Но, что интереснее всего, к такому способны не все носители. Игорь не знает почему, но внутренний голос не советует особо любопытствовать. И он слушается. Впрочем, как и всегда.
Ее кровать горячая. Очень. Он садится в изножье, и вдруг чувствует себя безмерно одиноким. Эмоция такая сильная, что он даже не понимает сначала, что она не его вовсе. Погладив руками шелковое покрывало, он улавливает целую гамму мыслей, но они ему не нравятся. Ни одна. Все они чужие и фальшивые.
Поднимаясь, он еще раз осматривает комнату. Да, впечатление не меняется. Ему здесь не нравится. Выключив свет, Игорь проходит в кабинет и чувствует себя гораздо лучше. Песочного цвета стены, темный паркет и большой письменный стол. И книги, книги, книги. Это здорово. Тут воздух бодрый, энергичный… как он сам когда-то…
Игорь проходит мимо высоких стеллажей к окну, за которым находится большая застекленная лоджия со старым креслом-качалкой и цветами в горшках. Марина привезла это кресло из Италии.
Там она впервые в жизни влюбилась.
В купе всплывшей так некстати информации, кресло ему все-таки нравится, и он почти смеется, переполняемый чужими эмоциями. Усилие совсем маленькое, но он чувствует, как протестуют споры.
Чесотку все сложнее сдерживать.
В кабинете Игорь садится в ее кресло, положив руки перед ноутбуком, и вздыхает. С этого ракурса комната кажется, ну, очень маленькой. Даже меньше, чем ее гардеробная, в которую после спальни ему совсем не хочется заходить.
И, если бы Игорь был на месте Марины, то непременно разместил кабинет на первом этаже в комнате для гостей, раз она все равно никем не используется. Она же… о, женщины, устроила кабинет здесь, потому что так дальше бегать до холодильника.
И снова это странное желание рассмеяться. Но Игорь успевает подавить себя до того, как зашевелились споры, и тушит свет, не оставив в ее квартире ни одной освещенной комнаты.
Глава 7
102…
Подношу палец к кнопке звонка и замираю.
Что сказать? Как объяснить случившееся? Алло, это полиция? Я возвращалась поздно ночью на метро домой, потому что мне в голову пришла неудачная мысль потрахаться с чужим будущим мужем, и там меня атаковала группа сатанистов с синими татуировками по всему телу. Кстати, один из них сейчас завтракает у меня на кухне и я боюсь его до чертиков! Что? Сама пустила, конечно, ну, он же типа меня спас и все такое...
Дура!
А как тогда? Давай сначала, девочка, и все по-порядку!
Ночь.
Я возвращаюсь домой на метро, на меня нападает группа маньяков... Но он же сказал, что эта ветка давно закрыта… соврал? Прижимаюсь лбом к светящемуся дисплею телефона.
И как им это объяснить? Один из них решил меня спасти в обмен на ПМЖ? Мысль спотыкается на слове спасти. Да, он меня спас. Потребует ли что-нибудь взамен? Должна ли она ему как-то за это заплатить? Может, ему нужны деньги?
Игорь... имя нормальное и если бы не эта голубая хрень на коже, выглядел, как обычный парень, мой ровесник. Не верится, что пустила его в дом... ха, хотя, чего греха таить, и не таких экспонатов пускала.
Может быть, он поживится чем-нибудь и свалит сам? Надежда слабая, но даже это лучше, чем ничего, поэтому я сбрасываю номер полиции и нахожу в памяти телефона другой. Долго слушаю гудки, а потом в трубке что-то щелкает, и включается автоответчик.
Сестры нет дома. Конечно, она же улетела в Японию на неделю. Значит, до следующего четверга можно не ждать… Какая глупость! Подумав с минуту, снова набираю ее номер.
- Насть, это я. Знаю, тебя нет, но… короче, я попала в переплет... и это не Виталя, хотя, если разобраться, без него тоже не обошлось, в общем... - вздыхаю, собирая мысли в кучу. - Я встряла и не представляю, что делать дальше, нужен твой трезвый взгляд, окей? Перезвони, как сможешь. Только не забудь!
Ну, вот, уже полдела. Подстраховалась на случай п%здеца, а теперь надо привести себя в порядок. Одеждой теперь страшно даже полы протирать. Скидываю ее и подхожу к зеркалу.
На груди расцвел здоровенный синяк, на животе и руках считаю пару десятков порезов, новые синяки на бедрах, а о стопах и говорить нечего - пятки черные, как у негра. Боже, да мне в ванной часа три отмокать!