- Из тебя бы вышел неплохой писатель. Ну… Или редактор в издательстве. У тебя есть талант. – с гордостью произнёс Дилан, напоминая ей слова её отца.
- Надеюсь, что когда-нибудь у меня всё получится… Отец верил в меня и надеялся, что я много добьюсь. Хотелось бы оправдать его веру в меня. – но сейчас пришлось прервать светскую беседу, так как преподаватель начал свою монотонную лекцию. Самое время, чтобы подумать над тем, что делать дальше. Время тянулось очень медленно. Казалось, что это никогда не закончится. После литературы была история и философия. А один преподаватель был зануднее другого. Во время одного из перерывов девушка лишь быстро перекусила сэндвичем с ветчиной и сыром.
- Сегодня до скольки на работе? – допивая бутылку энергетика, поинтересовался Дилан: - Давненько не проводили с тобой времена, как в старые, добрые времена.
- Я была бы не против, если бы не работала в выходные двойную смену. – слегка усмехнулась Сэм, допивая чай с запахом барбариса: - И не смей говорить брату, что я весь вечер буду на работе.
- Будешь его избегать? – со слабой ухмылкой парировал старый друг.
- А у меня есть выбор!? – с сарказмом произнесла девчонка, выбрасывая пластиковый контейнер в урну. После чего Саманта поднялась на ноги, вытирая руки влажной салфеткой: - Сам знаешь, что в тот год у меня всё пошло под откос.
- Знаю, мы ведь не просто так друзья с начальной школы. – парнишка демонстративно попытался выбросить железную банку от энергетика урну, только как обычно облажался и промахнулся: - Почти попал.
- Нет. Даже близко нет. – с ухмылкой ответила Саманта, вытаскивая из сумки шлем: - Ладно, я на работу. Скинешь фотографии последней лекции.
- Договорились, подруга. – широко улыбнулся паренёк, доставая из кармана небольшой свёрток. Он как всегда в своём репертуаре. Попрощавшись с Паркером, девушка направилась к своему мотоциклу. После своего совершеннолетия она приняла решение, оставив фамилию своего отца – Митчелл. Для всех здесь она была высокомерной девчонкой – панком из плохой семьи. День продолжал идти своим типичным чередом. Хамло-клиент, проливший на её любимую кофту горячий кофе.
- Судя по-твоему виду день сегодня совсем не задался. – прозвучал мужской приятный голос, сбоку от неё. Это был Кристофер Джордан… Про него ходило много плохих слухов. А ещё он периодически заходил в их кафе, но они толком никогда не говорили. Только если он что-то заказывал. Он был старше её года на три-четыре. Ростом под метр девяносто, а может и чуть выше. Тело, лицо… Сказать, что они были идеальны, было бы оскорблением для идеальности. Эти смазливые черты лица, не удивительно, что просто так на него вешалась каждая вторая девчонка. На его кожаной куртке был вышит золотой крест – это означало, что он входил в крупную опасную банду, под название «Анархисты».
- А по мне не видно, да? – на что он лишь слабо усмехнулся, показывая ряд белоснежных, идеально ровных зубов. Чуть отрощённые волосы, которые к тому же были небрежно милированными. Челка, которая, как казалось ей, лезла ему прямо в глаза. Тёмно-карие глаза… Они завораживали, если честно. Выточенные скулы и острый подбородок с небольшой ямочкой.
- По твоему виду я бы больше сказал, что тебя покрутили в центрифуге. – с сарказмом парировал парень: - Ну, или маньяки пару десятков километров гнались.
- Очень смешно. Прям верх твоего очарования. – закатив глаза, ответила Митчелл, взяв в руки блокнот для заказов.
- Классная татуировка. – как бы невзначай произнёс молодой человек, оставляя на стойке пятидолларовую купюру.
- Эй, а как же… - она была настолько уставшая, что удивилась тому, что этот парень ушёл также быстро, как и появился, даже не дав ей возможность отсчитать необходимую сдачу.