В холле он стоял у окна, спиной ко мне. Высокий - около метра восьмидесяти. Чёрный пиджак подчёркивал широкие плечи, посадка - безупречная. Вся его фигура излучала спокойную уверенность. Когда он обернулся, я невольно замедлила шаг. Волосы - чёрные как смоль, густые, аккуратно зачёсанные назад. Черты лица резкие, выточенные, с тем самым холодным совершенством, которое не вызывает симпатии только настороженность. На вид - около тридцати, не больше. Серые глаза смотрели внимательно, холодно, оценивающе. Не нагло. Но слишком уверенно.
Он выпрямился. Уголок губ чуть дёрнулся в кривой, едва заметной улыбке.
- Оливия?
Голос спокойный, ровный, с едва уловимой хрипотцой.
Я остановилась в нескольких шагах.
- Допустим. А вы?
Он чуть наклонил голову, словно сверяя меня с каким-то внутренним образом.
- Меня зовут Кирилл. Кирилл Уваров.
- Мне это ни о чём не говорит, Кирилл Уваров, - усмехнулась я.
Улыбка на его лице осталась, но в глазах тепла не прибавилось.
- Оливия, я не буду вдаваться в подробности прямо сейчас. На это просто нет времени. Скажу коротко: я твой брат.
Я коротко рассмеялась.
- Очень смешно.
Он даже не моргнул. Не отвёл взгляд. Продолжал смотреть -внимательно, изучающе, будто фиксировал каждую микрореакцию.
- Понимаю, звучит неожиданно, - спокойно произнёс он. - Но это не шутка.
Я скрестила руки на груди.
- Послушайте, если это какой-то розыгрыш…
Он чуть прищурился. Серые глаза стали холоднее.
- Это не розыгрыш, сестрёнка. Я приехал за тобой.
Пауза повисла тяжёлая.
- А если я не поеду с вами?
Кирилл медленно опустил взгляд на мои руки, затем снова поднял к лицу.
- Поедешь, - мягко произнёс он. И улыбнулся.
В этой улыбке не было угрозы. Но было что-то хуже - уверенность.
***
Собралась я быстро. Слишком быстро для человека, который ещё пять минут назад готов был рассмеяться ему в лицо.
Пара футболок, джинсы, документы, телефон - всё летело в сумку почти автоматически. Руки двигались сами, будто решение уже было принято где-то глубже, чем разум.
И если честно, я до конца не понимала, почему согласилась. Никаких документов. Никаких доказательств. Только спокойный голос, уверенный взгляд и фраза о "умирающем отце", который пожелал видеть дочь.
Отец.
Слово царапнуло изнутри.
Я знала, что он существует. Где-то. Ни имени ни фамилии я не знала. Я даже на миг не задумывалась, что он вдруг захочет меня найти. А теперь - "пожелал видеть". Глупо. Подозрительно. Почти абсурдно. Но внутри, предательски, жила крошечная, жалкая надежда. Что это правда.
Когда я вышла из комнаты с сумкой через плечо, соседка буквально прожигала меня взглядом.
- Ты серьёзно с ним поедешь? Ты его вообще знаешь?
- Теперь, видимо, знаю, - сухо ответила я.
В холле Кирилл всё так же стоял у окна. Ничего в его позе не изменилось. Только взгляд стал внимательнее, когда он заметил сумку.
- Давай, - произнёс он, протягивая руку.
Он взял мою сумку раньше, чем я успела возразить. Движение спокойное, уверенное , будто это само собой разумеется.
- Всё объясню по дороге.
На улице было прохладно. Воздух резал лёгкие - больше от волнения, чем от летней вечернее прохлады.
У входа стояла тёмная машина представительского класса, с тонированными стёклами и блестящими хромированными деталями. Такие я видела только в кино.
Кирилл открыл передо мной дверь. Я замерла. Последний шанс отказаться. Развернуться. Подняться обратно в свою тесную комнату. К конспектам. К привычной, пусть и не идеальной, жизни.
- Боишься? - тихо спросил он.
Я подняла на него взгляд.
- Есть такое.
Он едва заметно усмехнулся.
- Не бойся, сестрёнка.
И я села в машину, всё ещё не понимая, еду ли навстречу правде… или в чью-то хорошо продуманную ловушку.