- За повесть, - с трудом сохраняя ровность в голосе, сказал Бульцов.
- Какую повесть? - живо поинтересовался Грубер.
Бульцов сделал шаг назад, чуть расставив руки. Глаза его широко раскрылись, и он спросил:
- Как какую? "За мостом радуга", в нумерах втором и третьем печаталась! Под псевдонимом Дмитрий Курсов.
- А вы лжете! - бросил Грубер, - Чем вы докажете, что это вы написали? Мы с вами контрактов не заключали!
- Это... Дико! Я на вас просто в суд подам, вот и все, - сказал Бульцов.
- Hе советую.
- Зае... - начал было Бульцов, но осекся и продолжил совсем другое:
- У меня есть черновая рукопись. Я докажу, что написал повесть.
- А я докажу, что это я ее написал.
- Как же...
- Да вот так! Я это, частенько пишу повести, и помещаю их под разными псевдонимами. А потом уже и своим именем подписываюсь, - Грубер указал рукой на шкап позади себя, где в один ряд стояли пухлые синие томики с золотым тиснением "А.А.Грубер". Ровно десять штук.
Страшная догадка поразила Бульцова.
- Вы... Вы... - начал повторять он, стараясь найти заветное слово и, наконец, выпалил: - Вы паук! Мироед! Литературный мироед!
- Хам, вон!! - Грубер вытянул руку вперед, указывая на дверь.
Однако Бульцов отодвинул стул подле стола, и уселся, заложив ногу за ногу и всем своим видом показывая решительность и уверенность. Затем он чуть подался вперед, и облокотившись грудью о край стола, сказал:
- Hу и как вы будете доказывать свою правоту в суде?
- А вместо меня ее будет доказывать адвокат. Плевако - слышали о таком? А может быть, у вас нет денег на адвоката? Я могу одолжить, если вы извинитесь передо мной за хамское поведение.
- Я? Хамское? Что?!
- Я подумываю над... чтобы это, не подать ли на вас в суд за попытку присвоить себе авторство моей повести...
- Hе наглей! - отрезал Бульцов.
- Между прочим, мои знакомые уже поставлены в известность, что некто господин Бульцов, чудаковатый провинциал, регулярно ходит ко мне и утверждает, что написал повесть, которую на самом деле написал я!
- Это же неправда. Зачем вы врете?
- Я не вру.
- Я докажу, - сказал Бульцов.
- Hикому и ничего. Вы сами говорили, что творили повесть в "величайшем секрете", никому ее до меня не показывали и не читали. Так что, это... Грубер лучезарно улыбнулся.
- Мне поверят, - угрюмо молвил писатель.
- Чудаковатому провинциалу, который выполз в столицу, чтобы досаждать преуспевающим людям, например, мне?
- Подведем итог.
- Давайте подведем. Итак, я вам ничего не должен, как и вы мне. Впрочем, если у вас есть свежий рассказ, несите его сюда, может, пригодится.
- Ты мудак, - сказал Бульцов, - Мелкая мразь, кровосос.
Иудушка Головлев!
- Вы опять хамите! - повысил голос Грубер.
Бульцов встал. Лицо его не выражало никаких эмоций, только в глазах светилось что-то недоброе. Он засунул руку в складку повешенного через другую руку пальто.
- Вот-вот, убирайтесь, - сказал Грубер, видя этот жест Бульцова.
Сотрудники издательства все разом вздрогнули, а у одного даже опрокинулась чашка с дорогим чаем от Елисеевых. Ведь прогремел выстрел, раздался крик, затем еще один выстрел.
Донесся низкий голос Бульцова:
- Мррразь.