Олег был немного удивлен, когда Вера привезла его не в галерею, где, по ее словам, она жила уже месяц, а в дом Иваницких, но вопросы задавать не стал. Вера, и когда Олег был на ней женат, с Анной Федоровной ссорилась, но ни разу до разъезда дело не доходило. Олег хорошо помнил, что после смерти Иваницкого ссоры вспыхивали все чаще: взрывной, по-детски максималистский характер Веры не оставлял надежды разрешить конфликтную ситуацию мирным путем. Какая кошка пробежала между матерью и дочерью на этот раз — Олег мог только гадать. Но для него было очевидно, что история с наследством, затянувшаяся на годы, только подливала масла в огонь их непростых отношений.
Тем не менее Олег был рад снова оказаться в доме, в котором когда-то был счастлив. Про плохое ему сейчас не думалось. Беглым взглядом он обвел Верину комнату. Все как прежде. Стены, завешанные картинами Иваницкого, похожи на яркие лоскутные одеяла. Разглядеть под ними обои не представлялось возможным. Его бывший тесть много работал. Как конвейер, он ежедневно выдавал по картине. «Чтоб не заржаветь», — смеялся он, намекая на один французский анекдот пикантного содержания.
— Слушай, — с удовольствием всматриваясь в картины, сказал Олег, — сегодня же семнадцатое мая, день рождения Иваницкого! Видишь, я помню.
— А я — нет, — отрубила Вера.
Олег пристально посмотрел на нее. Впервые с момента их встречи лицо Веры стало отчужденным.
— Ты на него в обиде? — спросил Олег и пожалел: не слишком ли он любопытен для первой встречи?
Вера явно не собиралась отвечать. Она с каким-то чрезмерным старанием резала колбасу, красиво раскладывая ее на тарелке.
— Знаешь, — Олег подошел к столу, встал напротив Веры, — на зоне я много думал… слава богу, чего-чего, а времени там было предостаточно. Так вот, я пришел к мысли, что… — Он вдруг закашлялся.
Вера с тревогой посмотрела на него. «Господи, — мелькнуло у нее в голове, — уж не туберкулез он там подхватил?»
Через минуту, прокашлявшись, Олег, будто прочтя ее мысли, успокоил:
— Не волнуйся, это не то, о чем ты подумала. Просто на днях гуляли с Василисой, попали под дождь… ноги промочил.
— Ну и к какой мысли ты пришел? — Вера опять принялась за колбасу.
— Вот смотри. Всю жизнь мы только тем и занимаемся, что чему-то учимся: писать, читать, рисовать, кататься на лыжах, плавать, водить машину… ну и так далее. А главному, чему человек должен учиться, не учимся.
— Чему же это?
— Учиться слушать, уважать себя, другого, жалеть, сочувствовать… радоваться за друга… прощать, наконец… Это же как вера — духовнее веровать, чем не верить. Правда, это уже не мое, у Лунина прочел, декабрист такой был, блестящий мужик…
— И ты, не зная ничего, вот так запросто предлагаешь мне…
— Да, так запросто: прости ты его, пойми и прости! Все! — с мягким напором сказал Олег. — Что тебя бросает из крайности в крайность? То маниакальная дочерняя любовь, то такая же маниакальная ненависть.
— Я не хочу об этом говорить, — оборвала его Вера.
— Впрочем, извини, не мое это дело. — Олег виновато пожал плечами.
— Ничего, все в порядке. Садись.
— Спасибо. — Он осторожно присел на краешек стула.
Разделавшись с колбасой, Вера принялась за сыр.
— А ты знаешь, — отрезав кусочек, она бросила нож на стол и с вызовом посмотрела на Олега, — что все картины отца унаследует его сын?
— Володя? Сын Леры?
— Да-да, Володя… сын копьеметательницы.
— Поэтому ты и забросила галерею?
— И поэтому тоже.
Она поставила на стол старинные фарфоровые чашки, их любимые. Долила доверху в заварочный чайник кипяток. Вытряхнула из пакета в старинную китайскую вазу пряники, открыла баночку меда. Села. Олег потянулся к заварочному чайнику.
— Можно поухаживать?
— Нужно.
Вера пододвинула к нему свою чашку. Взяла кусок хлеба, положила на него колбасу, сверху сыр, капнула немного кетчупа. Олег так любил. Во всяком случае в той их жизни, когда они были еще мужем и женой. Олег оценил жест бывшей жены, с благодарностью принял от нее бутерброд. Между собой они называли его сложносочиненным.
— Держи свой сложносочиненный. Или уже так не любишь?
— Спасибо, люблю.
— Ладно, что мы все про меня, да про меня. Скажи лучше, где сейчас Василиса?
— У тетки… в Мытищах.
— У Клавдии?
— Да, у Клавдии… Но хочу ее забрать.
— И как же ты будешь с ней один?
— Ничего, разберусь.
— Послушай, знаешь, что я подумала? Чего тебе ехать на ночь глядя? Может, останешься здесь? Переночуешь, а завтра… только пойми меня правильно, можно в гостиной постелить, но, мне кажется, тебе будет лучше в кабинете отца.