Пялятся на меня.
- Отвернитесь! – буркаю.
Мельком ловлю взгляд сводного брата. Выглядит ошарашенным, как будто забыл, что я вообще здесь. Резко прячет глаза, и кажется при этом... смущённым?...
Шлёпаю мимо них в сторону патио. Не глядя, сдираю первый попавшийся халат с крючка.
- Ты как? – с некоторой долей сомнения интересуется отец при моём появлении.
- Я – в порядке.
Тон моего голоса суров и сейчас очень напоминает... его собственный. Стараюсь звучать уверенно и безапелляционно:
- Я в порядке. И я хочу спать. Если вы не возражаете, поговорим обо всём... утром. Спокойной ночи.
Сделав каменное лицо, разворачиваюсь и иду в сторону дома. Спина - идеально прямая. Меня провожает абсолютная тишина, нет... гробовое молчание.
В распахнутом окне второго этажа горит свет. Похоже, мне туда.
Как только входная дверь за мной захлопывается, резко роняю плечи. Руки дрожат, как у заправского алкаша после вечера бурных возлияний.
Усилием воли подавив овладевший мной мандраж, молнией взбираюсь по лестнице. Закрываю дверь в свою комнату. И немного поразмыслив... придвигаю к ней вплотную прикроватную тумбочку.
Не полноценный засов, конечно. Но в случае чего... незваных гостей слегка притормозит.
Затем валюсь на кровать, лицом вниз.
Твою ма-ать. Что. Это. Было?
Перевернувшись на спину, складываю руки на животе крест-накрест. Прислушиваюсь к своим ощущениям. Ничего... Только дискомфорт: мокрая насквозь футболка под толстым купальным халатом создаёт эффект парника.
Снимаю с себя всю одежду. Грудой сваливаю её на полу у кровати. Завтра уберу. А может... послезавтра. Выходить из этой комнаты в ближайшее время нет никакого желания. Ничего хорошего ТАМ меня не ждёт.
Переодевшись и кое-как расчесав волосы, замечаю оставленный среди мятых простыней скетчбук. Застываю, как громом поражённая. Несколько секунд бессмысленно бегаю глазами по комнате, пытаясь разобраться в навалившихся на меня образах и мыслях.
Затем, схватив карандаш и усевшись прямо на полу, в неудобной позе, я рисую. Не менее часа... Потому что, наконец, оторвав взгляд от бумаги, я понимаю, что уже... рассвело.
Опустив глаза на получившийся экспромтом портрет, вздрагиваю.
Оттуда на меня смотрит Он. Это Он, без сомнения. Тот, чей образ я пыталась воссоздать месяцами!
И у Него – лицо Макса.
Глава 9. Утренний кофе
Придирчиво осматриваю себя с ног до головы в зеркале. Сегодня мой первый день в новой школе. И по понятным причинам мне хочется выглядеть хорошо.
Со всей этой суетой с переездом мы толком ничего не успели. Разве что написать заявление на зачисление. Школьная форма не сшита, учебники - не получены.
Ладно. Работаем с тем, что есть. А есть у нас брендовый костюмчик, подаренный мне мамой в прошлом году. Как я подозреваю, она купила его себе и просто не влезла. Но это не точно! А вернее, не важно.
Наклоняюсь в пол, чтобы оценить длину плиссированной крупными складками серой юбки – не коротко ли? Вроде норм. А вот жакет точно коротковат, почти в талию. В сочетании с мини это выглядит слегка пошло. Уверенно меняю верх на свитер карамельного цвета с высоким горлом.
На ноги – длинные носки гармошкой и лоферы. Должно быть удобно. И не слишком вызывающе.
Та самая золотая середина между "выбесить всех с порога" и "выглядеть убого".
Бросив последний взгляд на своё отражение, цепляю лежащий на кровати замшевый рюкзак и спускаюсь вниз.
На кухне застаю Алёну, заплетающую волосы своей младшей дочери. И похоже, плетёт она слишком туго, потому что Машенька периодически болезненно морщится.
- Сиди спокойно, а то переделывать придётся! – ворчит на ёрзающую на стуле дочь.
Замечает меня.
- Привет, дорогая! Как спала?
- Доброе утро. Хорошо...
- Кушать хочешь? Ты завтракаешь вообще так рано? Я просто ещё не знаю, - поясняет, закалывая Марусину светлую чёлку невидимками. – Макс, например, до обеда ни кусочка проглотить не может.
- Э-эээ... Можно, пожалуй. Только немного.
- Всё там! – Алёна кивает в сторону накрытого стола овальной формы.