— И я скажу тебе, Софи... видеть тебя счастливой в последние пару месяцев? Ну, это все для меня. Я только надеюсь, что ты позволишь мне быть частью твоей жизни в будущем, но, пожалуйста, знай, что, что бы ни случилось... я всегда буду поддерживать тебя. Всегда уважать твои желания. Но, черт возьми, Софи, я умоляю тебя, выбери меня. И я обещаю, клянусь, я проведу остаток нашей жизни, делая все, что в моих силах, чтобы сделать тебя счастливой.
Я протягиваю руку, беру его за руку и притягиваю к себе. Смотрю ему в глаза.
— Я люблю тебя, Тео. И прощаю тебя. Но никогда, никогда больше не бросай меня.
— Обещаю.
Затем он целует меня, его тело прижимается к моему, и мы теряемся друг в друге, как будто это происходит впервые.
Я просыпаюсь от запаха бекона.
На секунду мне кажется, что я снова вижу сон. Что я вызвала этот запах из-за тоски, так же, как вызывала его столько раз раньше. Но потом я переворачиваюсь, и другая сторона кровати пуста, простыни еще теплые.
Солнечный свет льется через окна, озаряя пол золотистым светом. Где-то в квартире шипит сковорода, и знакомый голос напевает мелодию, которую я не могу точно определить.
Я моргаю, прогоняя сон из глаз, потягиваюсь и выскальзываю из постели. На стуле висит одна из мягких футболок Тео, я надеваю ее и босиком иду по коридору.
Он в кухне, без рубашки, босиком, с растрепанными от сна волосами, с кухонным полотенцем на плече. Он что-то переворачивает на сковороде, рядом с ним стоит кружка кофе. Сначала он меня не слышит, слишком сосредоточен на том, что готовит.
Я прислоняюсь к дверному косяку и наблюдаю за ним, всего минуту. В нем есть спокойствие, по которому я скучала, не осознавая этого, – эта мягкая сосредоточенность, в которую он погружается, когда готовит. Теперь я вспоминаю это. Поздние ужины на его кухне, тихие чашки кофе, уют от заботы о мне в сотнях мелких вещей. Этот мужчина любит не только словами. Он любит своими поступками.
— Доброе утро, солнышко, — говорит он, не оборачиваясь.
На моем лице расцветает улыбка.
— Откуда ты знал, что я здесь?
— Ты дышишь громче, когда пытаешься подкрасться ко мне.
Я закатываю глаза и вхожу в кухню.
— Это неправда.
— О, это точно так, — наконец он оглядывается на меня и улыбается, глазами скользя по моей фигуре в его футболке. Его голос становится тише. — Черт, ты так хорошо выглядишь.
Я подхожу к нему, обнимаю его за талию сзади и прижимаюсь щекой к его лопаткам.
— Ты пахнешь как рай.
— Это розмарин и масло, а не я.
— Для меня это все ты.
Он тихо смеется, кладет лопатку и поворачивается ко мне. Я поднимаю голову, и он целует меня в лоб, потом в нос, потом в губы. Наш поцелуй неторопливый, мы оба наслаждаемся этим моментом.
— Голодна? — спрашивает он, прижавшись ко мне губами.
— Умираю от голода.
— Отлично. Я приготовил омлет, фрукты и те маленькие картофелины с розмарином, которые ты так любишь.
Я моргаю.
— Подожди. Ты помнишь об этом?
— Я помню все, — просто отвечает он.
Он ведет меня к барным стульям у кухонного стола, ставит передо мной тарелку, наливает кофе именно так, как я люблю. Все кажется таким привычным. Как будто это наше десятое утро вместе, а не первое. Как будто мы никогда не теряли друг друга.
Мы едим в комфортной тишине, коленями касаясь столешницы, глазами снова и снова находя друг друга, как будто все еще не можем поверить, что это реально.
— Я до сих пор не могу поверить, что ты был так близко, — говорю я, вертя кусочек фрукта на вилке. — Все это время.
— Я хотел быть рядом с тобой, — говорит он. — Но я также хотел дать тебе пространство для роста. Для исцеления. Я не хотел быть причиной, по которой ты не получила бы шанс взлететь.
— Ты и не был, — я смотрю на него серьезно. — Ты был моей причиной бороться за что-то лучшее. И до сих пор ею остаешься.
Его рука находит мою. Он подносит ее к губам и целует тыльную сторону.
— Тогда давай продолжим бороться. На этот раз вместе.
Я киваю, но в теплоте этого момента проскальзывает небольшая ниточка страха.
— Нам еще многое предстоит решить, — тихо говорю я. — Мои родители... они никогда не примут нас. На самом деле.
Улыбка Тео слегка исчезает, его большой палец нежно рисует круги на моей коже.
— Я знаю. Но мы будем жить одним днем. Мы будем честны. Мы будем сильны. И если до этого дойдет... то мы построим свою совместную жизнь, в любом случае.
Слезы снова жгут мои глаза, но на этот раз я позволяю им течь.
— Все будет хорошо, — шепчу я.
Он кивает.
— Уже хорошо.
Может быть, мы никогда не переставали падать. Но теперь... у нас есть крылья.
Я встаю и потягиваюсь, глядя в сторону художественной студии, сердце наполняется идеями.
— Наверное, мне пора возвращаться, — говорю я с неохотой. — Еще нужно сделать домашнюю работу. Соседки по комнате. Учебные дела.
Он улыбается.
— Ты хочешь сказать, что не переедешь ко мне после одной ночи?
— Заманчиво, — смеюсь я, надевая пальто. — Но нет. Я останусь в общежитии. По крайней мере, пока.
Он пересекает комнату, притягивает меня к себе и касается губами моих.
— Тогда я просто сделаю так, чтобы ты никогда не захотела уходить.
Я снова смотрю на художественную студию, на утренний свет, заливающий пустой холст. Мои пальцы дрожат. Не только от желания рисовать, но и от желания начать.
Нашу жизнь, нашу любовь, наше будущее. Наше, чтобы формировать его так, как мы хотим.
— Да, — шепчу я, глядя ему в глаза. — Ты уже сделал это.
Эпилог
Софи
Год спустя
Когда мы пришли, галерея уже была переполнена людьми, которые толпились вокруг столов с вином и ходили по периметру помещения, любуясь выставленными произведениями искусства. Я потянула за подол платья, нервы заставили меня почувствовать тяжесть в желудке.
Я стояла напротив рисунка, выполненного углем, и нерешительно смотрела на него. Мое имя было написано на табличке под ним.
Софи Уилсон.
Выдающийся художник
«Фрагменты становления»