Мимо прошелестел мокрый троллейбус.
- Пошли в «Борей», - предложил я.
- Пошли. А то дождь надоел.
Мы вышли на Литейный и, пройдя пару кварталов, спустились в знакомый подвальчик. В нем располагалась художественная галерея «Борей». От всех остальных подобных мест ее отличало отсутствие лишнего пафоса и низкий потолок в коридорчике между залами, об который легко можно было разбить голову. Что мы едва и не сделали. Но не сделали.
В галерее была выставка работ умственно отсталых детей из Петергофского интерната. Плюс выставка фотографий самих «художников».
Меня поразил мальчик, живущий в деревянной клетке – он страдал аутоагрессивным аутизмом. Хотя кто знает – страдал ли. Аутоагрессивный аутизм – это безразличие к миру с сопутствующей тягой к нанесению вреда самому себе. Взгляните в зеркало – а кто тогда мы? Сходство очевидное.
Рисунки на стенах напоминали те, что мне самому рисовало собственное сознание. Человечки, в беспорядке раскиданные по листу. Сжимающие палки, склонившиеся друг над другом, друг от друга убегающие. Я вспомнил Невский. То же самое.
- Круто! - сказал Доктор.
- Согласен, - я остановился и присел на корточки, чтобы завязать развязавшийся шнурок, - не зря пришли.
- Не зря…
- Фронт духовной пустоты, - ковырнул я из головы первое попавшееся словосочетание, поднимаясь на ноги.
- Ага… фронт… только пустота там, - Доктор махнул рукой в сторону выхода, - на улице.
- Я тебе про то и говорю.
- Я понял.
Мы прошли оставшиеся залы и двинули прочь. Дождь так и не прекратился. Теперь он лениво бомбардировал проспект, давая понять, что заканчиваться и не собирается.
Снова Невский, потом Площадь Восстания. Мы взяли пива. У Московского вокзала зацепились языками с двумя дембелями. Что-то говорили, я уж не помню что.
- Где служил? – спросил я одного из них.
- Да здесь, под Питером…
- А я в Карелии, - протянул второй, - вот земляка встретил…
Я поведал парням свои мысли, но они отреагировали вяло. Их волновали другие проблемы. Дома ждали родители, девушки. И неустроенность провинциальной жизни. Возможно, безработица. Прокаженное будущее, созданное героическим прошлым.
Потом мы расстались с дембелями и бесцельно брели по Невскому в сторону Александро-Невской лавры. Сквозь какую-то меркнущую и внезапно взрывающуюся яростными вспышками пустоту.
Доктор предложил взять еще сиропа. Я снова легко согласился. Приходить в сознание не входило в мои планы.
Два квартала – и вы в аптеке. Мы взяли еще по бутылочке (название не разглашается, дабы будущие поколения его не узнали и, ютясь в прокаженном мире, думали о том, что ответственность за свое будущее, за будущее своих детей, они несут уже сейчас, в настоящем). Выпили, стоя под аркой одного из домов. Неприятный сладковатый привкус во рту.
И новые вибрации реальности, проносящиеся по нейронам со скоростью света. Слава богу, речевой диссоциации больше не было. Только все вокруг казалось пульсирующим и живым.
- Забавная штука.
- Я же говорил, - Доктор достал сигарету.
- И набирающая популярность…
- Мои слова.
Я тоже закурил.
- Нет, это слова твоего внутреннего Бога.
- У меня внутри никого не живет.
- А на небе?
- Это другое дело…
- Нет, то, что внутри – то и снаружи. Это дуализм реальности.
- Тогда дуализм реальности – это консервы «Анкл Бенс», сделанные из негра, потому что его рожа на этикетке, - Доктор скептически прищурился. Еще один привет из детства.
- Это единство негра и содержимого. Не бери в голову.
- А я и не беру. Пошли еще пива возьмем.
Пиво пили под той же аркой. Проспект был размазан серой кистью дождя. Из водосточной трубы нам под ноги с шумом выкатывались пузырящиеся струи.
- Слушай, а с кем я общаюсь, если никого не существует? – спросил я Доктора.
- Не знаю, наверное, с самим собой…
- Но меня ведь тоже не существует.
- Я думаю, это сироп от кашля общается сам с собой. Он существует.
- Вот-вот. Я к тому и клоню. Получается, что ничего, кроме сиропа, не существует. И сироп общается сам с собой. И сам для себя проецирует реальность. Ту реальность, которую хочет видеть.
- Я хочу видеть солнце, - Доктор вздохнул, глядя на воду, льющуюся из водосточной трубы.
- Вряд ли получится… сироп хочет дождя.
- Эх… - Доктор сделал судорожный глоток, я синхронно приложил бутылку к губам.
- Тебе какое пиво больше нравится – в бутылке или в банке? - спросил я.