– Жень, что с тобой? – спросила она набираясь сил и смелости. Голос дрожит. Ей тоже страшно, как и мне.
– Ты спала с ним? – спрашивает смотря мне прямо в глаза, а у меня побежали мурашки по спине. – Ты спала с Егором?
_______________________________________________
Визуализация Елены.
Елена. Добрейшей души человек, который поможет в любой ситуации. Точный возраст женщины не известен. Известно только, что ей за сорок, но на свой возраст она не выглядит. Также, у Елены есть двое детей. Мальчик и девочка. Она вдова. Что случилось с мужем, знают немногие. Это запретная тема, при упоминании которой, женщина всегда начинает горько плакать.
Хоть нам и непонятно почему, зачем и как, но у Графа она работает уже несколько лет. Может быть, когда-нибудь мы узнаем историю про её детей, мужа, а также, узнаем про причины работы с Евгением Алексеевичем Самойловым...
Глава 49
– Ты спала с Егором? – ещё раз повторяет вопрос, на который я не могу ответить. Мне страшно, ведь сейчас, своим ответом, я могу убить важного для меня человека. Я вообще не могу что-то ответить ему и всё также молчу, смотря ему прямо в глаза. Они пожирают меня, смешивают со всем дерьмом, которое только существует в этой жизни.
В горле образовался сухой ком и я не могу его проглотить. Руки непроизвольно начинают трястись. Дыхание перехватывает. Ещё немного и начнётся истерика.
Вот он, мой приобретённый минус.
Я больше не та бесстрашная девушка, которая с лёгкостью может пойти в одиночку на врага. Теперь я лишь её жалкая и неумелая копия. Брак, который давно нужно было выбросить на помойку.
– Значит, моя постель тебя не устраивала? Мой член, тебя тоже не устраивал? Ты воротила нос, от чего-то подобного, а сейчас сама запрыгнула на него! – сухо спросил Граф. Его голос становился всё тише и тише, чём он, только усиливал мой страх. Парень медленно, словно лев, двигается к столу. Его движения, не предвещают ничего хорошего. И я понимаю это. Переводя взгляд с парня, я смотрю на тёть Лену, которая поджимает губы, убирает свои руки с моих и выходит с комнаты, оставив меня один на один с Графом. Я смотрю ей вслед и не понимаю почему она меня бросает именно сейчас, когда могла бы помочь.
– Значит не устраивало. – хмыкнул и потянулся к карману джинс, доставая какие-то бумажки. Полноценно достав их из кармана, он кидает их на стол. – Смотри! – приказывает он. Тон не терпит возражения и мне ничего не остаётся, как подчиниться. Я рассматриваю эти клочки и понимаю что это фотографии. Помятые, немного порванные, но фотографии. Беру первую попавшуюся и приподнимаю её, изучая.
Страх всё ещё никуда не уходит, а только стремительно распространяется пленяя моё тело и разум. На этой фотографии, я и Егор. В постели. Полностью голые. Мои щёки сразу вспыхивают и по телу пролетает горячая искорка, обжигая меня и заставляя разум, вспоминать прошедшую ночь. Отодвинув эту фотографию в сторону, я беру следующую и также рассматриваю её, а потом опять откладываю и беру следующую. Я делаю это медленно, тщательно рассматривая ракурс съёмки. И я всё откладываю и беру следующую, откладываю и беру следующую, а всё до тех пор, пока фотографии не заканчиваются.
Они все сняты с разного ракурса и я просто не понимаю, как, как я не заметила что нас так в наглую фоткали?
На тех фотографиях, где мы лежим на кровати, или где Егор нависает надо мной, этот чудо–фотограф, снимал нас через щель в двери. На других, складывалось впечатление, что он снимал нас предварительно надев шапку-невидимку. Ведь я и Егор стоим на балконе и целуемся, а фото сделаны из комнаты.
На лице тут же отображается удивление. Как? Как я могла это на заметить? Он снимал нас в открытую, не прячась, а мы не видели! Просто не замечали!
– Откуда это? Что это за снимки? – решаюсь задать вопрос, переводя взгляд на стоящего рядом мужчину.
– Ну как? На этих фотография запечатлена твоя измена. Видишь,–показывает пальцем на одну из фотографий, – тут всё чётко видно. Видно как его член входит в тебя, а ты извиваешься, станешь! Тебе это нравится! Неужто тебе не нравилось стонать подо мной? Или ты захотела разнообразия? – с отвращением спрашивает он. – А может, ты была вынуждена переспать с ним, может, он заставил тебя? – с какой-то надеждой, переспрашивает он, а я всё также смотрю на фотографии, больше не решаюсь посмотреть ему в глаза. – Когда я спрашиваю, мне нужно отвечать! – грубо говорит он и в ту же секунду обхватывает мой подбородок рукой, сжимая до боли и приподнимая. А я цепляюсь за его руку в попытках убрать её. Но натыкаясь на гневный взгляд, прекращаю жалкие попытки и опуская руку и смотрю ему в глаза. – Поняла? – снова спрашивает, а я, по мере возможности, киваю. – Так что, он принудил тебя?