Мы бежим бок о бок уже третий круг. Его дыхание ровное. Моё, чуть сбивчивое.
Я списываю это на утренний воздух. Но, скорее всего, на то, что чувствую на себе его постоянный взгляд.
- Всё так же бегаешь, будто от кого-то убегаешь.
- От проблем.
- Значит, я - проблема?
- Ты эпицентр катастрофы.
На последнем круге я ускоряюсь. Он - тоже. Мы словно устраиваем соревнования, как в детстве.
Только теперь на кону не победа, а право не показать, насколько сильно задевает его присутствие.
Финиш.
Я останавливаюсь, переводя дух. А он… протягивает мне бутылку воды. И откуда она только взялась? Я же бежала все время рядом. Не могла не заметить… или могла?
- Могу добавить яду, если тебе так привычнее, - почему вот это глупое выражение лица все называют - харизма?
- Можешь. Главное, чтобы без сахара.
- Ты меня пугаешь, - его брови слегка приподнимаются.
- А ты меня утомляешь. Но… - я беру воду, во рту, словно пустыня Сахара, еще немного и язык приклеиться к небу, а на зубах заскрепит песок.
- Спасибо, - благодарю искренне, без издевок.
Наши пальцы соприкасаются. Тепло кожи. Его взгляд всего лишь на секунду опускается к моим губам. А я не отвожу своих, до тех пор, пока сердце не начинает биться слишком громко.
…
Вечер… За окном моросит прохладный дождь…
У меня же есть нестерпимое желание съесть тирамису, которого конечно не оказывается в холодильнике.
Взяв ключ и карту выбегаю на улицу, не обращай внимания на дождь.
Здесь меня ждет еще один сюрприз…
Ненавижу технологии. Особенно, когда они предают.
Моя машина не открывается. Ключ мигает красным. Я стою под дождём, который разошёлся, как назло, в одном легком платье, пропитанном влагой за полминуты.
Отличный день, правда?
И тут появляется он.
Выходит из дома напротив. Без зонта. В чёрной толстовке, которая за минуту становится насквозь мокрой, но по виду, будто герой фильма о спасателе.
- Я знал, что этот день настанет, - говорит, подходя ближе.
- Какой? Когда я умру от воспаления лёгких?
- Когда ты скажешь: «Рома, помоги». Ну, или просто посмотришь на меня так, как сейчас.
- Я не смотрю. Я злюсь.
- Да ты вся дрожишь. Не бойся, я не кусаю. Пока что...
Он обходит машину. Одним движением проверяет дверь, затем ключ, чиркает по считывателю, и она открывается.
- Как ты… - буквы застревают на кончике языка.
- Мужская магия, детка.
- Ты её взломал?
- Нет. Я её уговорил. В отличие от тебя, машины меня слушаются.
Я сажусь в салон, волосы прилипают к лицу, руки замерзают.
- Садись, - бросаю ему.
- Запомни, ты первая это предложила.
- Просто не хочу, чтобы ты умер от дождя. Это не забота. Это — общественная безопасность.
Он быстро обходит машину и садится на пассажирское сиденье. Тесное пространство. Запах дождя, кожи, и его парфюма, терпкого и слишком знакомого. Все это безумно кружит голову.
- Если бы я знал, что дождь так на тебя влияет, вышел бы с лейкой ещё утром.
- Если бы я знала, что ты всё ещё такой самодовольный, переехала бы в другой район.
- Но ты здесь. Сидишь рядом со мной в мокром платье.
- Твоя фантазия, Рома.
- Моя реальность, Яна.
Между нами пауза… Насыщенная… Горячая… Почти осязаемая…
И только дождь нарушает молчание, отбивая чечетку по крыше автомобиля.
…
- Тирамису? - Он качает головой, пристегивая ремень безопасности. -В десять вечера?
- У женщин свои потребности. Сегодня это тирамису. Завтра - спокойствие. И ни одно из них ты не можешь мне обеспечить.
Я улыбаюсь уголком губ и нажимаю на кнопку зажигание. Машина мягко трогается, а Рома украдкой бросает взгляд на меня.
Стараюсь быть сосредоточенной на дороге, уверенной в своих действиях . Даже руки на руле почти не дрожат.
- Ты уверена, что водишь нормально?
- Ты сейчас серьёзно?
- Просто… чуть-чуть резковато стартанула.
- Чуть-чуть? Я на парковке, а не на Формуле-1.
- И слава богу. Я бы не выдержал второго круга. Первый едва пережил.
- Напоминаю, ты сам напросился поехать со мной.
- Я просто не доверяю тебе одной в тёмное время суток, - ах, вот значит как?
- А, так ты теперь мой телохранитель? - начинаю смеяться.
- Вечный титул. Не благодарите.
- Не побоюсь напомнить, в школе ты был причиной моих нервных тиков.
- В школе ты заикалась при виде моего имени.
- Я заикалась, потому что ты повесил на мой шкаф табличку «Гнездо утки Яны».
- Это был шедевр, - почти восклицает он.
- Это была травля, - шиплю сквозь зубы.
- Это была… - он делает паузу, - попытка привлечь твоё внимание.
Тишина.
На долю секунды.
Я моргаю, чуть сбивчиво поворачивая за угол.
- Значит, ты был тем мальчиком, который дёргает за косички, потому что ему нравится девочка? - набравшись смелости, вдруг выдаю я, на пару секунд отвлекаясь от дороги, что бы посмотреть его реакцию.
- А ты была той девочкой, которая в ответ кидает пеналом, - слегка поджимает губы.
- Я, между прочим, метко кидала, - со смешком подмечаю данный факт.
- Ты, между прочим, до сих пор метко попадаешь. Только уже не в лоб, а в нервы.