— М-может быть, все может быть… — неуверенно ответил Сергей Ашотович. — Но у меня есть еще некие интересные сведения. Моим людям удалось перехватить беседу Вакариса по «Скайпу» с одним высокопоставленным чином из Швейцарского отделения Интерпола. Сейчас она расшифровывается. Чуть позже мы сможем не только послушать ее, но и посмотреть. А пока, дорогой мой Стас Прокофьевич, предлагаю на время отойти от всей этой суеты и спокойно отобедать…
1998 год. Москва
«Выход в город: к улицам Варварка, Солянка», — прочитал Серега Кузнецов на указателе при выходе из метро и смело направился к дверям.
Обменный пункт, что он присмотрел заранее, находился на Солянке. То была небольшая будочка, зажатая между магазином «Цветы» и уличным кафе из трех столиков, стоя за которыми можно было перекусить хот-догом с пивком. Очереди возле этого затертого на периферии обменника, как и предполагал Сергей, не было — если, конечно, не считать очередью двух человек, стоявших перед окошком.
Курс, выставленный на картонном табло, был тот же, что и на Курском, хотя цифры покупки-продажи доллара здесь несколько отличались от вокзальных. Наверное, именно по этой причине особого ажиотажа возле обменника и не наблюдалось. Однако Сергей даже не стал считать — выгоднее ли ему здесь сдать свои баксы, а, стараясь шагать как можно увереннее, сразу же направился к окошку с табличкой «EXCHANGE». Однако… Что за черт? Откуда-то нарисовались два милиционера. Неторопливой походкой они приблизились к обменнику и, миновав его, остановились возле уличного кафе. Потом один из них достал откуда-то огромный бумажник и, с тоскливым видом пошарив в его недрах, извлек на свет какую-то купюру. Очевидно, стражи порядка решили перехватить по хот-догу, а то и пивка откушать!
«Ну и ладно! Ну и фиг с ними!» — пытался успокоить себя Сергей. Так оно, может, даже лучше: кассир с обменника не подумает, что в присутствии милиции рядом кто-то осмелится всучить ей…
На этот раз в кармане Сергея ждали своей очереди уже десять стодолларовых купюр. Когда он приблизился к окошку, от него как раз отходил некий гражданин, который, воровато оглядываясь, прятал во внутреннем кармане ветровки купленные доллары. Серега молча протянул в окошко тысячу «зеленых».
— Вы сдавать? — услышал он чуть усиленный слабеньким микрофоном, слегка удивленный женский голос.
Глупый вопрос! Но отвечать что-то нужно.
— Угу, — хмуро бросил Сергей, косясь на милиционеров. Те, глядя голодными глазами на витрину, где висела табличка с нарисованным аппетитным хот-догом, о чем-то совещались. Судя по всему, есть они передумали. Тот, у кого в руках находился бумажник, спрятал его, после чего оба неторопливой походкой направились в сторону метро. Проводив их взглядом, Сергей вернул глаза к окошку обменника, за которым кассирша уже отсчитывала ему рубли.
«Неужели доллары не вызвали у нее никаких подозрений?» — еще не веря себе, забирая паспорт и справку о продаже валюты, думал он.
Когда «деревянные» оказались в лотке, Сергей буквально выхватил их из него. Первой мыслью было — бежать в сторону метро и затеряться в его необъятных недрах. Но, едва он сделал пару шагов, услышал в динамике хриплый голос кассирши:
— Молодой человек, постойте!
Буквально минуту назад Сергею казалось, что на обменнике висят старенькие маломощные динамики, человеческий голос в которых не столько усиливался, сколько искажался. Но теперь ему чудилось, будто голос кассирши звучит на всю улицу, а люди, идущие по ней, все как один, дружно оборачиваются в сторону обменного пункта. Даже милиционеры, уже удалившиеся от обменника на довольно приличное расстояние и собиравшиеся спуститься в метро, — казалось Сергею, — остановились, собираясь резко развернуться и побежать назад.
Ему ничего не оставалось, как изменить первоначальный план и направиться в сторону, прямо противоположную той, где находилось метро.
В лотке кассира тем временем что-то звякнуло. Возможно, это зазвенела мелочь, которую ему не успели выдать. Хорошо, коли так. Ну да бог с нею! Береженого бог бережет. На всякий случай, лучше скрыться…
Тротуар пошел резко вверх, потянувшись вдоль высокого каменного забора, выкрашенного в желтый цвет. «Подколокольный переулок», — прочитал Сергей на единственной попавшейся на глаза табличке. Он этого названия улицы веяло чем-то церковным. А сам забор начал казаться ему стеной древнего монастыря. Возможно, так дело обстояло и на самом деле, но в том момент Сергею хотелось лишь одного — чтобы стена эта поскорее закончилась, а тротуар привел его к какой-нибудь другой станции метро. И он шел, шел быстрым шагом вверх, слегка задыхаясь. Быстрее, быстрее!