- Они приедут сегодня?
- К ужину скорее всего не успеют, - морщится папина жена. Очевидно, что мысли о еде не вызывают у неё должного энтузиазма. – А ты голодна? Долгий перелёт. А потом это недоразумение в аэропорту...
- Какое ещё недоразумение? – встревает бабуля.
Не нахожусь с ответом. Алёна приходит мне на помощь:
- Да так, мам... – смотрит на меня при этом ободряюще. - Багаж не могли найти. Сейчас всё в порядке. Правда же?
Бормочу что-то невнятное. Врать хорошо я так и не научилась.
Алёна приобнимает меня за плечи. Тянет в дверной проём.
- Пошли, детка. Накормим тебя. Потом покажу тебе твою новую комнату.
Неловко спотыкаюсь о порожек на входе. Сморщившись от резкой, пронзившей насквозь боли, глотаю стон.
Я не особо суеверна. Но тут не надо быть гадалкой, чтобы понять: запнуться на пороге нового дома - это так себе примета...
Глава 4. Папина дочка
Стук в дверь застаёт меня посреди комнаты прыгающей в одном носке. Второй я куда-то запихала в суматохе, когда разбирала сумки.
Комната для гостей, которая мне досталась, выглядит совсем необжитой и как будто... чужой. Такое ощущение, что здесь всё новое. Даже постельное белье на односпальной кровати, и то – крахмально-белое. Как в отеле.
- Можно? – дверь приоткрывается, голос Алёны.
- Да, конечно! Заходи.
Это же твой дом.
- Если хочешь, можем установить замки.
Алёна аккуратно проворачивает ручку. Щелчок.
- Э-эээ... Да, пожалуй. Было бы неплохо.
Опускаюсь на колени, заглядывая под кровать. По закону подлости все пропавшие вещи обычно находятся там.
- Что-то ищешь? – голос Алёны доносится сверху.
- Да. То есть, нет.
Привстаю с колен и осматриваюсь по сторонам. Безликое убранство бежево-серой комнаты мелькает перед глазами, смешиваясь в одно сплошное бурое пятно.
- Это?
Оборачиваюсь. Сердце замирает, когда я вижу знакомую вишнёво-красную обложку в руке Алёны. Мой скетчбук!
Дёргаюсь по направлению к ней, наверное, чересчур резко, потому что она вздрагивает. Сделав длинный выдох, тяну ладонь. Стараюсь звучать спокойно.
- Отдай, пожалуйста. Это... личное.
Мачеха теряется. Протягивает альбом.
- Я не хотела, ты не думай...
- Я и не думаю. Просто это... Неважно, короче!
Закинув блокнот в брошенную на кресле дорожную сумку, плюхаюсь на покрывало.
- Ты что-то хотела? – спрашиваю как можно миролюбивее. Меньше всего сейчас мне хочется привлекать лишнее внимание к моим м-м-м... секретам.
Алёна осторожно присаживается рядом.
- Просто поинтересоваться, как у тебя тут... Как устроилась? Что-нибудь ещё нужно?
- Да вроде всё есть, - пожимаю плечами.
Аккуратно кладёт свою ладонь поверх моей, ободряюще поглаживая. Смотрю настороженно. Я не привыкла к подобным проявлениям... участия.
- Тебе сейчас непросто, я понимаю. Этот переезд, новая школа. Всё так неожиданно... - говорит тихо. – Просто знай, ты всегда можешь ко мне обратиться... в случае чего.
- Я знаю. Спасибо... - отвечаю нейтрально и, на мой взгляд, исчерпывающе. Сегодня я совсем не настроена на душевные разговоры.
Намеренно перевожу тему:
– Папа не звонил?
Закусив губу, отрицательно качает головой.
- Последний раз мы списывались где-то в семь. Они как раз проезжали Октябрьский. Это примерно два часа пути до города.
- Ясно. Слушай...
Перебивает меня:
- Я ничего ему не говорила. Правда! Просто обрисовала, в общих чертах...
Хмыкаю.
- Тем не менее, через пять минут после этого начальник аэропорта был в курсе, кто я такая. И кто – мой отец.
- Вань... – ловит мой скептический взгляд и замолкает. – Ты ведь умная девочка. Сама всё понимаешь.
- Понимаю. Я не знаю, как так получилось. Просто я... просто он... – теряюсь на полуслове. Я не в состоянии объяснить своё странное поведение сегодня.
- Я всё улажу, если хочешь.