотор и снимаю шлем. Сердце колотится, как сумасшедшее. Это всегда так, когда я знаю, что увижу ее. Будто я не победитель гонок, а какой-то мальчишка-первоклассник, впервые идущий на свидание.
Дверь студии открывается, и она выходит. В спортивных штанах и обтягивающей майке, волосы собраны в небрежный пучок, на лбу бисеринки пота. Она выглядит уставшей, но в ее глазах горит тот же огонь, что и всегда. Моя Вика.
- Димка! - Она улыбается, и мир вокруг меня перестает существовать. Только она. Только ее улыбка.
- Привет, - говорю я, и голос предательски хрипит. Я протягиваю ей руку, и она вкладывает свою ладонь в мою. Ее кожа теплая, немного влажная. Этот контакт - как разряд.
- Спасибо, что приехал, - говорит она, и ее взгляд благодарно скользит по моему лицу, - Я думала, ты еще долго будешь там, с этими…
Она не договаривает, но я понимаю. С этими девчонками. Ревность? Нет. В ее голосе нет злости, только легкая, почти незаметная нотка грусти. Будто к брату, который нашел занятие поинтереснее, чем смотреть, как она танцует.
Так и есть. Я для неё всего лишь друг детства. Брат. Ещё и мой отец - ее крёстный. Мы почти что выросли в одном доме.
- Я же сказал, что приеду, - отвечаю я, сжимая ее руку. - Ты знаешь, что я всегда приеду.
Она кивает, и ее глаза темнеют. В них читается что-то, что я не могу до конца расшифровать. Что-то глубокое, скрытое. Или мне как всегда кажется.
- Поехали? - спрашиваю я, кивая на мотоцикл.
- Поехали, - шепчет она, и ее взгляд снова встречается с моим.
В этот момент я понимаю, что все эти гонки, весь этот адреналин - это лишь жалкая попытка заглушить то, что она вызывает во мне. То, что она - моя единственная, настоящая гонка. Гонка за ее сердцем. И я готов участвовать в ней до последнего вздоха.