Звонок поступает практически сразу и я вынужденно нажимаю "принять", под ухмылку на лице Марка.
— Да, пап... , - выслушиваю десяток секунд бесперебойных нотаций. Марк забирает аппарат из моих рук, сообщая кратко:
— Не переживай. Отдам ей своё спальное место. Завтра будет.
Отключает. Телефон полностью. Вижу как гаснет заставка системы.
— Достал своим контролем. Пошли.
Монотонно киваю, представляя чем это выльется. Хорошо, если отец не появится в квартире с утра. Или же... Теплая ладонь вбирает мою. Всё остальное становится разом не важно. Его крепкие пальцы смыкаются вокруг моих. Пытаюсь улыбаться не так явно. Сейчас темнота совсем не пугает. И не хочется петь, чтобы отвлечься. Хочется молчать. С ним. Рядом. А ещё крепко прижаться.
— Пошли, — сподвигает или командует. — Прохладно.
Не замечаю. Джинсовка поверх майки особо не греет, а рука в его ладони начинает гореть. Пять минут. Не стараюсь запомнить, где и как он сворачивает. В крайнем: включу телефон, узнаю местоположение. Только знаю, что не стану этого делать. Марк не терпит контроля и мой телефон неспроста выключен.
Ещё несколько поворотов. Двор колодец. Кодовый замок. Дом из четырех этажей. Небольшой двор внутри с детской площадкой. Парковка на минусовом. У подъездов нет ни единого автомобиля. Светло. Фонари буквально натыканы рядом. Чисто.
Молча открывает дверь. Пропускает вперёд. Поднимаюсь вместе с ним на второй. Лестница широкая. Отпускать руку нет надобности. Но, перед дверью свою всё же освобождает. Заходит первым. Включает свет.
Держусь стеночки. Заглядываю за угол. Перед глазами открывается студия: широкая кухня и барная стойка; два кресла и проектор, направленный на окно(полотном в этом случае выступают прямые толстые шторы); у стены большая кровать, занимающая всё оставшееся пространство.
— Мрак, — констатирую, после повторного осмотра. Две двери. Одна явно ванная, другая туалет. И студия, просто комната. Без дополнительной спальни.
— Кнопка, тебя что-то смущает? — издевается весёлым голосом над моим слухом.
— Ты сказал, что отдашь мне своё спальное место, — комментирую не понимаю увиденного.
— И не солгал, — подтверждает самонадеянно. — Я всегда сплю у стены. Располагайся на хозяйское. Ради тебя лягу с краю.
Перевожу на него ошарашенный взгляд. Подмигивает, заявляя нейтрально:
— Кнопка, ты так паникуешь, точно никогда со мной не спала.
— Мне было семь или восемь, — напоминаю придирчиво. — Была гроза. Родители были в отъезде.
— С тех пор ты особо не изменилась, — отзывается уже из-за спины. Включает чайник. А я стою и пялюсь на широкую постель, куда он приводит знакомых девушек. — Хочешь я включу тебе звуки грозы? — уточняет и вроде без особой издёвки.
— Нет, спасибо, — мой голос звучит далеко и глухо. Подкатывает паника. Ощутимо стягивает грудь. Пытаюсь тише дышать и часто моргать, прогоняя истерику.
— В душ? - обдувает дыханием мою кожу. Подкрадывается слишком близко. Или так кажется. Считывает моё молчание за согласие. — Выдам тебе переодевку, — заключает с ухмылкой. — Будь другом, сделай крепкого и сладкого чая. Голова трещит. Я первый окачусь за пару минут.
— Хорошо, — мямлю оборачиваясь, а Марк, по пути к одной из дверей, уже стягивает с себя футболку. Инстинктивно приоткрываю рот, выдыхая сквозь него лишний воздух. Крепкая шея. Рельефная спина. Сильные руки. Он очень изменился с тех самых лет, когда я с ним спала. Прошло не менее десяти. И его присутствие рядом ранее не действовало на меня таким...
— Чай..., — напоминаю себе одновременно с хлопком двери. Такси домой? Ещё есть шанс передумать.
Футболка, что он снял, скинута на ближнее кресло. Медленно подхожу к нему. Аккуратно вбираю материал в руки. Подношу к лицу. Тысячи рецепторов внутри взрываются дикими довольными криками. Смесь древесной туалетной воды, табака и запаха его тела. Это не разбавленный ром. Этот коктейль пьянит быстрее и более сильно. Дышу глубоко и не хочу выпускать ткань из рук. Боюсь без него задохнуться.
Вода выключается. Дышу рвано и часто. Нехотя развешиваю как было и спешу делать чай. Крепкий. И приторно сладкий.
Глава 3. Скоро рассвет
- Марк Мейер -
Сижу, задумчиво пялюсь в стену. Привычная реальность словно ломается надвое. Происходящее вокруг не поддается логическому объяснению. Мне давно тесно в заявленных рамках: пресмыкаться перед одним отцом, пытаться быть другом другому. Хочется оборвать все концы и начать что-то свое. Не соответствовать ожиданиям. Замутить свою, персональную историю. Вопрос: как это безболезненно сделать и к чему приложить свои руки? Что я умею лучше всего?