- И это не случайность! - язвлю. – Я очень обижена. ТЫ меня обидела! Поэтому я переехала жить к отцу. Ты уже забыла?
- Какие глупости! – она смеётся. – Тебе не надоело ещё? Вечно строить из себя обиженку.
Прикрываю глаза. Самые разные чувства воспалённым клубком переплетаются внутри: боль, досада, разочарование. Горько…
- Я тебе перезвоню, мама, - это стопроцентная ложь. – Наверное… - добавляю уже тише, прежде чем отнять телефон от уха.
- СТОЙ!!! - истерично вопит трубка.
Это вынуждает меня замереть с телефоном в руке.
- Стой! Это важно!!
- Ну... что ещё? – спрашиваю устало.
- Ива, ты не можешь так со мной поступить. У нас контракт. Я должна отснять чёртову кучу контента. С тобой! Реклама горит! Какого хрена ты так со мной поступаешь!?
Мне кажется, я слышу рыдания. Она плачет навзрыд.
- Мам… - хрипит мой голос.
- Ты не можешь так поступить! Не можешь вот так уехать!! Погуляла и хватит! Возвращайся домой. Ты должна…
- Я ничего тебе не должна… - шепчу, сама готовая заплакать. Глаза наполняются слезами, горло саднит.
ДУРА. Думаешь, она звонит, потому что скучает? Нет… Реклама горит… Чёртов контент.
Вся наша жизнь – контент.
НЕНАВИЖУ!
Несколько злых солёных капель срывается с кончиков моих ресниц. Утираю их тыльной стороной ладони. Сжимаю зубы решительно.
- Больше не звони мне. Я свяжусь с тобой сама, - быстро тараторю в трубку, пока не передумала. – А если не оставишь меня в покое… я ТАКОЙ пост запилю. О своём "сложном детстве"! И о тебе!...
Она, наконец, замолкает. Звенящая тишина в динамике. В моих висках молотом бухает кровь. Продолжаю на дичайшем азарте.
- А ты что думала? Жизнь с мамой-блогером ничему меня не научила? Я тоже умею делать контент... мамуля. И я думаю, ты не захочешь знать, какой именно!...
Отключаюсь. Рука с зажатым в ней телефоном безвольно повисает вдоль тела. Букет валится на землю. Присев на корточки и опустив голову, зарываюсь скрюченными пальцами в волосы.
Нет, я не плачу, нет. Я просто стараюсь дышать. Воздух хриплыми рваными свистами выходит из моих лёгких. Сердце стучит как оголтелое.
Не знаю, сколько я так сижу. Должно быть, минут двадцать. Поскольку, наконец-то поднявшись на ноги, я слышу знакомую трель школьного звонка.
Чёрт! Кажется, я только что пропустила свою первую линейку!...
Торопливо пробираюсь к выходу из сада. В процессе разговора я и не заметила, как прошла далеко вглубь.
Ученики школы организованными колоннами поднимаются на крыльцо и заходят внутрь. Поднявшись на носочках, пытаюсь высмотреть нужную мне табличку с заветной цифрой "11". Ничего…
Прислушиваюсь к речи ведущего, называющего в микрофон номера классов. Когда он скажет "11А", я просто незаметно смешаюсь с толпой. Встану в конце, замыкающей. Никто и не поймёт, что до этого момента меня не было с ними!
Но удача сегодня явно не на моей стороне…
Последними в школу заходят девятиклассники. Скорее всего, старшие прошли впереди.
Лихорадочно соображаю, что делать дальше!?
В ушах звучит суровый голос отца: "На твоего брата нет никакой надежды".
Зажмуриваюсь крепко. Нет, я не могу струсить. Не могу сбежать и разочаровать папу. Я просто зайду, извинюсь за опоздание и…
С такими мыслями взбегаю по ступеням моей будущей альма-матер.
Однако, внутри меня ждёт "сюрприз".
- И куда ты собралась, милочка!?
Опешив, застываю столбом. Путь мне преграждает дородная дама в трикотажном костюме цвета бордо. Высокая причёска с экстремальным начёсом делает её минимум на двадцать сантиметров выше. Округлые очки в тонкой металлической оправе спущены на кончик носа. Весь её вид выражает возмущение. По всей видимости, моим появлением.
- Я… мне надо на урок, - выдавливаю из себя, окончательно оробев.
Она смотрит на меня удивлённо, втянув голову в шею и сделав из своего двойного подбородка тройной.
- Ты что-то перепутала, милочка. Что на тебе надето? Это не наша форма…