Туман висел прямо в туннеле — густой и серый, как на улице утром.
Никто не хотел выходить, кроме нескольких человек:
девушка в капюшоне, старик и подросток, уставившийся в пол будто виноват.
Артём оглянулся:
в вагоне сидели десятки людей, но ни один не поднимал головы, будто не замечали происходящего.
Двери разъехались со скрежетом.
Артём замер.
Рациональный мозг говорил:
не выходи.
Но какая-то другая часть — та, которую он не хотел признавать — толкнула вперёд.
Он переступил через порог.
Станция была тёмной.
Оранжевые лампы под потолком мигали, как почти угасшие свечи.
Плитка на стенах была старая, серая, залитая пятнами влажности.
И в полной тишине было слышно только… дыхание.
Не людей — станций не дышат.
Но эта — дышала.
Глубоко.
Ровно.
Как будто что-то огромное спало под платформой.
Артём обернулся — поезд всё ещё стоял.
Но внутри…
людей было меньше.
Гораздо меньше.
Он моргнул.
На сиденьях лишь трое.
Все — с закрытыми глазами.
Мужчина в чёрном пальто, тот самый из поездки, теперь сидел там же, но на лице была лёгкая, тонкая, почти насмешливая улыбка.
Он поднял голову и, не двигая губами, произнёс:
— Не оборачивайся.
Артём замер.
— Зачем? — пришёл в голову единственный вопрос.
И сразу — откуда-то сзади, из темноты туннеля — раздался тихий звук.
Шорох.
Словно кто-то огромный потянул по полу очень длинными ногтями.
Шш-ш-ш-ш.
Ноги сами начали двигаться вперёд.
Артём шёл вдоль платформы.
Девушка в капюшоне шла впереди — быстро, почти не касаясь земли.
Подросток плёлся следом, старик тяжело дышал.
Вдоль стены висели старые объявления, пожелтевшие, покрытые плесенью.
“НЕ ОСТАВАЙСЯ ДО ЗАКРЫТИЯ”.
“ЕСЛИ УСЛЫШАЛИ ШАГИ – НЕ ОТКЛИКАЙТЕСЬ.”
“ХРАНИТЕ ТИШИНУ. ОНИ ИДУТ НА ЗВУК.”
Артём сглотнул.
Психоз? Сон? Иллюзия?
Даже если так — слишком реально.
В конце платформы было ещё одно — странное — объявление, вырезанное прямо в стене, как надгробная надпись:
“ТЫ УЖЕ ТУТ БЫЛ.”
Артём отступил назад.
Сердце забилось сильнее.
Краем глаза он увидел справа коридор, ведущий ещё глубже в подземелье.
Тот самый.
Длинный.
Идеально ровный.
С дверями по обе стороны.
Коридор из сна.
Свет мерцал в конце, будто звал.
Девушка в капюшоне повернулась к нему и впервые подняла голову.
Её лицо было обычным — но глаза…
Совсем чёрные.
Без белков, без бликов, без отражения.
— Пойдём. — сказала она. — Иначе они придут сюда.
— Кто? — выдавил Артём.
Она сделала шаг и ответила:
— Те, кто дышат за спиной.
Шорох в туннеле усилился.
Теперь слышались ещё и шаги.
Тяжёлые.
Не человеческие.
Старик резко закашлял — и приглушённо упал на колени.
Подросток бросился к нему, но девушка схватила его за плечо:
— Не трогай. Он уже… слышит их.
Старик поднял голову — и Артём увидел, как у него из ушей течёт тонкая чёрная кровь.
Глаза дрожали, фокусируя что-то в пустоте.
Он прошептал:
— Поздно… поздно…
И раздался громкий металлический удар, будто кто-то огромный врезал по стене туннеля.
Плитка покачнулась.
Освещение замигало.
Девушка посмотрела прямо на Артёма:
— Если хочешь жить — в коридор.
Артём снова посмотрел назад.
Из туннеля уже выползало что-то тёмное.
Без формы.
Как тень, у которой есть скелет.
Он сделал шаг назад.
Потом второй.
Потом побежал.
В коридор.
Когда он влетел внутрь, освещение вспыхнуло ярко, как от грозового разряда, и двери вдоль стен начали медленно открываться.
Одна за другой.
По всей длине.
А из каждой тянуло холодом, будто за ними не комнаты, а могильные склепы.
Позади донёсся голос девушки:
— Не смотри внутрь. Никогда.
Артём обернулся к ней.
Но её уже не было.
Он остался в коридоре один.