— Я сказала ему, что мне нужно быть там, где я чувствую себя в безопасности, и он привел меня к тебе, — говорит Хармони. Она кашляет, ее худые плечи трясутся.
— Боги, Хармони, — я обнимаю ее за плечи и тащу к выходу. — Тебе нужна теплая ванна, сухая одежда. Ты доведешь себя до болезни.
Она прижимается ко мне, когда я веду ее к выходу из клуба. Я оглядываюсь через плечо, полностью ожидая, что Кристен последует за нами, но он остается у бара. Он опирается на столешницу руками и низко опускает свою мокрую шевелюру, делая прерывистые, почти незаметные вдохи.
Я проглатываю свою гордость и прижимаю Хармони к стене туннеля снаружи.
— Оставайся здесь, хорошо? Я сейчас вернусь.
Она рассеянно кивает, ее взгляд остекленел.
Я задерживаюсь на мгновение, затем возвращаюсь в клуб и подхожу к бару.
Кристен стоит ко мне спиной, не подозревая, что я стою прямо за ним. Я протягиваю руку, сгибаю пальцы и отдергиваю. Я качаю головой, прикусываю язык и касаюсь его плеча.
Мышцы его спины напрягаются от прикосновения, но он не двигается. Если уж на то пошло, он становится жестче.
Я подхожу ближе и нежно провожу рукой по его спине.
Он вздрагивает, когда я делаю это, поворачивая голову, чтобы посмотреть на меня поверх своего бицепса с мрачным выражением лица. Я останавливаю руку на его пояснице, а другой рукой дотрагиваюсь до его щеки.
Он медленно выдыхает и наклоняется навстречу прикосновению, его глаза трепещуще закрыты.
Я сглатываю и наклоняюсь к его уху.
— Давай.
Он торжественно кивает, и я отстраняюсь.
Мое сердце болит, когда я отворачиваюсь от него. Я ненавижу поражение, которое он носит так же смело, как и шрамы, просвечивающие сквозь его промокшую рубашку. Он был тих на собрании, но не был… подавлен. Это оставляет неприятный привкус у меня во рту, независимо от того, насколько я зла на него, потому что то, что он чувствует прямо сейчас, происходит из-за меня.
Я салютую толпе в честь Ксавье, но, мне не везет, я покидаю клуб с Кристен на буксире.
Хармони остается там, где я ее оставила, ее веки отяжелели от усталости.
— Поможешь мне с ней? — спрашиваю я Кристена, обнимая ее за плечи.
— Да, — говорит он мягким голосом, наклоняясь и поднимая хрупкое тело Хармони на руки, как будто она легкая, как перышко.
Голова Хармони склоняется к его груди, когда она падает без сознания.
— С ней все в порядке? — спрашиваю я, ведя нас по туннелям к Подземному дворцу.
Кристен поджимает губы. Он отчаянно прижимает Хармони к груди, его глаза печальны. Его ноздри раздуваются, и он, наконец, переводит взгляд на меня.
— Хотел бы я знать.
Моя рука касается его, и я отстраняюсь, прочищая горло, когда замечаю железные ворота дворца.
— Это был долгий день.
Шаги Кристена замедляются.
Я останавливаюсь у ворот и открываю одну из них, благодарная Ксавье, что он оставил ее незапертой и раздвинул шторы. Коридор за ними освещен, повсюду приветственно мерцают свечи. Я держу дверь открытой, оборачиваясь к Кристену и Хармони.
Кристен, дрожа, делает полшага вперед. Он кряхтит, когда приваливается к стене туннеля, его челюсть сжата, когда он изо всех сил пытается удержать Хармони.
— Кристен? — я бросаюсь вперед, ловлю их обоих, когда он падает на колено.
Он тихо ругается и мягко отстраняет Хармони от себя, подталкивая ее ко мне.
Я ловлю ее, ее веки открываются от волнения, но мое внимание сосредоточено исключительно на Кристене, на поте, выступившем у него на лбу.
— Ты болен.
Он смотрит на меня, и в этом взгляде столько печали. Это взгляд потерянной надежды, когда не за что бороться.
— Это ты. Судьба не хочет, чтобы я был здесь.
Я хмурюсь.
— Судьба забывает свое место. У нее нет приоритета в моем дворце.
Потемневший взгляд Кристена вспыхивает слабыми огоньками.
— Ты действительно в это веришь?
— Зайди внутрь и узнай, — требую я. Я смотрю вниз на Хармони. — Мне нужно отвести ее в ванну. Ты сможешь пройти через ворота? Я вернусь за тобой.
— Было бы проще, если бы я ушел, — говорит он, облизывая губы и проводя рукой по спутанным волосам.
— Правда? — спрашиваю я, понимая, что это многозначный вопрос.
Он тоже это понимает, выражение его лица колеблется между противоречивыми эмоциями.
— Было бы проще уйти? — я спрашиваю снова, на этот раз тише.
Я не уверена, спрашиваю ли я его на самом деле, или спрашиваю себя.
Тебе легче уйти от него? Ему легче уйти от меня?
Он читает вопрос в моих глазах, и выражение его лица становится свирепым.