- Вставай, соня! Мы теряем драгоценное время!
Ная приоткрывает один глаз, тут же зажмуриваясь от резкой боли. На пороге свежая, улыбающаяся и будто вообще не участвовавшая во вчерашнем алкогольном марафоне, стоит Элис. Рыжие волосы сияют на солнце, а в руках она держит два стакана с чем-то прозрачным и пузыристым.
- Держи, - протягивает она один из них Нае. - До дна.
- Ты… издеваешься? - Она садится, схватываясь за голову.
- Ни капли. - Это волшебный коктейль для выживших.
Ная нерешительно берёт стакан, делает глоток и кривится.
- Может… мне не надо ехать на эту вечеринку? - бормочет она, чувствуя, как каждый звук отдаётся в висках.
Элис фыркает, отхлёбывая из своего стакана с преувеличенным удовольствием.
- Нет уж, дорогая. Ты уже согласилась. Чемодан для тебя почти готов.
- Когда ты всё успеваешь? - Ная смотрит на неё, поражённая.
- Нуу… - Элис игриво крутит пальцем. - Там всего два купальника. Остальное — давай сама.
Ная с трудом поднимается с кровати, шатаясь, как новорождённый оленёнок, и плетётся за этой занозой, бормоча что-то нелестное про «рыжих бестий» и «нечеловеческую выносливость».
А та лишь смеётся и тянет её за руку.
- Быстрее, трусишка! Море ждёт, а твой похмельный апокалипсис — это твои личные проблемы!
И, кажется, спорить было бесполезно.
Время летит незаметно — то ли из-за суматохи, то ли потому, что Ная всё ещё борется с похмельем, и её восприятие реальности слегка отстаёт. Но вот она уже стоит перед зеркалом, поправляя лёгкое светло-розовое платье, которое колышется при каждом движении. Под ним — белое кружевное бельё, едва угадывающееся сквозь тонкую ткань. В руках — пляжная сумка, набитая всем необходимым (надеется она).
Элис, неугомонная, как всегда, появляется рядом и с ходу накидывает ей на голову широкополую шляпу, а следом протягивает солнечные очки.
- Ну всё, моя тигрица, - оценивающе оглядывает её с ног до головы, - готова к новым приключениям.
И подмигивает.
Где-то за окном сигналит такси. Ная глубоко вздыхает, поправляет шляпу и выходит, чувствуя, как тёплый ветерок играет с подолом платья.
Элис подбегает к двери, крича вслед:
- Куда хоть летите?!
Ная, не оборачиваясь, машет рукой и бросает через плечо:
- Мексика!
А рыжая уже смеётся, потому что знает — это будет незабываемо.
Ная вываливается из подъезда, и солнечный свет бьёт по глазам, как нож.
Голова раскалывается — похмелье давит на виски, на корень языка, на веки. Каждый шаг отдаётся в желудке кислой волной.
Таксист, вялый мужик в мятом джемпере, даже не спрашивает адрес — видимо, таких, как она, возит часто.
Она швыряет сумку на сиденье, плюхается следом, натягивает очки — чёрные, с толстыми линзами, чтобы мир стал хоть чуть менее ярко-отвратительным.
- Куда? - бурчит таксист, настаивая, чтобы узнать, куда же везти её.
Ная не отвечает — просто тычет пальцем в экран телефона, где уже вбит адрес.
Двигатель урчит, город проплывает за стеклом, а она закрывает глаза, стиснув зубы.
Не тошни. Только не сейчас…
Но тело не слушается — во рту противно, в горле ком.
Такси подпрыгивает на кочке, и она вцепляется в сиденье, чтобы не застонать.
Ехать бы. Просто ехать.
Такси резко тормозит у частного терминала аэропорта. Никаких очередей, досмотра — только гладкий путь к роскошному белому самолёту, уже ожидающему свою команду.
«Ну конечно, напыщенный индюк», - мысленно фыркает Ная, представляя, как Макс любит покрасоваться своими деньгами.
Она видит коллег, уже поднимающихся по трапу, и ускоряет шаг, чувствуя, как лёгкое платье развевается на ветру. Войдя внутрь, Ная сразу замечает Марка, сидящего в кресле с книгой в руках.
- Непривычно тебя видеть в шортах, улыбается она, оглядывая его расслабленный образ: свободные бежевые шорты, рубашку с расстёгнутыми пуговицами и сандалии.
- Летим же на отдых, пожимает он плечами, но его взгляд скользит за её спину.
Ная понимает, кого он ищет, и быстро осматривает салон.
- Он ещё не пришёл, - добавляет Марк, словно читая её мысли.
Не отвечая, она отходит в дальний угол салона и опускается у окна, стараясь не привлекать внимания. В голове всё ещё гудит, но она закрывает глаза, пытаясь собраться.
И вдруг — знакомый аромат… дорогой, древесный, с нотками чего-то острого.
Сердце бешено стучит. Она медленно спускает очки на кончик носа и бросает взгляд через плечо.
Макс.
Он стоит в проходе, ослепительный и невозмутимый, будто сошёл с обложки глянцевого журнала. Бежевые шорты идеально сидят на его узких бёдрах, подчёркивая атлетичный силуэт. Белое поло с коротким рукавом облегает широкие плечи, оставляя загар на руках чуть заметно контрастным. На запястье — массивные часы.