– А тебе не приходит в голову, что я ее люблю?
Пауза.
– Ты? Ее?
– В твоей голове это не умещается?
– Ты не умеешь любить. И да, у нас ничего не было, но кто тебе поверит теперь, Маркуша?
Смотрю на ее перекошенное ненавистью лицо, и во мне тоже закипает злоба. Настолько сильная, что я молниеносно размахиваюсь, чтобы залепить ей увесистую пощечину, возможно, даже разбить губы в кровь. Разгоняю руку, но в сантиметре от ее лица затормаживаю, аккуратно глажу ее по щеке и тихо говорю:
– Дура ты, Лика! Какая же ты дура!
– Да, я дура, сука, тварь! Ударь меня! – верещит она. – Ты даже ударить не можешь, у тебя духу не хватит! Беги к своей принцессе, упади ей в ноги, только простит ли она тебя?
– Пошла ты нахуй! – рычу я, застегивая наконец рубашку не на те пуговицы.
Натягиваю ботинки, хватаю телефон и выскакиваю из квартиры, даже не закрывая за собой дверь. От Марины сообщение, что она возвращается сегодня.
В голове пульсирует одна мысль: Марина. Я должен всё объяснить Марине. Уже в лифте я набираю её номер. Гудки. Длинные гудки. Не берет трубку.
Опираюсь о зеркальную стену лифта и смотрю на свое отражение. Мятая рубашка. Красные глаза. Помятое лицо. Чувствуя себя опустошённым и грязным.
Голова раскалывается, во рту привкус вчерашней выпивки. Классика жанра – бывшая, которой вздумалось поиграть, подсыпала что-то в бокал и притащила к себе домой. Какая трогательная забота, просто блять душу рвет на части.
Выхожу из подъезда. Город встречает меня серым небом и мелким дождем. Идеальная погода для похмелья и экзистенциального кризиса. Вызываю такси. Водитель что-то бубнит про пробки, но мне плевать. Сейчас главное добраться до нее и всё объяснить. Что именно объяснить я еще не придумал, но это детали.
В машине снова пытаюсь дозвониться. «Абонент временно недоступен» – механический женский голос звучит как приговор. Пишу смс: «Нам нужно поговорить. Срочно».
Таксист врубает радио. Какой-то бизнес-канал. И тут я слышу своё имя.
«...Марк Велицкий, молодой наследник империи Велицкого-старшего, подписал контракт с PM–tech. Эксперты оценивают сделку в..."
Что за ..?
Мой пульс подскакивает до 180. Судорожно достаю телефон, открываю браузер.
«Марк Велицкий заключил сделку десятилетия»
«Сын за отца: как Марк Велицкий превзошел своего знаменитого родителя»
«PM–tech и Велицкий: новая веха российского бизнеса»
Блять, это везде! Перед глазами плывёт. Открываю один заголовок за другим. Везде моё имя. Везде моя фотография. Везде её сделка. Проект, над которым Марина работала.
– Вам плохо? – доносится голос таксиста.
– Нет, – отвечаю автоматически, – всё нормально.
Но нормально ничего не будет. Чувствую, как холодный пот стекает по спине. Эта сделка полностью проект Марины. Она работала над ним. Каждый вечер засыпала с ноутбуком на коленях, просыпалась с первыми сообщениями от PM – tech. Ее детище. А теперь …
– Приехали, – голос таксиста вырывает меня из ступора.
Выхожу и сажусь на лавочку перед подъездом Марины. Достаю сигареты. Первая затяжка обжигает горло, но это даже хорошо. Физическая боль отвлекает от ментальной.
Телефон вибрирует бесконечно. Звонки, сообщения, уведомления. «Марк, дайте комментарий!», «Господин Велицкий, приглашаем на интервью!», «Как вам удалось убедить PM – tech?». Впервые в жизни я чувствую настоящий стыд. Все летит в пропасть на космической скорости, и я даже не пытаюсь нажать на тормоз.
Сигарета сменяет сигарету. Я уже не считаю. Время растягивается. Мысли скачут от «Может, это ошибка?» до «Ну всё, пиздец». Останавливаюсь на последнем. Потому что это действительно пиздец. Полный, абсолютный и бесповоротный.
Папочка, думаю я, это твоих рук дело? Решил помочь сыночку, подтолкнуть его карьеру? Или это какой-то корпоративный заговор? Или просто журналисты накосячили? Нет, слишком много совпадений. Кто-то специально всё подстроил.
Welcome to hell, motherfucker. Welcome to hell.
Добро пожаловать в ад. Туда, где твоя репутация превращается в пепел. Туда, где тебя теперь ненавидит человек, которого ты любишь. Туда, где ты становишься героем истории, которую не писал.
Не замечаю, как стемнело. Сколько я уже здесь сижу? Час? Два? Пять? Без разницы. Время потеряло значение. Остались только сигареты, холодная лавочка и ощущение, что жизнь – это просто очень длинный анекдот с хуёвой концовкой. Теперь для всех я король. Для отца – гордость семьи. А для Марины... даже слов таких нет в моём лексиконе, чтобы описать, кто я для неё теперь.
И, конечно, Лика с фото. Эта чёртова вишенка на торте моего позора. Сука.
Перед подъездом останавливается такси. Из него выходит Марина. Даже в полумраке я вижу, что ее глаза покраснели. Она заметила меня. Останавливается. Наши взгляды встречаются, и в этот момент я понимаю, что некоторые вещи уже не исправить.
Welcome to hell, motherfucker. Welcome to hell.