Мы в ответе
Унылая пятница благополучно близилась к закату. Обязанности рабочей недели отступали, бледнели, прятались по дальним полкам до неизбежного понедельника. И некий Автор радостно спешил домой, чтоб окунуться в мир вдохновения и творчества. Его ждала приятная компания: Муза, печенье и, конечно же, чай. Ах, да! И ноут, куда же без него! Перепрыгивая через две ступеньки, охваченный идеей нового нетленного творения, что непременно затмит всё, когда-либо появлявшееся на страницах самиздата, Автор нёсся навстречу судьбе. По счастью, нынешним вечером никто из домочадцев не нарушит его уединения: у всех нашлись дела, влекущие в ночь. Слава командировкам, загородным вылазкам и посиделкам со школьными подругами!
Рассыпчатое печенье было закуплено в ближайшем супермаркете – благо, оно оказалось в наличии, да ещё и самое что ни на есть свежайшее. Чай у Автора дома имелся на любой вкус: с бергамотом, с цедрой лимона, с мятой и просто насыщенный цейлонский. А уж Муза… Муза дожидалась своего героя, скромно вышивая крестиком. Жизнь была прекрасна и удивительна!
Была. Ровно до того момента, пока ни с того ни с сего ноут, привычно мурлыкнув после загрузки, не засветился тревожно-бордовым. Заставка на рабочем столе, обычно радующая глаз, неприятно царапнула кровавыми брызгами. Впрочем, приглядевшись, Автор понял, что звёздное небо заставки на месте, а зловещими отблесками экран обязан сбившимся настройкам. Пара минут – и всё восстановлено, от цветовой гаммы до душевного равновесия. А потому можно заваривать чай, выкладывать печенье в вазочку и приглашать Музу к столу, а то без особого приглашения она так и просидит весь вечер за рукоделием.
Автор не был ни особо плодовитым, ни топовым. Так, пописывал зарисовки-рассказики и лишь изредка выдавал нечто поболее десяти страниц. Начинал когда-то и роман, да как начинал! Целую вселенную, не бывалую прежде, придумал. Населил её героями живыми, не картонными. Но до кульминации тогда авторского азарта не хватило, и текст плавно перетёк из незавершённых в замороженные. Но нынче… Нынче всё будет совершенно по-другому. Задумка, рвущаяся на бумагу, то есть на экран, столь хороша, а муза так благосклонна, что заминок не возникнет. Клик. Word. Программа не отвечает. "Искать поиск решения проблемы в интернете?" Да что за?! Перезапуск. Программа не отвечает.
Ну уж нет! Капризам Word’а не сбить творческий настрой! Можно ведь и непосредственно в черновиках сайта набирать рвущийся из души текст. Открыть форму. Что-то экран темнее обычного. Точно, ноут подглючивает. Нужно будет спецу позвонить. Но завтра. Всё завтра. Сейчас писать-писать-писать.
А с верным помощником и впрямь творилась какая-то чертовщина. Безотказная обычно клавиатура отказывалась выдавать добрую треть букв, а те, что остались, менялись местами и появлялись на мониторе в совершенно произвольном порядке. Автор, промучившись какое-то время, окончательно разнервничался и уже собирался в сердцах захлопнуть крышку ноута, как его осенило: а не поговорить ли с капризной техникой поласковее? Немедленно были предприняты все меры для «убалтывания» безобразника. Автор пошёл даже на то, чтоб нежно (никто ж не смотрит? Муза, отвернись!) погладить экран. И едва только пальцы коснулись гладкой поверхности, как монитор ослепительно вспыхнул, чтобы потухнуть окончательно, а всё тело Автора пронзило невыносимой болью. Бедолага аж зажмурился, выдав на-гора́ несколько отборных ругательств.
Когда же боль отступила и появились силы приоткрыть глаза, ни ноута, ни чая с печеньем поблизости не наблюдалось. Как и любимого дивана, ковра и прочих предметов обстановки родной квартиры. Сквозь густые сумерки практически ничего было не разглядеть. Тянуло затхлой сыростью и чем-то раздражающе-сладковатым. Где-то в стороне послышался звук тяжёлых шаркающих шагов, и Автор, твёрдо знающий, что дома он один (легкомысленная порхающая Муза не в счёт), а дверь надёжно заперта, не сдержал досадного вздоха:
- Вот так моргнёшь – раз! – и уже задремал. Просыпайся, ленивец!
С этими словами наш герой изо всех сил ущипнул себя чуть выше запястья. Болью резануло так, что выступили слёзы. Хорош сон!
Запах гниения никуда не делся. Как и шаги, что раздавались уже совсем за спиной. Автор резко обернулся. Мимо, не обращая на него никакого внимания, чуть подволакивая ногу, брёл высокий брюнет атлетического телосложения, в потрёпанном камзоле и с обломком шпаги в руке. Было в нём что-то смутно знакомое, но Автор, до глубины души поражённый нереальностью реальности происходящего, не смог и рта открыть, чтоб окликнуть прохожего. Человек прошёл мимо, очень быстро растворясь в сумерках, и Автор, ещё не до конца уверенный, что не спит, решил-таки его догнать. Он развернулся, попытался поднять ногу, чтобы сделать шаг, но пушистый тапочек с помпоном намертво увяз в клейкой субстанции, так что голая ступня с размаху впечаталась в тёплую слизь. От омерзения Автора передёрнуло. Все ощущения были настолько отчётливы, что успокоительная мысль о сне постепенно сдавала позиции.