- Какого еще института?
Но меня ей было не обмануть. Она прекрасно знала, из какого.
* * *
У «железки» я увидел надпись "Колхоз имени 30 мая "Красный арахнид".
Старик увидел нас и выпрямился. Серые глаза зорко посмотрели на нас из-под седых бровей.
- Кто такие?
- Из города.
Я всегда говорю "из города", потому что это правда. Я плохо умею врать.
- Собиратели фольклора, - сказала Криста спокойно. Волосы она перевязала косынкой, словно комсомолка из фильма. - По заданию института. Это у вас поют частушки об арахнидах?
Как она легко сказала "института". А что, если в колхозе есть отделение "СпецТеха"? Да нет, вряд ли. Разве что в ближайшем городе.
- А! - Старик улыбнулся. - Студенты?
- Этнографы, аспиранты, - сказала Криста. - Кафедра лингвистики. Будем у вас материал собирать.
- Ну уж сразу... матерьял. Поют бабы всякую ерунду.
- Народное устное творчество — это важно, - серьезно сказала Криста. И тут даже меня проняло. Старик смотрел на нее — и было видно, как ему приятно смотреть на нее, такую красивую и серьезную. И мне вдруг страшно захотелось, чтобы это на несколько минут стало правдой. Мы аспиранты, этнографы. У нас задание от кафедры.
- Есть хотите? - спросил старик.
Мы переглянулись.
- Не без этого, - признался я. - ээ...
- Георгий Иванович, - сказал старик. И протянул руку.
- Тимур, - сказал я. Рука была жесткая и мозолистая. Настоящая.
- Криста.
Старик махнул рукой в куда-то в сторону рощи.
- У меня тут мотоцикл.
Мотоцикл оказался на той стороне рощи. Мы шли вместе по светлой роще, среди берез. Я оглядывался и не видел никаких следов чуда. Это было странно и немного тревожно. Но мне нравилось.
Древний, времен войны «урал» мощно зарокотал двигателем.
Через полчаса мы уже сидели за столом. Жена Георгия Ивановича, маленькая рядом с этим седым богатырем, принесла большую тарелку. Георгий Иванович одобрительно принюхался.
- Жареная арахнятина, - он причмокнул. – Баско! Налетайте, робяты.
Я помыл руки в рукомойнике, снял куртку.
- А это откуда? – спросил Георгий Иванович.
У меня зеленая куртка стройотряда с фирменной нашивкой. Голубой фон. Рельсы и кирка среди облаков.
- Мы строили ГАМ, - сказал я. Внутри меня ничего не звякнуло, потому что это правда. Я там был. Я строил.
Главная Атмосферная Магистраль. Комсомольская стройка века. Мы проложили железную дорогу по воздушным островам. Мы горели энтузиазмом. Мы строим будущее.
А потом оказалось, что поезда могут летать. И ГАМ не особо нужен. «Атмосферку» по инерции еще продолжали строить пару лет. А потом случилось это… То, что я не люблю вспоминать.
- Поели, пора и поработать, - сказал дед Готя.
…На запись фольклора к молодым симпатичным этнографам явилось полдеревни. Местный гармонист жалостливо выводил переборами, бабы хором подвывали:
Арахнид молодой,
Шо ж ты бросил меня...
Чай, доисть не подняласть клешня.
С уральским выговором звучала «клЫшна». Я покачал головой. А ведь интересная работа у этнографов…
А потом гармонист перешел к веселой части. Обещанные частушки про арахнидов. Криста мне объяснила, что такие можно услышать в любой деревне – особенно после того, как в колхозах завели крупную мясную породу арахн. Поэтому можно смело заявляться в любую деревню и требовать фольклора.
Как у нашей арахниды
Умницы-красавицы
Отвалилось все свете
Ну а … жалится.
Одно слово гармонист не пропел, но его выражение лица сказало все. Вокруг так и покатились со смеху.
- Ты чего это? Люди из города, а ты… - сказал дед Готя укоризненно. Георгий Иванович попросил так его называть, мол, все местные так зовут.
- Все хорошо, - невозмутимо сказала Криста. Она держала серый микрофон. Короткий нос у нее был в веснушках. – Это народное.
- А бумага у вас есть? – спросил тип в сером плаще и шляпе.
Я вернулся на землю. Сердце застучало.
Криста обернулась и надменно взглянула на типа в шляпе.
- Направление от института? – спросила она. Вокруг все замолчали. Она так произнесла «институт», словно там была большая буква. Нет, не большая. Огромная и зловещая. И ее огромная мрачная тень лежала сейчас на всех нас. – Конечно. Показать?
Тип в шляпе вдруг смешался под ее взглядом.
- Ээ… нет-нет. Я просто так спросил.
- Товарищ, вы своим «просто», мешаете нам работать.
Словно закатила ему пощечину. Тип в шляпе дернулся. Лицо его покраснело.
- Да-да, простите. Работайте, прошу вас.
Мы бы и до завтрашнего утра изображали этнографов, если бы дед Готя не разогнал деревенских по домам и не повел нас ужинать.
- Откуда у тебя магнитофон? – спросил я у Кристы шепотом.