Задевая людей, бегу в зону прилета, где вдалеке уже вижу знакомое лицо. Девушка с каштановыми волосами ищет меня глазами. На ней надет спортивный костюм, волосы собраны в хвостик, на лице читается признак усталости. Но эта усталость исчезает с лица в тот момент, когда она замечает меня. Вот мы уже летим друг к другу с улыбкой до ушей, словно мы двенадцатилетние девчонки, встретились после летних каникул.
Катя давно стала для меня как родная сестра, да и не только для меня. Вся моя семья любит и ценит ее, как родного человека.
Она всегда была и остается противоположностью меня. Болтает, не замолкая, смеется, заражая своим смехом всех рядом. Не стесняться своих экспериментов с внешностью. Красивая до такой степени, что парни ломают шею, оборачиваясь на нее. Она само совершенство.
Забрав ее вещи, мы выходим на парковку из здания аэропорта. Моя машина стоит на аварийном сигнале, не в самом удачном месте. Появление рядом недовольного мужика, что ругается то ли на мою машину, то ли на себя, меня не удивляет ни на минуту.
— Девушка — это ваше авто? Резко и грубо произносит мужчина, когда я подхожу к багажнику.
— Мое, сейчас уедем
— Убирайте авто, оно мне мешает. Грозно кричит на меня, продолжая махать руками. — Убираю, убираю. Зачем так истерить
— Блондинка тупорылая. На покупают машин, да кто вам вообще права выдает.
Катя смотрит на меня, ожидая моей реакции на оскорбления, но я остаюсь хладнокровной. Сколько раз я слышала подобное из-за своего цвета волос, сколько раз на меня орали мужчины, когда я была за рулем свой дорогой машины. Они видят лишь, то, что они хотят, и не обращают внимание, на то, что сами часто бывают, не правы.
— Добро пожаловать на родину Итальянка. Произношу с улыбкой, смотря на удивленную подругу.
— Да, милая. Наши мужчины так не разговаривают с женщинами. Я отвыкла от таких хамов.
По пути ко мне домой Катя рассказывает о своих планах на ближайший месяц, что проведет в России. Мне удалось уговорить подругу, остаться на неделю пребывания в Москве у меня.
Заказав доставку роллов, о которых Итальянка грезила последние пару месяцев, мы завалились на диван. Катя, как обычно, начала заваливать меня вопросами об отношениях с Марком. Но постепенно наша тема перетекла на ее личную жизнь.
Катя много лет живет в Италии. Вокруг нее крутится неимоверное количество шикарных мужчин, что любая другая позавидовала бы ей, но она никого не впускает в свое сердце. Иногда это меня пугает. Неужели она так и не смогла пережить и отпустить прошлое. Может, все ее фразы “Ой, подумай лучше о себе, я в шикардосе” или “Лия, ты думаешь, я все еще страдаю по этому кретину?” были не от всего сердца, а для галочки, чтобы не задавали лишних вопросов?
Мало кто знал, ее истинную причину переезда в Италию. Пару лет назад у Кати была шикарная история любви. Как сказали бы многие словно из кино. Ее парень боготворил ту, что была рядом. Любил, лелеял, готов был положить весь мир к ее ногам. Но все это было до поры до времени, пока он не сказал “Я устал и не люблю тебя больше”
А спустя пару месяцев Кате написала девушка, сказав о том, что уже полгода состоит в тайных отношениях с ее парнем. Видеть то, как сердце подруги разбили на миллион осколков, было чертовски сложно. Слова не помогали, жесты заботы тоже переставали работать. Я видела, как она угасала с каждым днем.
В один день она пришла ко мне и заявила, что уезжает в Италию. Как сейчас помню этот диалог
— Кать, ты о чем? какая Италия? безумие какое-то
— Почему сразу безумие. Мне предложили классную работу в диджитал агентстве, меня здесь ничего не держит.
— Кать, а как же родители? они же…
— Они без меня сожрут друг друга, ты это хотела сказать?
Я молча кивнула.
— Может, наконец поймут, что им пора развестись. Она сделала паузу, глубоко вздохнув. Взгляд ее карих глаз смягчился, ее руки обхватили мои, мягко поглаживая.
— Лия, ты для меня как сестра, ты это знаешь. Я обещаю быть на связи всегда, но Ли. Мне надо двигаться дальше, и это мой шанс, ты ведь знаешь о чем я. Я него готова и не хочу отказываться от этого. Весь этот город, обстановка, люди напоминает мне о времени, что не вернуть. Я не хожу в любимые места, потому что боюсь увидеть там его, не езжу по тем дорогам, где могу встретить его машину. Ли я устала, мне сложно. Мне открыли новую дверь, и я хочу шагнуть в нее.
В тот момент ее телефон, лежавший на столе, завибрировал и я увидела отправителя сообщения. Тревога взыграла новой силой.
— Он пишет тебе, после всего, что сделал?
— Да, умоляет простить его. Поджидает у дома, присылает цветы. Я люблю его, но не готова простить его, понимаешь.