- Павел Климентьевич! Твой сын! - гордо добавила она.
Клим, несколько секунд стоял с открытым ртом. Он пытался сообразить и вытащить из памяти то, что затерялось где-то в глубине его сознания. Но глядя на голубоглазого мальца, он ничего не мог придумать большего, как обнять Надю, держащую на руках его сына и другой рукой прижать к себе Мирочку. Они стояли, обнявшись вместе посреди коридора своей небольшой квартиры в центре старого города. Того города, в котором за долгие века вершились тысячи и тысячи разных судеб. Они были настолько разными, что не было такой книги, чтобы можно было записать все варианты этих разных судеб. Но эта история сложилась именно так.