Разжав руку, пакет с глухим звуком падает на плитку, а несколько апельсинов все же выкатываются из пакета в мокрую траву.
Вкус дождя, лёгкая сладость её дыхания, и то странное чувство, что этот момент был неизбежный, как утренний рассвет.
Яна всё же отстраняется, положив свою маленькую ладонь мне на грудь, где под ребрами сердце качает кровь, как отбойный молоток.
- Ты… - голос срывается.
- Ты зря это сделал.
- Нет, Яна. Зря было всё это время молчать.
Резко оттолкнув меня, наклоняется за продуктами и направляется к двери, оставляя меня стоять у гаража, с тяжёлым дыханием и лёгкой, почти победной улыбкой…
_______________________________
всем спасибо ❤️❤️❤️❤️❤️
Глава 7
Яна
Ночь тянулось мучительно долго.
Кажется, я прожила в темноте целую вечность.
Лежала, уставившись в потолок, и по сотому кругу перематывала в голове тот самый момент у ворот. Его взгляд.
Его рука, осторожно коснувшаяся моего лица, - тёплая, уверенная, почти ласковая.
И губы.
Мягкие, настойчивые… такие неправильные.
Я злилась.
На него.
На себя.
На то, что сердце так глупо подпрыгнуло, будто это было то самое, долгожданное.
Чушь!
Под утро я всё-таки задремала, но сон был рваным, скомканным, будто он и там, в моих снах, стоял слишком близко и не собирался уходить.
Утро началось с запаха свежего хлеба из маленькой соседней пекарни и прохлады после ночного дождя, которую я впустила в комнату, распахнув настежь окно своей спальни.
Тонкая тюль, колышущаяся от слабого дуновения ветра, была словно еще одним напоминании о нем…
«Хочешь, подарю тебе шторы, если стесняешься», буквально витало в воздухе, воскрешая в памяти его наглое выражение лица и самодовольную улыбку.
Асфальт усеяли мелкие лужи, в которых бледное, августовское солнце отражалось неровными бликами.
Издалека доносился шум проезжающей маршрутки, в соседнем дворе кто-то уже стучал молотком, а из открытого окна напротив играл добрый джаз, как в старых, черно-белых американских фильмах и пахло жареным луком.
Я впервые нарушила свой ритуал и не вышла на пробежку.
Слишком свежи воспоминания о вчерашнем…
Слишком тяжело…
Еще не готова сейчас ощущать его присутствие рядом.
Спустившись в кухню, наливаю себе кружку кофе. Родители уже уехали на работу, мне же осталась последняя неделя отпуска… дом погружен в состояние спокойствия, которое я нарушаю лязгом ложки о кружку и тихим бормотанием телевизора. На экране новости, даже не заостряю на этом свое внимание.
Выполнив все утренние процедуры, вспоминаю про налитый кофе и возвращаюсь за стол.
Медленно допиваю уже остывший кофе, будто хочу смыть с губ тот вкус, но даже горечь кофе не в силах этого сделать, он всё равно остаётся где-то глубоко, и от этого то ли смеяться хочется, то ли снова злиться.
Натягиваю светлый свитер, широкие серые джинсы. Волосы собраны в высокий хвост, в руке - ключи, телефон и маленькая сумка.
Август в этом году какой-то странный: холодный, с серым небом, будто это репетиция осени.
Не так я себе представляла свой летний отпуск. Впервые за несколько лет мне повезло уйти в отпуск летом. Обычно молодых специалистов задвигают назад, ставя им какой нибудь ноябрь или февраль…
Выхожу из дома, чтобы хоть как-то сменить обстановку и отвлечься от навязчивых воспоминаний.
Я стараюсь смотреть вперёд, но звук закрывающейся автомобильной двери всё равно привлекает моё внимание.
Рома…
Конечно, уже здесь.
В серой футболке, с ключами от машины в руках, он роется в багажнике, но стоило мне выйти, тут же поднимает голову.
Взгляд, глаза в глаза.
Воздух между нами наливается свинцом. Им трудно дышать, он вязкий, цепкий, будто держит на месте, вызывая первые признаки удушья.
- Доброе утро, - произносит спокойно, как будто вчера между нами ничего не произошло.
- Доброе, — отвечаю, сохраняя ровный тон, и иду дальше.
Он догоняет. Шаг в шаг.
- Сегодня мимо пробежки?
- У меня дела, - бросаю, не оборачиваясь.
- Понятно, - на секунду угол его губ дёргается, как будто он что-то сдерживает.
- Значит, я зря встал раньше?
Я прикусываю губу. Воспоминание о его руке на моём лице снова бьёт током.
- Мог бы поспать.
- После вчерашнего? - чуть склоняет голову и произносит это тихо:
- Не думаю.
Он вдруг останавливается. Ветер слегка подхватывает подол моего тонкого, кашемирового свитера, и я уже делаю шаг вперёд, когда ощущаю лёгкое прикосновение к запястью.
Я оборачиваюсь. Он смотрит вниз, на тонкий браслет.
- Ты серьёзно?.. - голос у него хрипнет.