Ils s’engloutissaient dans les conjectures. Me gavaient de bon vermilune Fuge, de sirop pour les bronches ! De fortifiants à base de vin sucré que je lampais volontiers d’ailleurs.
Moi, je les laissais éplorer. J’avais pas la moindre envie de leur dire. Ils auraient pas compris. Ce que j’avais ? J’avais pigé, mes vaches, un point c’est tout ! Pigé direct, comme on pige le jour quand il fait jour. M’a fallu des années pour me faire une raison. J’y ai consacré ma belle enfance, mon adolescence en partie. À la période du fret, seulement, j’ai commencé à réagir. D’entrer dans le circuit. De m’abîmer ! C’est tout ce qu’on peut faire : s’abîmer. Plonger dans un trou, quoi ! Bon, là encore je vous débeurre la tartine. Vous trépignez comme des pendus. Il va l’envoyer sa garcerie d’histoire, ce chnock, oui z’ou merde ! Pas fini ses baveries de folingue ? Depuis le temps qu’il nous divague à l’âme, l’Antonio ! Qu’il fait la part belle à son faire-part ! Je vous connais, mes lopes ! Comme si je vous avais faits, à grand renfort d’huile de ricin !
D’accord, je vous saute la descriptance du baraquement 12, non pas pour vous agréer, mais pour éviter qu’on soye trop long en signes typographiques. Paraît que mes bouquins sont exagérément copieux. On me reproche de vous gâter, bande de voyous ! Ça perturbe les myopes et tous ceux qui flanchent de la cornée. Car mon nombre de pages reste invariable, s’agit pas de carboniser le prix de revient ! Alors on bourre le texte ! On l’imprime menu, menu ! On diminue les marges ! On enchaîne les chapitres à la ligne. On tasse, quoi ! Si tellement qu’à la fin faudra me lire à la loupe ! On me versera la prose dans la rubrique philatélie. Y a des mecs qui sculptent des grains de riz. Je vous y grave la bataille de Waterloo sans omettre un grognardier ni un affût de canon. Tu retrouves Napoléon avec sa main à la braguette (c’est uniquement la censure qui oblige de le représenter avec la paluche au gilet, la vérité c’est qu’il avait des morpions, l’Imperator), Grouchy déguisé en courant d’air, Blücher et ses soldats d’aplomb, la morne plaine, le ciel bas… Sur un grain de riz ! J’ai vu ! Je jure ! Faut le grand télescope du Mont Palomar pour tout mater en détail ! Ça veut prouver quoi, ce minisculipoildecutage ? Ça j’ignore. Toujours est-il que je vais me foutre en cheville avec l’artiste afin de me ménager l’avenir. Me préserver l’abondance San-Antonio au complet sur un grain de courge ! Enfin j’aurais bouclé la boucle !
Rouscaillez plus ; je passe !
Le baraquement 12, sa porte grillagée à va-et-vient qui geint en battant. Une vaste pièce déserte qui doit servir de lieu de repos. Y’a des canapés affaissés, la téloche, des bouquins sur des rayons. Au mur une immense photo du défunt colonel Nasser déguisé en danseuse, le drapeau israélien, et un avis gigantesque, imprimé en plusieurs langues : « Travailleur du kibboutz ! Quel intérêt as-tu à toucher ta paie puisque tu vas la dépenser ? »
Mais ce qui attire mon attention c’est, provenant d’une pièce voisine, la voix grasse du Mastar scandant une bourrée.
Il s’interrompt pour interpréter un air de vielle en se pinçant le tarin.
Je pousse la porte. Le spectacle est nettement au-dessus de la moyenne !
Les jupes tombées, le corsage effeuillé, en slip et maintien-loloches, Mahatma exécute une danse du ventre extrêmement lascive devant les yeux exorbités du Gros.
De quoi filer le tricotuche à une pompe à essence. Elle a le bide monté sur roulement à billes, cette greluse ! Le baigneur télescopique ! Quand elle trémousse du pubis on dirait qu’elle vous tend son sexe avec la main, comme une rose. Et ses casques à pointes, dites ! Y’en a un qui tourne en rond tandis que l’autre fait oui de la tête. Elle se diversifie l’organisme, PI 3-1416. Se survolte les mobiles. Le père Calder voit ça, recta il lui enfonce le poids d’un fil à plomb dans le dargif et la suspend au sommet d’une perche !
Je referme la porte et vais m’asseoir au premier rang d’orchestre, fasciné, pire encore que mon compère. Une odeur ardente se dégage de ce corps en frénésie. Elle a dû se parfumer à la lance d’arrosage, cette mousmé.
La raison de cette démonstration, je demande qu’à la connaître, mais rien ne presse. Faut d’abord savoir jusqu’où elle ira, notre reine de la trémulsation. Son numéro touche au sublime. Elle exécute un truc rigoureusement inédit, j’ai demandé à Coquatrix, à Guérin, aux championnes du Crazy-Horse-Sa-Lune, ils sont restés incrédules, n’avaient jamais entendu causer de la chose… Maginez-vous qu’elle sort de son soutien-gourdasse et de son slip sans y porter la main. Ça paraît simple, comme exercice ? Essayez, mes belles ! Et quand vous y serez parvenues vous enverrez votre petit frère me chercher. Inouï, je vous affirme ! Bouleversant. Même un boa ne peut pas poser son slip sans y mettre les mains ! On croit rêver… La manière que ces légers sous-vêtements, apparemment bien arrimés, s’en vont d’elle, c’est purement magique. D’une lubricité archifolle ! On voudrait prendre le métro aux heures d’affluence qu’on ne pourrait plus, dans notre état, Alexandre-Benoît et moi ! Deux jouteurs ! Le tournoi historique on pourrait mimer : Henri II et Montgomery. On en a des craquements dans les entreponts. Pour comble, après ses reptations internes et débarrassée de ses ultimes fringues, Mahatma « s’occupe » de nous. Ce qu’elle nous fait, vous me donneriez mille balles, je vous le répéterais pas. Impossible ! Faudrait qu’on aille au Danemark pour que j’ose vous le susurrer à l’oreille, de nuit, et en braille ! Trop téméraire ! Trop pour nos graphiques ! Vous aimeriez pourtant savoir, hein ? J’sais bien, mais des impudeurs de cet ordre, aucun mot pudique ne saurait les exprimer. Qu’est-ce que vous dites ? Si je vous affranchis pas vous me délaisserez pour lire tous les romans d’amour d’Eugène Tisserant, de l’Académie Française ? Ah ! pas de chantage entre nous, hein ! J’ai horreur ! Quand on veut faire pression sur moi, la vapeur me sort des naseaux. Moi, vous me connaissez ? J’ai la conscience professionnelle chevillée à la plume. Étouffer la vérité, c’est pas le genre de ma boutique. J’élude rarement les passages scabreux. Le sens des responsabilités, je le possède à tellement haut degré que j’assume à l’occasion les responsabilités des autres. Alors si je paroldhonneure qu’il y a pas mèche de se complaire dans les complaisances de style, faut pas me butiner les valseuses ni me ficher des provocations perfides dans la vanité. Lisez les bouquins d’Eugène Tisserant tant que vous voudrez (ils sont en vente libre au rayon séminariste dans toutes les bonnes pharmacies) et moulez-moi.
Cela étant parfaitement clair, pour mes petits préférés dont je sais la subtilité, je vais expliquer les folles audaces de Mahatma Hâari en termes choisis. Les autres n’auront qu’à aller se faire faire les mains chez leur pédicure habituel en attendant.
Donc, constatant notre ardente émotion, PI 3-1416, si réservée jusqu’alors s’approche alternativement de nous sans s’arrêter de ventripoter. Du bout des doigts elle nous met à jour les passions. Quelle pickpocket émérite elle eût fait ! Rendez-vous compte de la prouesse : déballer les camarades popaul de deux messieurs en se gardant d’attirer leur attention exige un sens tactile prodigieux ! Car on ne s’en aperçoit pas tout de suite qu’on a mis flanverge au banc. Moi, bien sûr, j’aperçois le turbulent de Béru, mais je crois que c’est une blague réservée à lui seul. Me faut quelques instants pour comprendre que je risquerais de m’enrhumer le missile s’il y avait du courant d’air. Et il en va de kif for him ! Puis tout à coup, elle entre dans les vraies grandes transes, Mahatma. Les noires furies licencieuses !