Откусываю бургер, запиваю колой. На вкус – как картон с соусом. Но мне всё равно. Главное – заполнить желудок чем-то, кроме желчи и остатков виски. Салат я, конечно же, не съем.
И тут меня накрывает осознанием: я дома. В выходной. Один. Впервые за хрен знает сколько времени. Обычно в это время я уже где-то тусуюсь или готовлюсь к вечеру. «Марк, поехали в "Rasputin"!» «Марк, сегодня открытие нового бара!» «Марк, у Лёхи днюха, будет огонь!» Я знаю карту ночного города лучше, чем таксисты: где самые вкусные коктейли, где самая громкая музыка, где самые красивые девочки. Жаль, это три разных места.
А мне не хочется никуда идти. Странное ощущение. Я привык заполнять каждую минуту – тусовками, бесполезными встречами и знакомствами. А сейчас просто сижу и слушаю, как тикают часы на стене. Вернее, не тикают – они электронные. Просто мозг достраивает этот звук, потому что тишина невыносима.
Включаю музыку. Что – то из старого плейлиста, который собирал ещё в школе. The Killers, Arctic Monkeys, Franz Ferdinand. Музыка из времён, когда всё казалось возможным, когда пиво было вкуснее, а люди – искреннее.
И тут меня накрывает. Как волной. Вспоминаю Марину.
Пальцы сами находят её номер в телефоне. Я начинаю печатать, стирать, снова печатать. «Привет». Банально. «Как доехала?» Хуже. Я не знаю, куда она уехала на поезде и где она вообще сейчас. «Помнишь, о чём мы говорили в баре?» Слишком тупо. В итоге я пишу. Просто так. Без повода. Без мыслей о последствиях. Пальцы сами набирают:
«Дождь стекает по стеклу, как слезы несбывшихся надежд. Смотрю на город через капли и думаю о тебе».
Отправляю и тут же понимаю, что это какой-то бред. Откуда это вообще вылезло? Я не пишу стихи, не читаю романы, не смотрю мелодрамы.
«Эту фразу ты стащил из какого-то паршивого сериала. Не люблю дождь», – её ответ заставляет меня улыбнуться.
Быстро – быстро набиваю ответ: «Я тоже. Предлагаю согреться кофе».
«Ты же говорил про ужин».
«Будем ужинать кофе».
«Странное предложение».
«Хорошо, что ты не записываешь голосовое».
«Голосовое сообщение на 2 сек».
«Fuck! Ты издеваешься?».
«Ненавижу мат».
«По-английски не считается. Во сколько завтра увидимся?»
«Я завтра работаю».
«В восемь нормально?»
Она больше не отвечает. Я смотрю на экран, жду, пока появятся эти три точки, показывающие, что она печатает ответ. Но их нет. Время идет, а их нет. Ладно. Значит, увидимся завтра в офисе.
Глава 14.
Мчу по вечернему городу на своём BMW, привычно лавируя между потоками уставших от рабочего дня машин. Время – 19:17. В такое время в офисе должно быть ни души. Идеально. Только должна остаться только она – Марина. Я в этом абсолютно уверен. Остальные сотрудники разбежались по своим бетонным клеткам, которые принято называть квартирами: к жёнам, детям, сериалам, доставке из ресторана и прочей атрибутике жизни современного городского планктона.
Мой M5 Competition буквально режет воздух, пока я вдавливаю педаль газа, обгоняя очередного "тонированного героя" на Camry, который имеет наглость считать свой корыто-седан чем-то значимым. Жалкое зрелище. В салоне играет RCHP, мелодия окутывает салон.
«You don't know my mind
Ты не знаешь, что у меня на уме,
You don't know my kind
Ты не знаешь таких, как я» – перевожу я мысленно, ухмыляясь.
Да, Марина, ты действительно обо мне ничего не знаешь.
Светофор мигает желтым, но для меня это лишь приглашение прибавить скорость. Как говорил какой-то умный человек в своих лучших текстах – жизнь слишком коротка, чтобы тормозить на желтом.
На перекрёстке взгляд цепляется за вывеску цветочного бутика "Флёр де Монд". Мозг выдаёт неожиданную идею: "А что, если цветы?" Тут же включается внутренний циник: "Серьёзно? Цветы? Ты что, герой мелодрамы?"
И всё же я резко перестраиваюсь в правый ряд и паркуюсь у витрины.
В цветочном пахнет сладковатым ароматом роз и какой-то химией. За прилавком стоит девушка лет двадцати в розовом фартуке и с видом человека, мечтающего оказаться где угодно, только не здесь.