— Не об этом речь, — хрипло сказал Кирилл. — Может, именно в этом — весь смысл.
**
Уютное место, пахнущее кофе и орегано, почти пустовало. Они присели за столиком у окна. Андрей сел напротив парней.
— Спасибо, что согласился, — заговорил Кирилл.
— Не затягивайте, — жёстко сказал Андрей. — Кто вы ей? Только без красивостей. Мне всё это уже не нравится.
Он смотрел настороженно. Как человек, который чувствует подвох. Артём провёл рукой по щетине, выдохнул.
— Меня зовут Артём. Мы… её прошлое.
Андрей прищурился, губы чуть дрогнули.
— Уже попахивает шизой.
— Я Кирилл. Мы не знаем, что она тебе рассказала… — продолжает он. — Но уверены: не всё. И влезать в ее жизнь — последнее, чего мы хотим. Но мы не можем больше стоять в стороне. Ты должен знать, кто мы.
Андрей смотрел жёстко. Настороженность усилилась.
— Она говорила: измена. Предательство. Боль. Всё. Я не копал глубже. Она не хотела — я не настаивал. Но теперь думаю, зря.
Артём кивнул.
— Тогда слушай. Прямо. Без прикрас.
Он посмотрел на Кирилла. Тот чуть заметно кивнул — мол, «давай я».
— Мы с ней были вместе. Оба.
Андрей моргнул.
— В смысле?
— Именно так. В одном времени. В одной постели. Без обмана. Это был сознательный выбор — её и наш.
— Ты сейчас что, прикалываешься? — Андрей выпрямился. Его голос стал холоднее. — Что вы несёте? Это что за извращение...?! Она нормальная! Она не могла... Нет. Это не о ней.
— Мы не извращенцы, — тихо сказал Артём. — Мы не ломали ее, не тянули, не уговаривали. Это началось странно, да. Но развивалось честно. Между нами — была любовь. Настоящая.
— Ты мне хочешь сказать, что она была с вами вдвоём? Добровольно? Серьёзно? И вы это называете любовью, а не извращением?
— Неслучайный выбор. Не лёгкий. Ничего постыдного. Она была не вещью между нами. Она была центром. Любимой. Уважаемой. Счастливой.
Андрей вскинул брови, медленно откинулся на спинку стула.
— Любовь?! Втроём?! — Андрей чуть не рассмеялся, но это был нервный смешок. — Вы хоть слышите себя? Что дальше? Коммуна? Секта? Бред. Вы кто? Полиаморы? Троица святого разврата?
— Нет. Мы — мужчины, которые её любят.
— Вы уверены, что она не сбежала от вас от страха, от давления? Может, вы заставляли её, манипулировали? Снимали это?
Молчание. Удар кулаком по столу. Артём чуть подался вперёд.
— Не смей.
Кирилл перехватил его взгляд, спокойно достал фото. Там — смеющаяся Алина, обнимающая их обоих. Счастливая. Спокойная. Живая.
— Смотри.
Андрей взял снимок. Долго рассматривал. Губы сжались. Взгляд стал тяжелее, потом откинулся на спинку, словно оттолкнув его.
— Нет. Это ничего не доказывает. Люди могут улыбаться даже в аду. Может, вы ее пригласили. Запутали.
— Она не сбегала. Мы сами отпустили. По ее решению. Потому что тогда — это был единственный правильный шаг, — сказал Артём.
— Я не верю — сказал Андрей. — Я знаю ее. Она — не такая. Она добрая. Честная. Слишком честная. А вы… вы развратили ее. Она до сих пор вздрагивает по ночам. Закрывается. И вы думаете, что я сейчас встану, хлопну в ладоши и скажу: «Бегите, мальчики, возвращайте её»? Серьёзно?
— Нет, — сказал Артём. — Мы знаем, что это безумие. Знаем, как это выглядит. Но мы… не можем просто отпустить. Не проверив. Не попытавшись.
— Хотя....я чувствую, что она не до конца со мной. Будто ждёт, что снова рухнет. Я стараюсь дать ей тишину, безопасность. Но… этого не всегда достаточно. Что вы хотите?
— Мы просим один вечер. Без давления, — сказал Артём. — Просто шанс.
Кирилл положил визитку.
— Есть ресторан — «Аура». Кабинки-аквариумы. Мы забронировали одну. Мы просим: просто своди её туда. Без намёков. Просто ужин. Если она счастлива — она останется с тобой. Если, увидев нас, простит и вернется, покажет что любит...— дай ей шанс понять.