Набросок хорошего монстра...
Если тебя выписали из сумасшедшего дома,
это ещё не значит, что тебя вылечили.
Просто, ты стал как все.
Или всё-таки нет?
Пауло Коэльо. Вероника решает умереть
Представьте мир, наполненный магией. Какой же он прекрасный, не правда ли? Эльфы, русалки, жители леса, оборотни и демоны. Прекрасный мир, в котором орудует магия. Там остались только демоны и люди. Остальные вымерли, в войне, но, говорят, что они просто скрылись под землёй. Этот мир, странная штука. Все в погоне за деньгами, славой. Но зачем они нужны? Захват мира? Или может вечное блаженство среди девушек? Быть может, для защиты мира? Хотя последнее наврятли.
Представьте человека, которого обвиняют в убийстве своих родителей. А теперь человека, которого называют сыном демона. А если этому человеку 34 года? Вы верите в такого человека? Будете доверять свою жизнь? Или может будете остерегаться? А если ему будет 2 года? А если 16 лет? Как же это всё смешно и интересно! Смешно то, что такой человек существует. Он видит, как твоих родителей убивают. Как убивает родной тебе человек. Как убивает их своими руками, не понимая этого. Высасывая из них жизненные силы, а потом видит, как мать и отец падают замертво возле твоей кроватки. Потом соседи. А потом и он сам погрузился в свои страхи и фобии. Он жил тем днём и не забывал, что он сделал. И этот человек — я.
Мне двенадцать лет. В своих снах я иду по дороге, а впереди меня туман, что не даёт увидеть то, что происходит в дали. Зачастую рядом идут и идут люди. Они падают и умирают, разваливаются на части. А потом я слышу эти слова: «Эй! Погоди!». Где-то далеко слышится бег, а тумане медленно, неспеша появляет силуэт кого-то. Но я никогда не вижу, кто это. Я просто просыпаюсь.
Этот сон, я начал видеть ещё в пять лет, и так по сей день: раз в неделю, раз в месяц, а могу и каждый день. Я не знал, кому принадлежит этот голос. Он для меня незнаком, неизвестен. Я никогда его не слышал.
Меня прозвали демоном. Убийцей родных. Я был изгоем в своём городе. Слава обо мне разнеслась по всей стране, кроме одного города, в котором я вырос. Не знаю, почему так вышло. Как они не узнали обо мне. Их жители, также ездили на рынки в другие города, им наверняка рассказывали о мальчике, который убил всю свою семью, и почти всех в приюте. После чего, его отнесли в лес, на растерзание волкам.
Да. У меня невероятно хорошая слава. Наверняка, никто из того города и не догадывался, что я всё ещё жив. Благодаря тому человеку, который был очень добр ко мне. Что нашёл меня тогда, в том страшном, наполненном ужасами лесом. Он отнёс меня в этот город, что подарил мне детство, и отдал им.
Страхи. Страх навредить, убить, остаться одним. Всё это исчезло, словно их никогда не было, ровно как и эмоции. Осталась только злость, нетерпение общества и замкнутость. Мы — выходцы из того места, считались затворниками. До самого выпуска из проклятых стен того здания. А когда нас отпускали, на улице шёл дождь. Это было просто прекрасно.
На тот момент, мне уже было 15 лет. И тогда, я впервые вышел на улицу, с того самого дня, как попал в это здание. Дождь. Такой холодный и приятный, от него веяло свежестью и лёгкостью. Он нагонял печаль на моё сердце, но при этом словно был частью меня. Словно каждая капля этого дождя была во мне с самого начала и я просто не подозревал этого.
С того самого дня, как я вышел на улицу в дождь прошёл ещё один год, на обочине цивилизованного мира. Потом я пошёл в школу магии. Безусловно, это прекрасное место, где я познакомился с очень злыми и эгоистичными людьми, что всегда искали выгоду для себя.
Моя судьба была очень и очень ветвиста, но одно я знаю точно. Она была не напрасна. И сейчас, стоя перед ним, я это понимаю. Я жил ради того, что бы встретиться с ней. Кто знает, что хотел тогда, когда выпускался оттуда. Но я точно знаю, чего я хочу сейчас. Я хочу жить. Хочу радоваться миру. Хочу ещё раз увидеть её улыбку, но не могу.
-Сегодня, 1234 года от разлома реальности. Ты умрёшь. — сказал кто-то в тёмной комнате. - Твои последние слова. Или хочешь задать вопрос ему?
-Говорят, что в момент смерти, человек теряет двадцать один грамм. Любой человек. А что такое двадцать один грамм? Велика ли потеря? Когда мы теряем двадцать один грамм, много ли с ними уходит? Двадцать один грамм — вес пяти монет, вес колибри, шоколадного батончика. Сколько весит двадцать один грамм?
-Это вера. Вера в себя, вера в других, вера в меня. Ты теряешь её, когда умираешь. Твоя мысль ценна, но в тоже время стоит жалкие гроши. Она была записана на листках жалкой бумаги, но твои слова почти никто не читает. А кто читает, тот сходит с ума. На этом всё. А теперь — распятие.