- Что? - поднимаю бровь, как будто не понимаю, о чём он.
- Ты ведь тогда сказала, что никогда его не наденешь… - произносит негромко, и в голосе что-то такое, что сжимает мне горло.
На долю секунды мы оба застываем в этой неловкой паузе, вокруг нас, будто образовался вакуум…
Я не успеваю ничего ответить, из соседского окна раздаётся громкий оклик, и момент рвётся, как натянутая нить.
Он лишь отступает на шаг и, пряча руки в карманы, говорит:
- Увидимся, соседка.
А я стою посреди улицы, чувствуя, как это «увидимся» въедается мне под кожу, глубже чем вчерашний поцелуй.
________________________
Всем спасибо ❤️❤️❤️❤️❤️
Визуал на канале Dari Gray | Романы 📲
Глава 8
Яна
Я ушла, но шаги давались тяжело, словно за спиной тянулась тонкая, невидимая нить, но ощущалась она как стальной канат…
Рома остался стоять у машины, а я, шагнула туда, куда опасно заглядывать.
День пытался казаться обычным. Всю дорогу меня, словно магнитом тянуло прикоснуться к браслету.
Под кожей было нестерпимое жжение…
Я зашла в магазин, бесцельно бродила между рядами и остановилась лишь у полок с молоком.
Рука, по привычке, потянулась к упаковке с кокосовым молоком, как, вдруг, в голове прозвучал его голос:
«- Фу… ты что из этих? Только не говори, что ты пьешь эту дрянь. Оно же ненатуральное».
Мои губы тронула легкая улыбка и вопреки своим привычка, я поставила кокосовое молоко обратно на полку, взяв натуральное, как сказал бы Рома, с самым большим процентом жирности.
Понятия не имею, зачем я его купила.
Перекинулась парой фраз с продавщицей, в каждом «здравствуйте» слышался его голос, в каждом отражении витрин, будто была тень от его взгляда.
К обеду небо затянуло свинцом. Снова…
Воздух стал липким, и вместе с ним липли мысли о вчерашнем.
Мне казалось, если он ещё раз приблизится так, как вчера, я не смогу отступить.
Сидя в своей комнате с раскрытой книгой, с пожелтевшими от времени страничками, я куталась в мягкий, розовый плед и пыталась сосредоточиться на сюжете.
Кажется, действия сейчас происходят в Риме… Или Вероне?
Пролистав несколько страниц назад, глаза начинают бегать по первым строчкам. Тишину нарушает звук входящего сообщения.
На экране одно короткое предложение:
«Сегодня вечером свободна?»
Ни приветствия, ни объяснений. Только эта фраза, от которой внутри становится тошнотворно сладко.
Я долго смотрю на экран, пока пальцы сами не набирают:
«Какого ответа ты ждешь?»
СМС приходит практически сразу:
«Ты же сама и так все знаешь, Уточка».
Захлопнув книгу, я прикрываю глаза с полным согласием того, что вечер всё равно будет его…
После ужина, я поднимаюсь в комнату, чтобы переодеться.
Зачем?
Сама не знаю…
Это же Рома.
Он меня видел и в футболке, выпачканной краской и с сорочьим гнездом на голове.
И все же, достав из комода мягкий, уютный джемпер цвета капучино и светло-голубые, простые джинсы, убираю телефон в задний карман и выхожу на улицу.
Иду к нему, не потому, что хочу, а потому что любопытство оказалось сильнее здравого смысла.
Да и себя я убедила, что это «ничего не значит».
Просто разговор двух соседей… не более…
Двор тонет в мягком янтарном свете фонарей. Лужи от дневного дождя застыли зеркалами, и в них плавают огни окон.
Гараж Ромы приоткрыт, оттуда тянет холодом бетона и запахом машинного масла.
Он стоит спиной ко мне, в сером худи, с поднятыми до локтя рукавами, возясь с чем-то на верстаке.
Пытаюсь не издавать звуков и пару мгновений понаблюдать за ним. С момента нашей последней встречи он изменился.
Возмужал что ли…
- Пришла, - его хриплый голос звучит немного зловеще, разрезая августовский, холодный вечер.
Без вопроса, просто констатация факта, и лёгкая тень улыбки касается его лица, когда он оборачивает и впивается в меня взглядом.
- Ты звал, - отвечаю, стараясь, чтобы голос звучал ровно.
Взяв одну из парующих кружек, стоящих рядом на столе, подаёт мне.
Кофе.
Горячий, обжигающий, как будто специально, чтобы я держала его обеими руками и не знала, куда девать глаза.
- Я думал… - он чуть прищуривается, продолжая разглядывать меня, - ты уже выкинула этот браслет.
Я опускаю взгляд на запястье.
- Не дождёшься, - в глазах вызов, но сама слышу, что получается слишком тихо.
Шаг.
Ещё шаг.
Он уже близко, так, что слышно его дыхание.
Фонарь за его спиной мерцает, делая свет рваным, будто и он не уверен, стоит ли нам продолжать.