Мне больно это признавать, но я почти позволила себе поверить, что он что-то значит. Что это был знак. Совпадение. Взгляд. Что всё не просто так. Но, может, не всё имеет смысл. Может, я просто человек, который устала быть сильной, и когда кто-то пришёл с другой энергией — опасной, настойчивой, уверенной — мне захотелось расслабить плечи и не думать. Пусть решают за меня. Пусть ведут. Пусть увлекают. Пусть будет легко.
Но с ним не легко. С ним — всегда тревожно.
Я не сплю. Я думаю. Я ловлю себя на том, что жду сообщений. Что перечитываю слова, в которых ничего не сказано. Что гадаю на интонациях, которых не слышала. Что живу в догадках. А мне так больше нельзя. Это не романтика. Это растворение в чужом хаосе. А я слишком долго собирала порядок в себе, чтобы снова разменять его на чужую бурю.
С Артёмом всё иначе.
Тихо.
Медленно.
Честно.
Без искры? Возможно. Но может, эта искра — всего лишь остатки моего внутреннего пожара. Может, я путаю страсть с ожогом. А может, мне просто нужно время, чтобы научиться любить без страха. Без борьбы. Без вечной проверки себя на прочность.
Я не знаю, что будет дальше. Но знаю одно: я не хочу снова терять себя. Ни ради кого. Даже если кто-то умеет смотреть так, будто в тебе больше, чем ты знаешь сама. Я хочу выбирать не того, кто говорит: «Ты моя», — а того, рядом с кем я могу спокойно сказать: «Я — своя».
Глава 9 — "Тень на стекле"
Гул офисных разговоров вернул меня обратно, будто кто-то резко открыл окно в шумный город. Листки на столе были чуть сдвинуты, ручка лежала неровно — и я. осознала, что всё это время просто сидела, уставившись в одну точку.
Часы на стене показывали почти полдень. Я моргнула, прогоняя остатки своих мыслей, и взяла в руки папку с отчётами. Бумага шуршала, словно напоминая: хватит витать в облаках, пора работать.
Где-то за стеной послышался знакомый шаг — размеренный, но с какой-то давящей уверенностью. Я знала, кто это.
Марк.
Удивительно, как он умудряется создавать вокруг себя такую атмосферу. Даже не появляясь в поле зрения, он всё равно ощущался — будто что-то плотное и тяжёлое прокатывается по коридору. Сначала я пыталась объяснить это его должностью, манерой говорить, но теперь понимала: дело не только в этом. В нём самом есть что-то… неправильное. Слишком спокойное, но не в хорошем смысле. Как штиль перед штормом.
Я сделала вид, что сосредоточена на бумагах, когда дверь его кабинета хлопнула. И всё же краем глаза заметила, как он прошёл мимо — в идеально сидящем костюме, с холодным взглядом, в котором не было ни намёка на теплоту. Я поймала себя на том, что даже не хочу знать, куда он идёт.
В этот момент телефон на моём столе завибрировал.
Сообщение от Артём:
Обед? Я внизу.
Это было как глоток свежего воздуха.
Я быстро собрала бумаги в стопку, будто хотела физически отрезать себя от утренних мыслей, и спрятала их в ящик стола. Пальцы машинально пригладили юбку, я встала и направилась к лифту.
Коридор был тихим, но от этого тишина только сильнее давила. Где-то на границе слуха снова уловила шаги — ровные, размеренные… и неторопливо приближающиеся. Я даже не оборачивалась, но кожей чувствовала: Марк где-то рядом.
Лифт открылся как спасение, и я зашла внутрь, нажимая кнопку первого этажа. Уже в последний момент, перед тем как двери сомкнулись, он появился в поле зрения. Его взгляд скользнул по мне, но задержался ровно на секунду дольше, чем нужно. Этого хватило, чтобы в груди возникло неприятное ощущение — словно кто-то тихо поставил галочку напротив моего имени.
Двери закрылись, и я выдохнула.
На первом этаже меня ждал Артём. Он стоял у стеклянной стены, в руках — бумажный стакан кофе. Когда заметил меня, чуть улыбнулся — не широко, но как-то по-настоящему.
— Ты как? — спросил он, протягивая мне стакан.
— Жива, — ответила я, принимая кофе и чувствуя, как тепло постепенно пробирается в ладони.
Мы вышли на улицу. Воздух был прохладным, с лёгким запахом дождя, и казался удивительно чистым после душного офиса. Артём шёл рядом, не торопясь, иногда бросая на меня внимательные взгляды.