- У нас к вам есть одно не совсем обычное дело, - Игорь положил свой телефон перед монитором компьютера, за которым сидела девушка.- У вас есть кабель для соединения?
- Да, найдется, - фотограф поискала под столом и достала связку белых проводов с разными вилками. – Вот, кажется, этот подойдет.
Она соединила телефон с компьютером.
- Что мне смотреть?
- Там есть папка – «Старые фото», можете открыть ее?
- Да, вижу.
Девушка сосредоточенно водила мышкой по белому коврику.
- Вот, кажется, нашла, что это?
Мне не было видно, какую именно фотографию открыла девушка, но ее удивленный взгляд был красноречивее слов.
- Это старые снимки нашего города, которые были сделаны в ателье братьев Шпенглер. Оно как раз… - Игорь не успел договорить.
- Да, вы правы, - девушка не обращала на нас внимания, уставившись в экран монитора. – Но это совершенно другие фотографии.
Когда она это сказала, мое сердце екнуло. Тон девушки мне не понравился. По правде сказать, не то, чтобы не понравился, но заставил меня насторожиться.
- То есть как это другие фотографии? – почти в один голос переспросили мы с Кохом.
Она пожала плечами и встала из-за стола.
- Пойдемте, покурим?
Мы вышли в виноградный вечер, который постепенно подкрался к городу и неуверенно топтался еще на залитой падающим за горизонт солнцем улице. Два черных кота, лежащих на ступеньках, лишь на мгновение приоткрыли свои зеленые глаза, чтобы потом так же быстро закрыть их снова и погрузиться в вечную вселенскую кошачью дремоту.
Девушка была невысокого роста. Она достала из нагрудного кармана просторной клетчатой рубашки сигарету. Просторные, рваные, по моде, джинсы, кокетливо оголяли ее стройные ножки по самую талию. К своему стыду, я даже разглядел микроскопическую родинку на впадинке ее бедра справа. Это меня смутило, а девушка, заметив мое смущение, прыснула в кулак.
- Лариса, - она протянула мне свою руку.
- Очень приятно, - я был зол на себя за свою неловкость. – Борис Владимирович.
- Игорь, - Кох, напротив, игриво подмигнул и аккуратно пальцем поправил бретельку от лифчика девушки, которая кокетливо выглянула на плече.
Лариса почему-то холодно отстранилась, чем вызвала негодующий взгляд Коха.
- Я вас знаю, - фотограф подкурила от моей зажигалки, устремляя свой вопрос Игорю. – Вы и вправду местный журналист.
- Город должен знать своих героев, - Кох церемонно поклонился.
- Не обольщайтесь, - Лариса внезапно несколько вызывающе взглянула на горбуна. – А насчет снимков, они действительно другие.
Пелена полужидкого марева рассеялась перед моими глазами.
- Буквально на днях ко мне на электронную почту пришло довольно странное письмо. Оно было подписано старшим научным сотрудником краевого музея Игорем Колокольниковым.
Я бросил мимолетный взгляд на Коха, в его глазах я прочел недоумение.
- И что было в этом письме, если не секрет? – поинтересовался я, сбивая пепел прямо на плитку.
- У меня в вежливой форме просили дать возможность ознакомиться со старым фотоархивом, - спокойно ответила Лариса. – Колокольников убедительно просил сделать подборку фотографий с начала 20 века по 1981 год. В то время это фотоателье принадлежало моему прадеду Исааку Шпенглеру, а позже моему отцу – Соломону.
- А почему, Лариса, вы сочли это письмо странным?
Девушка замолчала. Она нервно дернула головой, но потом улыбнулась и продолжила.
- Моя семья очень ревностно относимся к нашему архиву, - наконец заговорила она, теребя воротник рубашки. - Часть редких снимков прадед завещал нашему краеведческому музею. Странным было то, что господина Игоря Колокольникова – старшего научного сотрудника, не существует в природе.
Вот это номер! Я заметил, с какой довольной миной стоит Кох.
- В смысле, не существует?
- Я тут же позвонила в Краснодар, - пояснила девушка. – Я очень хорошо знакома с Изабеллой Юрьевной, в прошлом году мы вместе готовили выставку – «Южная провинция на рубеже веков». Вот она-то и сказала мне, что никакого Игоря Колокольникова в их штате не значится.