— Не нужно. Я могу, и сама добраться.
— Не спорьте. Я отвезу вас домой.
— Хорошо.
Я не могу с ним спорить. Нельзя с ним спорить. Он что-то видел? Ничего он не видел. Я просто ассистент его профессора. Кому интересно, что скрывается под моей рубашкой с застёгнутыми пуговицами. Бред! В последнее время я слишком себя накручиваю. Незаживающие царапины ноют. Мне нужна мазь.
— Пристегнитесь, — машина Дастина волнует прохладой и цитрусовым ароматом.
— Не нужно было. Все хорошо.
— Где вы живете?
— Недалеко. Сейчас прямо.
Тишина начинает меня пугать больше чем шум и шепот. Почему он молчит? Что-то произошло?
— Я хотел спросить кое-что.
— Конечно.
— Почему вы не читаете мои работы?
— Что?
— Почему вы не читаете мои работы, мисс Оуэн.
Мне снова не хватает воздуха. Откуда он узнал? Я сказала что-то?
— Я читаю твои работы.
— И как вам мое последнее эссе?
— Хорошо. Мне понравилось.
— Серьезно? — я слышу усмешку в его голосе. Наши взгляды пересекаются, и я понимаю, что не ошиблась. Он улыбается.
— Серьезно. А что не так?
— Все не так. Вы врете, мисс Оуэн.
Он говорит это мне?
— Почему ты так решил?
— Я ничего не писал в этом эссе. Я просто переписал отрывок из Библии. Первое, что попалось мне под руку.
— Из Библии?
— Да.
— И зачем ты тогда спрашиваешь?
— Хочу узнать, за что я получаю все эти баллы и шаблонные комментарии?
— Зачем задавать вопросы, на которые знаешь ответы.
Сердце выпрыгивает из груди. Что с этим парнем?
— Мне интересно, почему?
Машина замедляет ход и останавливается возле изумрудной изгороди.
— Зачем ты остановился?
— Хочу узнать ответ на свой вопрос.
— Да, я не читаю твои работы. Мне это не нужно. Я знаю, что ты пишешь. И мне этого достаточно. Тем более, я не твой профессор чтобы ставить тебе баллы и оценивать твои эссе.
— Вы их проверяете. Я знаю. Профессор Олсен никогда не писал комментарии. А вы пишите. Но вы их пишите другим.
— И что? Это важно?
Тяжело дышать. Слова налетают на меня как разъярённые осы, хотя его голос абсолютно спокоен. Тишина в воздухе. Цитрусы. И мед. Противный и липкий.
Прохладная простынь под спиной, мягкий свет ночника и звезды. Такие причудливые и неаккуратные. Где я? Что происходит?
— Вы у меня дома. Вы снова потеряли сознание. Думаю, здесь есть и моя вина, — высокая фигура в дверном проеме разговаривает со мной голосом парня с медовыми глазами.
— Я у тебя дома?
— Да. Я не знал куда вас отвезти. Вашего адреса у меня нет.
— Спасибо. Мне нужно домой.
— Вам лучше остаться. Я не могу вас отпустить.
— Это еще почему?
— Сейчас три часа ночи, и я не могу позволить вам ехать в таком состоянии.
— Три часа ночи?
Мой голос пискливо дрожит. Хочется разбить себе голову и оторвать руки. Что со мной творится? Почему я валяюсь в чужой кровати в три часа ночи? И почему эта кровать принадлежит человеку, которого я хочу видеть меньше всего?
— Завтра я отвезу вас на работу. Это комната Мэг. Можете переодеться. Пижама в шкафу.
— Мэг?
Черт, это звучит ужасно!
— Моя сестра. Она учится на первом курсе. Иногда остается у меня. Не волнуйтесь.
Его фигура будто вылита из тьмы и света.
— Как вы себя чувствуете?
— Хорошо.
— И вы опять врете.
— Как ты разговариваешь, Дастин?
— Обычно. Не люблю, когда люди врут. А вы врете. Всегда. Каждый вторник и каждую нашу встречу. Почему?
— Ты сейчас переходишь границы, — мне нужно защитить себя. Он не может говорить со мной. Он похож на зеркало. Он говорит то, что видит? Что он видит?
— Вы знаете почему я не вызвал врача или не отвез вас в больницу?
— Не знаю.
— А я думаю, знаете.
Пуговица на рукаве все также расстегнута. Я бессильна. Я не могу сопротивляться. Я не могу ничего говорить. Он знает ответ на свой вопрос. И видит меня.
— Это ничего не значит. Ты ничего не знаешь.
— Не знаю. Но лучше останьтесь здесь. Вас никто не побеспокоит. Может принять душ. Утром я отвезу вас в университет.
Его тон заставляет меня подчиняться. Я снова становлюсь слабой. Я позволяю управлять собой и своими эмоциями.
— Хорошо.
Он исчезает, закрывая за собой дверь.
Я тону в мягкой пижаме. Видимо, Мэг крупнее меня. Но пижама приятно пахнет. Короткие рукава футболки только подчёркивают бледность рук, и я прячу их под одеялом. Здесь никого нет. Здесь только и неаккуратно приклеенные звезды на потолке. Кто их клеил? Дастин? Мэг? Почему они неровные и не похожи друг на друга. Свет ночника отбрасывает тень на светлой стене, и я закрываю глаза.