— Такое ощущение, что меня вот-вот наденут жопой на палку и понесут как флаг. Осталось только понять, в какую сторону.
— Ну ты даёшь! — заржала девушка. — Не понравилось быть Избранным?
— Да как-то не особо.
— Ладно, успокойся, без палки в заднице обойдёмся.
— Что это вообще было сейчас, Сиби?
— Проф, ты же реально пошёл на распятие, муки и смерть за нас. За Стейси. Выползни так не делают. Выползни убивают для развлечения, отбирают всё, что им понравится, решают, как жить людям, творят, что хотят. Но, пока Аллокатор не вернулся в мир, дивизум даётся нам через них.
— Вернулся? То есть он уже был?
— Я почём знаю? Пастор рассказывал на собраниях, что раньше Аллокатор распределял дивизум сам, и каждый имел его достаточно. Но потом люди возжелали большего, стали отнимать друг у друга, убивать за него, и огорчился Аллокатор, и отошёл от дел, поручив распределение выползням, Триггерам своим. Но они забрали весь дивизум себе, а остальным пришлось его выпрашивать или отнимать. Как-то так, я не особо вникала.
— Интересно девки пляшут…
Двери церкви открылись, прихожане повалили на улицу. Каждый из них старался коснуться меня, похлопать по плечу, сказать: «Спасибо, Избранный!» — или хотя бы рукой помахать. Очень странно и утомительно.
— Пойдём отсюда, Сиби, — предложил я.
— Погоди, пастор хотел что-то с тобой перетереть после службы.
Наконец вышел и Отец Тулли, сразу направившись к нам.
— Проф, — сказал он, — давайте зайдём внутрь. Там теперь тихо, можно поговорить спокойно.
Я молча пожал плечами, хотя вся эта суета мне не очень нравится. Отвык от внимания. Мы уселись на первом ряду, возле импровизированного алтаря. Я показал на единственный работающий монитор:
— Что там?
— Слово Аллокатора, если угодно. Священный лог его.
— И что он говорит?
— Кто знает? Это не просто лог, а внутренний моно-лог. Он не для наших глаз.
— Ладно, дело ваше. Но зачем весь этот цирк с Избранным, Тулли?
— Вы правда не понимаете?
— Чего?
— Того, что вы Избранный?
— В каком смысле?
— В самом прямом. Я думал, вы знаете, но, наверное, это и правда необязательно.
— Ничего я не понимаю.
— Проф, вы, возможно, и правда этого не чувствуете, но мы видим. Мы все.
— Что вы видите?
— Дивизум. Он пролился на нас, как дождь в пустыне. Как водопад в пересохшее русло, как…
— … Как пиво в пересохшую глотку, я понял. Я-то думал, что всё слилось рейдерам. Разве не в этом смысл их перфомансов с колючей проволокой и резанием людей на части?
— Да, обычно они получают от вас дивизум, убивая. Но ты умер за нас, и им ничего не досталось. Теперь ты Избранный, Аллокатор сделал тебя своим мессией, возвещающим его возвращение.
— Возвращение, угу, — сказал я растерянно. — Нагулялся, значит.
— Появление Избранных было предзнаменовано, Аллокатор транслировал это своим Верным, но мы и надеяться не могли, что один из них появится здесь, у нас!
— О, так я не уникален?
— Возможно, вы первый и, скорее всего, пока единственный. Если вам это важно.
— Нет, праздный интерес. А нельзя это как-то, ну… Отменить?
— Зачем? — поразился пастор. — Неужели вы не гордитесь?
— Пока что единственная моя ачивка — «медленно порезан на куски рейдерами». Некоторая начитанность и большой жизненный опыт намекают, что это типичная судьба любого Избранного, кто бы и для чего именно его ни избрал бы. Правда, обычно распятием не начинают, а заканчивают, но это так, нюансы. Кстати, интересно…
Я активировал VaultToolAssistant, защёлкал колёсиком, листая меню. Тулли смотрит с выжидающим интересом. На странице статуса всё те же, мягко говоря, невыдающиеся характеристики персонажа, никакого перка «Избранный» не появилось. В списке заданий нет квеста «Спасти этот грешный мир». Ничего не понимаю.
— Аллокатор обязательно пришлёт вам весть, — сочувственно сказал Тулли. — Но пути его неисповедимы.
— И что я должен в связи со всем этим делать?
— Вы уже сделали главное, стали Избранным, отдали свою жизнь во спасение. Не волнуйтесь, ваша судьба найдёт вас сама.
— Очень утешает, — хмыкнул я. — Ладно, будем надеяться, это произойдёт не сегодня. Пошли, Сиби, такую новость следует запить.
По дороге к салуну нас перехватили Макс со Стейси.
— Блин, Кулебяка, твой выползень настоящий Избранный! — завопил на всю улицу пацан. — Во тебе повезло, да? Ты теперь его опёздол, да?
— Кто? — растерялась Би.
— Ну, опёздол! Пастор говорит, это типа те, кто ходят за Избранным, записывают его мудрые речи, готовят ему жрать, защищают и всё такое…