"Кирилла нужно убрать".
Фраза застряла в голове. Зациклилась. Повторялась снова и снова, как испорченная запись, не давая вдохнуть полной грудью.
Я шла по коридору, почти не разбирая дороги. Стены сливались в одно серое пятно. Только бы подальше. От этой двери. От этих слов. От него.
Рука скользнула по холодной поверхности стены - и только тогда я поняла, что остановилась. Стояла прямо у двери его комнаты. Ладонь легла на гладкое дерево. Холод пробрался под кожу. Я закрыла глаза, на секунду, пытаясь собрать себя в кучу, удержать мысли, которые расползались, как трещины по стеклу.
Это не моё дело. Может, я не так всё поняла.
Мысль появилась автоматически. Чёткая. Логичная. Почти спасительная. И такая… слабая. Потому что следом пришло другое.
А если это правда?
Я резко вдохнула. Воздух показался тяжёлым, густым, будто его стало меньше. Грудная клетка сжалась, не позволяя вдохнуть до конца.
- Чёрт…
Я провела рукой по волосам, сжала пальцы у виска, пытаясь унять нарастающий шум в голове. Надо было успокоиться. Просто остановиться. Подумать. Но мысли не складывались. Они рвались. Скакали. Переплетались. Цеплялись за одно - и тут же срывались в другое. Он просто сказал. Это ничего не значит…
Значит.
Я резко оттолкнулась от стены, будто сама себя выдернула из этого состояния. Развернулась, собираясь уйти - в библиотеку, в тишину лишь бы отгородиться от всего этого.
- Оливия…
Я замерла. Сердце ударило сильнее. Резко. Почти болезненно, отдаваясь в горле.
Я медленно обернулась.
Он стоял позади.
Демид.
Спокойный. Собранный. Руки в карманах темных брюк. Чертовски красивый. Как всегда, слишком уверенный, контролирующий всё вокруг, даже пространство.
Его взгляд скользнул по мне - внимательный, цепкий. Задержался на лице, будто он пытался что-то прочитать.
- Ты чего такая бледная? - его голос прозвучал мягче, чем ожидалось. Почти с тревогой. - Всё хорошо?
И в этот момент внутри поднялось что-то острое. Почти злое. Смешанное с тревогой, растерянностью… и этим проклятым притяжением, которое не давало держаться от него на расстоянии.
- Да… - голос едва не сорвался, но я быстро собралась. - К тебе шла.
Я сделала шаг к нему. Небольшой. Осторожный. И остановилась, будто наткнулась на невидимую границу.
- Ко мне? - он мягко улыбнулся, чуть склонив голову. - Что-то хотела или просто?
- Я… - слова застряли. На секунду. На долю секунды. - Я просто хотела спросить.
Он сделал шаг навстречу. Сокращая расписание между нами.
- Что?
И снова это. Его спокойствие. Уверенность. Контроль. Сила. И я - как сахарная вата в воде - начинаю растворяться, теряя форму, теряя чёткость.
Будто он держал ситуацию в руках. Будто он всегда её держал. Я сжала пальцы в кулак, чтобы он не заметил, как дрожит рука.
- Я хочу позвонить… - я улыбнулась, стараясь вложить в мимику максимум искренности, спрятать под ней всё остальное.
- Кому?
- Варе. Это жена…
Он даже не дал договорить.
- Я знаю, что это жена твоего брата, - он чуть прищурился, внимательно наблюдая за мной. - Зачем ты хочешь ей позвонить?
В его голосе не было грубости
- Так мне позвонить можно? - я проигнорировала вопрос, удерживая его взгляд, хотя внутри всё сжалось.
Пауза. Короткая. Но напряжённая до предела. Он смотрел на меня дольше, чем обычно. Будто взвешивал. Сравнивал. Решал.
- Сначала пойдём поедим, - нахмурился он, и в этом лёгком движении бровей скользнуло недовольство.
Прежде чем я успела что-то сказать, он притянул меня к себе. Резко. Уверенно. Как будто это было естественно. Как будто у него есть на это право. Его пальцы сжались на моей талии, тёплые, сильные. Он наклонился, тянувшись к губам.
Я отвернулась.
Секунда - и его губы лишь скользнули по щеке, оставив после себя короткое, обжигающее прикосновение.
- Ягодка… - в его голосе появилась мягкость, но под ней чувствовалось напряжение. - В чём дело? Что то не так?