— А ну-ка, не трогайте! – Ирка бьёт по рукам детей, которые хватают фрукты. – Их сперва надо помыть!
— Виталик на смене? – спрашиваю у сестры, проходя на кухню.
— Да. Он в ночную сегодня.
Достаю из сумки вино и разливаю его по бокалам, пока Ира разбирает фрукты.
— Как дела? – интересуется она. – Мама говорила, на тебя бандосы наехали из-за Женька?
— Угу.
— И чё делать думаешь?
— Не знаю, Ир. Пока взяла кредит под драконовский процент в одном очень левом банке. Но это даже не треть нужной суммы.
— Хреново. Может, ещё в других банках попробовать?
— Да какой там! С моей зарплатой фиг мне кто даст. Я и так ещё не выплатила прошлый кредит, который Женька тайком оформил на меня.
— Так, держите! – Ира отдаёт одну тарелку с нарезанными фруктами детям. – И валите отсюда! Дайте нам с тётей Аней поговорить.
Катя и Дима испаряются с кухни.
Вторую тарелку сестра ставит на стол.
— Ну, будем! За встречу! – она чокается со мной бокалом и отпивает вино.
Берёт дольку киви и заявляет:
— Вот зря ты мужа выгнала!
— Ир, пожалуйста, не начинай! Не будь, как мама!
— Просто если бы ты Женька не прогнала, бандосы бы на него наезжали, а не тебя, - Ира меланхолично жуёт фрукт.
— Да прям! Он бы также затихарился где-нибудь. А то ты его не знаешь! В первый раз, что ли? - делаю большой глоток вина.
— Ну, по крайней мере, раньше тебя не трогали.
— Видимо, раньше Женька не нарывался на реальных бандитов.
— Всё равно, Ань. Неправильно это как-то - родного мужа бросать.
— А что правильно? Всю жизнь колотиться с конченым игроком? Он же всё, что можно, проиграл! Даже моё обручальное кольцо!
— Кольцо – это ерунда! Ты вот думала, что подашь на развод, и проблемы закончатся. А их ещё больше стало.
— Ир, закрываем тему. Если ты продолжишь в том же духе, я уйду.
— Ой, какие мы нежные! Я что теперь не имею права своё мнение высказать? – заводится Ирка.
— Да ты его уже сто раз высказывала! Вы с мамой спелись, по ходу!
— Просто мы о тебе беспокоимся. Ну сама посуди, кому ты нужна, кроме Женьки? Родить не можешь. Красотой, уж прости, не блещешь. Обычная баба. Да и возраст уже. Двадцать девять лет натикало! Останешься старой девой. Нет, хуже того! Разведёнкой!
Молча беру телефон и вызываю через Интернет такси. Выслушивать дальше житейские мудрости от сестры я просто не в состоянии.
Глава 7
Анна
«Привет, красавица! Я приехал забрать тебя на ужин. Жду в машине», - получаю сообщение от Нуралиева под конец рабочей смены.
Ну и жди до старой собаки! Я тебе не девочка по вызову.
Уже думала, что Рахман забыл про меня или обиделся. Ведь кроме сухого «Спасибо за фрукты», я больше ему ни слова не написала. И трубку не брала, когда он звонил.
Но вот, пожалуйста! Явился, не запылился.
И что теперь он будет делать? Силком в машину меня затащит? Неужели рискнёт на глазах у прохожих?
Неторопливо одеваюсь и выхожу из травмпункта.
Застываю, как статуя, на крыльце.
У припаркованного на стоянке джипа трётся мужик, который требовал с меня Женькин долг. Сегодня бандит не один. Он приехал с подельниками.
Ясно, что отморозки припёрлись по мою душу. Но почему на два дня раньше? Ведь отведённая мне неделя ещё не закончилась.
Решили психологически надавить? Типа ты у нас на крючке, мы следим за тобой? Только не похожи эти бычары на тонких психологов.
Как бы то ни было, через два дня денег у меня не прибавится.
Можно подойти, объяснить, что пока нашла только часть суммы, попросить отсрочку. Только вряд ли мне её дадут. Скорее всего, сцапают и отвезут на «субботник». Отрабатывать «проценты».
Судорожно соображаю, как избежать столкновения с чёткими пацанчиками. Проскользнуть мимо них незамеченной не получится.
Можно вернуться в травмпункт и сбежать через запасную дверь. Только это мало поможет. Бандиты знают, где я живу. Прятаться у мамы тоже не вариант.
Во-первых, она мне вымотает последние нервы. Во-вторых, нет гарантии, что отморозки не разузнали адреса моих близких.
Господи! Как же быть?
Так страшно, как сейчас, мне никогда ещё не было. Кровь сворачивается в студёную жижу.
С другого конца стоянки роскошная чёрная иномарка мигает фарами. Раздаётся короткий гудок клаксона.
Я стою, не шелохнувшись.
Через несколько секунд из автомобиля выходит Рахман. Он широко улыбается и кивком головы показывает на распахнутую дверь машины. Мол, добро пожаловать!
Сердце начинает учащённо биться. Я смотрю то на бандитов, то на Нуралиева.
Или я сейчас сяду к нему, или попадусь в лапы к отморозкам.
Кажется, выбор очевиден.
Рахман хочет меня, но насиловать не станет. В этом я почему-то уверена. Возможно, его вообще удастся уговорить не трогать меня. А вот отбитых на голову бандюганов вряд ли.