– Разные? – она нервно смеется. – Мы из одной тусовки, Марк. У нас одни и те же друзья, одни и те же интересы...
– Нет, Лика, тебе так казалось...
Её лицо меняется. Маска благополучия слетает мгновенно.
– Это из-за какой-то сучки? Как ты меня назвал? Марина? Кто она?
Я молчу, и это молчание для нее громче любого признания.
– Кто она?– она хватает бутылку и швыряет её в стену. Стекло разлетается, шампанское пузырится на дорогущих обоях. – Отвечай!
– Дело не в ней, – вру я. – Дело в нас.
– Ты несешь бред! – Она заламывает руки. – Нас с тобой судьба столкнула неслучайно! Мы с детства вместе. Не бывает ничего случайного, понимаешь, Марк?
– Ну конечно, давай ещё про карму поговорим и звёзды посчитаем! Может, сразу гороскоп составим? Или к тарологам обратимся? – мой голос сочится сарказмом, – Вот только избавь меня от этой метафизической чуши. Жизнь намного проще и циничнее твоих глянцевых фантазий. Лика, все просто: я не люблю тебя.
Всего 4 слова и я чувствую как с моих плеч падает многолетний тяжелый груз из лжи и притворства.
Вот он – момент истины. Её лицо искажается, словно от физической боли.
– Прости меня. – добавляю и это всё, что я могу сказать.
Лика начинает метаться по комнате, хватая какие-то вещи и швыряя их в меня.
– Прости? ПРОСТИ?! Ты пять лет потратил моей жизни, а теперь говоришь "прости"?? Знаешь что? Пошел ты со своими извинениями! – кричит и у нее начинается истерика.
Её смех похож на рыдания. Или рыдания похожи на смех – я уже не разбираю.
Лика подходит ко мне вплотную. Её глаза полны слёз и ярости.
– Умоляю тебя, Марк. Давай попробуем всё исправить. Я прощу тебе всё, слышишь? Всё! Только не уходи. Мы можем начать сначала.
Она падает на колени, хватает меня за руки. От её прикосновений меня почти тошнит.
– Перестань унижаться, – мой голос звучит холодно. Даже слишком.
Лика отшатывается, будто я ударил её. А потом её взгляд меняется – в нём появляется что-то хищное, опасное.
– Значит так? Ну хорошо. Ты ещё пожалеешь об этом, Марк. Клянусь, ты пожалеешь. Я расскажу всем – нашим родителям, всем нашим друзьям – какое ты ничтожество.
– Давай, расскажи. Думаешь, мне есть дело? Или ты кого-то удивишь своими рассказами?
– Я тебя уничтожу.
Все, пора заканчивать этот цирк.
– Прощай, Лика. Надеюсь, ты найдёшь того, кто сделает тебя счастливой. – разворачиваюсь и тороплюсь покинуть ее квартиру. Мне дышать здесь сложно.
– Пошёл ты нахуй со своими пожеланиями! Ты – козел! Импотент! Ничтожество!
Она хватает какую-то вазу и швыряет мне вслед. Я успеваю захлопнуть дверь и слышу как звук разлетающихся осколков с той стороны.
Смотрю на дорогу перед собой через лобовое стекло своей машины. Меня слегка потряхивает. В голове крутятся последние слова Лики, её рыдания, её угрозы. Где-то глубоко внутри шевелится что-то похожее на вину, в умных книгах это называют совестью. Но я давлю это чувство. Нет смысла жалеть о прошлом. Нет смысла цепляться за отношения, которые давно умерли.
Машинально нажимаю кнопку климат-контроля, хотя в салоне и так идеальные двадцать два градуса. Это нервное. Как и желание закурить. Это желание я тоже давлю. Хочу позвонить Марине. Мне она сейчас необходима как глоток свежего воздуха в загазованном городе.
– Позвонить Марине, — командую голосовому помощнику..
Три гудка. Четыре. Пять.
– Алло? – голос звучит настороженно, словно она знает, кто звонит, и не уверена, хочет ли отвечать.
– Привет, это я, – говорю, хотя это очевидно. – Слушай, я тут недалеко. Можно заскочить?
Пауза. Я почти физически ощущаю, как она взвешивает все "за" и "против".
– Ладно, – наконец отвечает она. – Улица...
– Дом помню, – перебиваю ее. – Какая квартира?
– Пятьдесят два.
– Буду через десять минут.
Скоро продолжим...
Глава 19.
Дом Марины – стандартная сталинка в центре. Паркуюсь, выключаю двигатель, достаю из бардачка жвачку. Жую, стараясь унять нервозность. Проверяю телефон – три пропущенных от отца. Перезвоню позже. Сейчас не до него.
Ищу квартиру 52. Вот она. Дверь – темно-коричневая, с цифровым замком. Звоню.
Ожидание. Шаги за дверью. Щелчок замка.
Марина открывает – домашняя, в свободной футболке и джинсах. Без макияжа она выглядит еще свежее. И еще красивее, чем в офисе.
– Привет, – говорит она, пропуская меня внутрь.
– Привет, – я захожу, скидываю куртку.
Квартира маленькая, но уютная. Кухня-гостиная в скандинавском стиле, минимум мебели, много света. На стене черно-белые фотографии в простых рамках. Книжные полки. Винил, о котором она говорила, лежит стопкой. Аккуратно, чисто, со вкусом. Такая же, как она сама.
– Чай, кофе? – спрашивает Марина, проходя на кухню.