Обычный вечер. Обычная жизнь. Только не моя.
У меня внутри было ощущение, будто я стою где-то между.
Между прошлым и будущим. Между братом и Демидом. Между страхом и тем, что почему-то всё чаще начинало напоминать привязанность.
И это пугало сильнее всего.
Демид больше не звонил, хотя прошло уже больше часа. И это раздражало силье, чем если бы он устроил скандал. Лучше бы кричал.
Правда.
Лучше бы приехал, начал спорить, давить, злиться, требовать объяснений - это мне хотя бы уже знакомо. Это понятно. Это его язык. А вот это спокойное: "Хорошо". Оно сидело внутри занозой.
Потому что Демид не был человеком, который просто говорит "хорошо" и отпускает ситуацию.
Нет.
Это значило только одно: он либо действительно разозлился. Либо уже что-то для себя решил. И оба варианта мне совершенно не нравились.
Машина такси остановилась у ворот дома. Я вышла, запахнув пальто плотнее, и несколько секунд просто стояла, глядя на свет в окнах.
Он был дома. Конечно. Глупо было надеяться, что его не окажется.
Я глубоко вдохнула, словно собиралась не просто зайти внутрь, а войти в клетку к хищнику. Хотя, если быть честной, разница была не такой уж большой.
Охрана у входа молча кивнула. Привычно вежливо. Будто я действительно здесь хозяйка и это нормально. Словно моя жизнь не превратилась за последние месяцы в какой-то дорогой, красиво оформленный кризис.
Дома было тихо.
Привычных звуков с кухни не доносилось. Да и какие там звуки - Роза Викторовна давно уже отдыхала в такое время.
Тишина стояла почти звенящая. Та самая, от которой становится неуютно.
Я снимала пальто медленно, специально растягивая время, словно это могло отсрочить неизбежное. Пусть на пару секунд. Пусть на минуту.
Шаги.
Глухие.
Спокойные.
Уверенные.
Я даже не обернулась сразу. Просто закрыла глаза на секунду. Вот и всё.
- Ты поздно.
Голос Демида прозвучал ровно. Без раздражения. Без открытого недовольства. И почему-то именно это напрягло сильнее всего.
Я медленно повернулась.
Он стоял в нескольких шагах от меня - в тёмной рубашке с закатанными до локтей рукавами, немного уставший, собранный и… спокойный.
Это спокойствие всегда было опаснее его злости. За то время, что я его знаю научилась считывать его настроение по мелким вибрациям.
Я прислонилась к комоду, скрестив руки на груди, стараясь выглядеть спокойно и равнодушно, хотя внутри всё неприятно звенело после нашего разговора.
- А ты, я смотрю, уже успел остыть.
Мужчина посмотрел на меня и криво усмехнулся. Без веселья. Скорее устало.
- Нет, Оливия, - тихо сказал он. - Я просто перестал говорить на эмоциях.
И почему-то именно от этого по спине медленно пополз холод.
Он сделал шаг ко мне. Потом ещё один. Медленно. Спокойно. Без суеты. Как человек, который и без того знает, что ты никуда не денешься.
Я даже не шелохнулась. Хотя, наверное, стоило. Хотя бы для приличия.
Демид остановился совсем близко. Настолько, что я чувствовала тепло его тела, его запах - привычный, тяжёлый, опасно успокаивающий. Тот самый запах, от которого у меня всегда предательски сбивалось дыхание.
Он молча положил ладонь мне на талию и одним движением притянул к себе. Резко. Уверенно. Так, что у меня перехватило дыхание.
- Демид...
Но договорить он мне не дал. Его губы накрыли мои - жёстко, требовательно, без права на протест.
И вот это было нечестно. Абсолютно нечестно.
Потому что каждый раз, когда он делал так, вся моя злость, всё раздражение, всё это упрямое желание спорить и доказывать что-то рассыпалось к чёртовой матери. Словно ничего и не было. Я буквально таяла в его руках, ненавидя себя за это.
Ненавидела, когда он так делал. И в ту же секунду - безумно это любила. Так же, как, наверное, любила и его. Просто признаться в этом не могла.
Ни ему.