— Ключи от катера дай, — попросил Ит.
— А на чем я попру двенадцать датчиков? — резонно спросил Скрипач.
— Черт, действительно. Ладно, я тогда рейсовым, — Ит тряхнул головой. — А оттуда домой сразу.
— К ночи будешь, — проворчал Скрипач. — Эй, куда? А сопроводилку?
Пока кладовщик искал нужные бумаги, они перетащили отвоеванные датчики к входу, потом Ит забрал нужные листы, проверил печати, и, сунув листы в сумку, вышел на улицу.
Тепло. Совсем уже тепло, даже, пожалуй, жарко. Берта с Фэбом и Киром, конечно, в институте, а хорошо было бы в такой день куда-нибудь выбраться, наверное. Прогуляться, посидеть где-нибудь спокойно, поговорить.
О чем?..
И сколько лет они уже никуда вот так не выбирались?
Четыре? Пять?
Кого ты обманываешь, Ит, и зачем ты это делаешь?
Он спустился к набережной, взял два билета на рейсовые до Климовска, основной и пересадочный, и побрел к причалу, ждать катера. Народу на причале по дневному времени было немного. Стайка девчонок-студенток, пожилая женщина с толстым маленьким мальчиком, и солдат-срочник, судя по белым шнурам на форме, недавно демобилизовавшийся. Кретинская мода на эти шнурки. Впрочем, какая разница…
На катере Ит, против ожидания, не пошел на свое любимое место на корме, а спустился в нижний салон. И молодежь, и солдатик, и тетка с мальчиком пошли наверх, под тент, и он оказался в салоне в полном одиночестве. Поскольку катер был обычный, рейсовый, никакого мороженого тут, конечно, не продавали (такая роскошь существовала только на прогулочных катерах), и спускаться вниз честной публике не было никакого толку.
Ит сел, вытащил из кармана сумки блокнот, пристроил на коленку. Вынул из кармана ручку, и, вместо того, чтобы писать, принялся грызть пластиковый жесткий колпачок.
Не хочется писать.
Почему-то не хочется.
Точнее, написать-то надо, вот только мысли срываются, как дождевые капли, и падают… совсем не тот дождь, верно?
О чем ты думаешь — на самом деле?
— К черту, — пробормотал Ит. — К черту всё пошло. Нельзя сейчас про это. Нельзя. Еще рано.
А где я оставил несколько дней назад этих своих несчастных героев? Ах, да. Ну, допустим, допустим…
Колпачок, щелкнув, развалился на две половинки. Молодец, Ит. Догрыз. Следующим пунктом надо будет перемазать стержнем карман рубашки, а потом выслушать от Кира всё, что Кир думает про тех, кто таскает в карманах ручки без колпачков. Конечно. Ах, да, Кир же теперь стирает. Он тоже чувствует, что происходит что-то не то, поэтому он доказывает свою нужность и важность тем, что стирает всё подряд. А рыжий готовит. А Берта руководит. А Фэб до сих пор торчит в больнице, приводя в порядок ту часть архива, которую они не доделали. А он, Ит…
Может, после экспедиции всё как-то наладится?
— Кому ты врешь? — спросил Ит в пространство. — Себе?
Пространство молчало.
Ит сунул половинки колпачка в сумку, и снова уставился на девственно чистую страничку блокнота.
— Ну, ладно, — прошептал он. — Допустим, так…
«Разноцветные дороги. Неизвестно, какие поступки хуже. Глупые, совершенные по собственной воле, или же умные, но совершаемые по принуждению…»
Неизвестно, какие поступки хуже. Глупые, совершенные по собственной воле, или же умные, но совершаемые по принуждению. Именно так думал Фадан, спускаясь неспешным шагом по более чем знакомой тропинке, петляющей по склону холма. Против ожидания, спуску никто не препятствовал. На выходе не оказалось ни одного гревана, точнее, на выходе не оказалось вообще никого, и этот факт команду сильно удивил.
— А где эти все? — произнес Шини, едва они спустились на землю с черной платформы. — Нас что, никто не ждет?
— Странно, — пожал плечами Аквист. — Фадан, Бонни, Бакли, чего вы там стоите?
— Смотрим, — ответил Фадан. — Да, действительно. Странно.
— Так и я про что, — подтвердил Аквист. — Интересно, куда они все подевались?