Кладбище выглядело так же, как и двести лет назад. Такое же печальное, одинокое и одновременно загадочно-мечтательное. Казалось, мертвые не ушли отсюда. Я слышала их голоса, смех в шелесте листьев деревьев, склонивших свою листву к потрескавшимся от времени надгробиям. Некоторые из них я уже видела раньше, но большинство были мне не знакомы. Интересно, а мой Илья где-то рядом? Видит ли он меня? А даже если и так, то что? Ведь он все равно не узнает меня…
Глава двадцатая
...
Я подошла к могиле Ольги и опустилась перед нею на колени, затем стала разгребать землю у самого основания плиты и примерно через десять сантиметров нащупала самый низ могильного камня. К моей радости внутри, где-то в середине камня имелось углубление, в котором должно было лежать самое настоящее доказательство того, что все было правдой. Дрожащими, перепачканными землей руками, я с трудом вытащила из под камня железную шкатулку и, прижав ее к сердцу, уселась на скамейку неподалеку от могилы. Внутри лежало два письма. Одно я тогда оставила Илье, а другое очевидно было от него. Вначале я развернула свое, чтобы еще раз перечитать его.
«Мой дорогой Илья. Если ты читаешь это письмо, то меня уже нет рядом с тобою. Не удивляйся, почему я оставила тебе это послание. Не задавай себе ненужных вопросов. Можешь думать, что я просто чувствовала приближение конца. Но, знаешь, мне совсем не страшно. Я так благодарна судьбе за то, что она подарила мне несколько лет счастья рядом с тобою, дала мне возможность родить тебе сына. Вы самое дорогое, что у меня когда-либо было. Поэтому я хочу, чтобы ты ни в чем не винил себя или ребенка. Если бы у меня был еще один шанс выбирать, то я, зная, что ждет меня впереди, все равно бы выбрала тебя и этот путь.
Я надеюсь, что сделала все возможное, чтобы ты был счастлив. И знай, что даже если ты не будешь меня видеть или чувствовать, моя любовь всегда будет охранять тебя. И если ты вправду любишь меня, то самое лучшее, что можешь сделать – это постараться быть счастливым и позаботиться о нашем сыне.
И еще у меня к тебе одна просьба. Тот медальон, что ты подарил мне на именины, вложи его в шкатулку и помести в могильную нишу в месте где меня похоронят, никому ничего не говоря. Просто выполни эту мою последнюю просьбу и помни, ты для меня все».
ОЛЬГА.
Буквы, написанные витиеватым почерком, причудливыми каплями расползались по пожелтевшей от времени бумаге, ибо мои слезы, не прекращая падали тяжелыми каплями на письмо. Мое письмо, которое, казалось, я написала совсем недавно, а около века назад, было именно моим, принадлежало мне. Не Ольге. Как же я ненавидела ее в этот момент. У нее было все: любящая семья, здоровье, деньги, любовь и возможность быть счастливой, как же я завидовала ей, я…