— Простите вы куда? — Незнакомый голос. Наверняка прислуга или еще кто-то. Сжимаю руку в кулак, хрустя онемевшими пальцами, и все-таки оборачиваюсь. Милая девушка такого же возраста как Никки с интересом смотрит на меня, разглядывая. Замираю, пристально смотря на нее. — Я спросила вы куда? — повторяет свой вопрос, а я встряхиваю головой, чтобы прийти в себя. Немного откашливаюсь, и только собираюсь ей ответить, как она демонстративно меня обходит и шагает прямо в дом. Оборачивается на мгновение, вопросительно кивает, скрещивая руки на груди.
— Мне нужна миссис Митчелл? — Отвечаю громко и уверенно.
— Ее нет. — Короткий ответ, и полное игнорирование. Девушка подходит к стойке с полотенцами и начинает их раскладывать, словно меня и нет вовсе рядом. Надеясь видимо, что я уйду. Только черта с два сдвинусь с места, пока не узнаю, где Никки. Делаю несколько шагов вперед и замираю практически с ней вплотную.
— Где она? — Несколько требовательно. Начиная немного злиться.
— Я, по-моему, понятно сказала, что миссис Митчелл сейчас нет дома. — Не верю. Ее машина стоит на парковке. Мое сердце чувствовало, что случилось что-то нехорошее. Но мне твою мать, никто не хочет рассказать и слова.
— А Клинт? Он дома? Мне необходимо с ним поговорить, — еще шаг. Мои ноги дрожат от нервного напряжения. Злость от того, что я чувствую себя слепым котенком, приводит меня практически в бешенство. Мне хочется схватить девушку за плечи и вытрясти с нее хоть что-нибудь. Она знает все, но продолжает упорно молчать.
— Мистер Митчелл, — монотонный ответ. Девушка продолжает раскладывать полотенца, по-прежнему даже не поворачиваясь в мою сторону, — уехал на работу ранним утром. На обед не появлялся. Это все, что я могу вам сообщить. Прости, мне нужно работать, а вы меня отвлекаете.
Нет. Меня не устроит такой ответ. И вся эта информация. Мне нужна Николь. И эта служанка знает, где она, но не собирается признаваться. Делаю несколько шагов вперед и, хватая девушку за руку, разворачиваю к себе лицом. Она немного напугана, но стоит на месте, не дергаясь.
— Как тебя зовут? — ее глаза метаются по моему лицу так быстро, что я даже не могу уловить их цвет. Сглатывает.
— Хана, — робкий тихий голос, а потом ее взгляд и вовсе опускается.
— Хана, — повторяю ее имя, немного снижая громкость, — прошу тебя, скажи мне, где Николь. Для меня это очень важно. — Наверно мои слова выглядят как последняя мольба. Но я, правда, не мог уйти из этого дома, пока не выясню, где она.
— Вы кто? — Она смело поднимает глаза и смотрит в упор, вырывая свою руку из моей хватки. — Скажите мне кто вы для Николь? — Пока девушка делает шаг назад и упирается спиной в комод, я задумываюсь. Что я могу ответить прислуге, которая знает Никки, как супругу хозяина этого дома? Любовник? Выходит так. Только это омерзительное для меня слово я не мог произнести вслух. Нет, твою мать, я не любовник. Я ее любимый мужчина. Ее дом. Жизнь. И плевать, что этот напыщенный мужик считается ее мужем. Другого выхода нет, как рассказать все честно этой девушке, которая продолжает смотреть на меня с опаской.