— Et que dit la légende ? »
Bowfinger lève la main pour mimer un encadré. « Ça ne fait pas un pli !
— Pas très sympa, avance Hodges.
— C’est vrai, mais ça se termine sur une note affectueuse. C’est ça qui est vendeur. D’abord la pique, puis l’accolade. Quant à ce qui vous amène ici, monsieur Hodges… ou bien dois-je dire inspecteur ?
— Non, juste monsieur Hodges.
— Eh bien, je n’ai rien remarqué d’inhabituel, non. Pas de véhicules anormalement lents, sauf peut-être des gens qui cherchent leur route, et le marchand de glaces à la sortie des écoles. » Bowfinger lève les yeux au ciel. « Vous avez eu le rapport de Mrs Melbourne ?
— Eh bien…
— Elle fait partie de la CNRPA, dit Bowfinger. La Commission nationale de recherche sur les phénomènes aériens.
— Météo ? Tornades et cumulonimbus ?
— Soucoupes volantes. » Bowfinger lève un doigt en direction du ciel. « Elle croit qu’ils sont parmi nous. »
Hodges dit quelque chose qu’il n’aurait jamais révélé s’il était toujours en service et qu’il travaillait officiellement sur une enquête. « Elle pense que Mister Délice est un pédorasta. »
Bowfinger rit à en pleurer. « Oh misère, dit-il. Ce gars-là est dans le coin depuis au moins cinq ou six ans, à conduire son petit camion et à faire sonner sa petite clochette. À combien de petits pédos vous croyez qu’il a chanté des comptines reggae ?
— Aucune idée, répond Hodges en se levant de sa chaise. Des dizaines, je dirais. »
Lui et Bowfinger se serrent la main. Autre chose que Hodges découvre avec la retraite : ses voisins ont leur propre histoire et personnalité. Certains d’entre eux sont même intéressants.
Alors qu’il remet son bloc-notes dans sa poche arrière, une expression d’inquiétude traverse le visage de Bowfinger.
« Quoi ? » demande Hodges, aussitôt sur le qui-vive.
Bowfinger pointe le doigt vers l’autre côté de la rue et dit : « Vous avez pas mangé de ses biscuits, si ?
— Si. Pourquoi ?
— Je m’éloignerais pas trop des toilettes pendant quelques heures, si j’étais vous. »
6
Quand il arrive chez lui, les pieds brûlants et les chevilles chantant deux octaves trop haut, son répondeur clignote. C’est Pete Huntley, surexcité. « Rappelle-moi, dit-il. C’est hallucinant. Un truc de DIN-GUE ! »
Tout d’un coup, et de manière totalement irrationnelle, Hodges est persuadé que Pete et sa toute nouvelle associée, Isabelle, ont coincé le Tueur à la Mercedes. Il ressent une profonde jalousie et — délirant mais vrai — de la colère. Il rappelle Pete aussitôt, le cœur tambourinant, mais tombe directement sur la messagerie.
« J’ai eu ton message, dit Hodges. Rappelle-moi dès que tu peux. »
Il raccroche et reste assis là, immobile, tapant des doigts sur le bord de son bureau. Peu importe qui coince ce salopard de psychopathe, se dit-il, mais il ne le pense pas. D’abord, ça veut dire que sa correspondance avec le crèminel (marrant comment il s’est habitué à ce mot) ressortira certainement à un moment ou à un autre, et ça pourrait le foutre dans de beaux draps. Mais c’est pas ça qui le contrarie. Ce qui le contrarie, c’est que sans Mr Mercedes, les choses vont redevenir exactement comme avant : télé toute la journée et mumuse avec le flingue à papa.
Il sort son bloc à feuilles jaunes et commence à retranscrire les informations qu’il a glanées pendant son tour du quartier. Au bout d’une minute ou deux, il balance le bloc-notes dans la chemise du dossier Mercedes et le referme d’un coup sec. Si Pete et Izzie Jaynes ont eu le type, qu’est-ce qu’on a à foutre des camionnettes de Mrs Melbourne et de ses 4 × 4 noirs sinistres ?
Il a envie d’aller sous le Parapluie Bleu de Debbie et d’envoyer un message à mercytueur : Alors, ils t’ont eu ?
Ridicule mais sauvagement tentant.
Son téléphone sonne, il se jette dessus mais ce n’est pas Pete. C’est la sœur d’Olivia Trelawney.
« Ah, dit-il, bonjour madame Patterson. Vous allez bien ?
— Oui, merci, mais c’est Janey, vous vous souvenez ? Moi Janey, vous Bill.
— Janey, oui, pardon.
— Vous n’avez pas l’air tout à fait ravi de m’entendre, Bill. »
Ne serait-elle pas, ne serait-ce qu’un chouïa, en train de flirter ? Ne serait-ce pas chouette ça ?
« Oh, si, si, bien sûr, c’est juste que je n’ai rien de nouveau.
— Je ne m’attendais pas au contraire. J’appelle au sujet de ma mère. L’infirmière qui la suit à Beausoleil est de service dans l’aile McDonald aujourd’hui ; c’est là qu’est la petite suite de ma mère. Je lui avais demandé de m’appeler si elle avait un sursaut de lucidité. Ça lui arrive encore.
— Oui, c’est ce que vous m’avez dit.
— Donc elle vient de m’appeler pour me dire que ma mère était de nouveau parmi nous, du moins pour l’instant. Il se peut que ça dure un jour ou deux avant qu’on la reperde. Vous voulez toujours la voir ?
— Je pense, oui, dit Hodges sans trop s’avancer. Mais pas avant cet après-midi. J’attends un appel.
— Au sujet de l’homme qui a volé la voiture ? »
Janey est tout excitée. Comme je devrais l’être, se dit Hodges.
« C’est ce que j’attends de savoir. Je peux vous rappeler ?
— Bien sûr. Vous avez mon numéro de portable ?
— Ouais.
— Ouais », répète-t-elle, gentiment moqueuse. Il réussit à sourire malgré sa nervosité. « Appelez-moi dès que vous avez une minute.
— Je n’y manquerai pas. »
Il n’a pas raccroché que le téléphone se remet à sonner. C’est Pete cette fois-ci, plus exalté que jamais.
« Billy ! Faut que j’y retourne, je suis en plein interrogatoire — en SI4, pour tout te dire, ta salle porte-bonheur, tu te rappelles ? — mais fallait que je t’appelle. On l’a eu, coéquipier, on l’a eu, putain !
— Eu qui ? » demande Hodges en essayant de garder une voix calme.
Les battements de son cœur aussi sont calmes maintenant, mais suffisamment puissants pour qu’il les sente dans ses tempes : poum, poum, poum.
« Cet enfoiré de Davis ! braille Pete. Qui d’autre ? »
Davis. Pas Mr Mercedes mais Donnie Davis, celui qui tue sa femme et fait de grands sourires aux caméras ensuite. De soulagement, Bill Hodges ferme les yeux. Il sait que ce n’est pas ce qu’il devrait ressentir, mais on ne contrôle pas ses émotions.
Il dit : « Donc, le corps que le garde-chasse a trouvé était bien celui de Sheila Davis ? T’es sûr ?
— Certain.
— T’as sucé qui pour avoir les résultats ADN aussi vite ? »
Quand Hodges bossait encore, ils étaient chanceux s’ils avaient les résultats des prélèvements ADN dans un délai d’un mois, c’était plutôt six semaines en moyenne.
« Pas besoin de confirmation ADN ! Enfin, pour le procès, si, mais…
— Comment ça pas…
— La ferme et écoute, OK ? Il s’est juste pointé et a tout avoué. Pas d’avocat et pas de justification à la con. On lui a récité ses droits et il a dit qu’il ne voulait pas d’avocat, qu’il voulait juste déballer tout ce qu’il avait sur le cœur.
— Nom de Dieu. Après tous les interrogatoires qu’on lui a fait passer et le flegme qu’il affichait ? T’es sûr qu’il est pas en train de se foutre de ta gueule ? De jouer une sorte de jeu pervers ? »