— Зануды, помним, — перебил Лазарь.
Но было поздно. На ближайшем дереве качалось тело. Против ветра, как заметил Гордей. Мужчина в старом кафтане, лицо синее, язык вывалился.
И он смотрел прямо на них.
— Эй, — прохрипел висельник. — Эй, живые! Подождите!
— Не отвечайте! — зашипел Степаныч.
— Я знаю вас! Я знал вашего прапрадеда!
Лазарь дернулся, но Гордей удержал его.
— Он был моим другом! Мы вместе... вместе...
Голос висельника стих. Он продолжал качаться, глядя пустыми глазами.
— Что с ним? — шепнул Лазарь.
— Забыл, — пояснил Степаныч. — Они всегда забывают. Помнят, что хотят что-то сказать, но что именно — нет. Потому и зануды. Могут часами бормотать, пытаясь вспомнить.
Ветер усилился. И в нем...
«...не туда идете...»
Лазарь вздрогнул.
«...Морозовы всегда упрямые...»
«...как отец ваш...»
— Слышишь? — он схватил Гордея за рукав.
— Не слушай. Это ветер.
— Но они знают наши имена!
— В Нави все всё знают, — Степаныч пожал плечами. — Мертвых больше, чем живых. Миллиарды душ за всю историю.
«...зря пришли...»
«...не спасете...»
«...станете как мы...»
— А может, стоит прислушаться? — Лазарь огляделся. — Вдруг предупреждают?
— Или заманивают, — отрезал Гордей. — Пошли дальше.
Они ускорили шаг. Висельники на деревьях провожали их взглядами, губы шевелились в беззвучных словах.
— Кстати, — вдруг спросил Лазарь, — а тут, WiFi есть?
Степаныч остановился так резко, что братья чуть не налетели на него.
— Чего?
— Ну, интернет. Мировая паутина. Сеть.
— Это по-французски? — подозрительно прищурился проводник.
— Да нет же! Это... как бы объяснить... способ общаться на расстоянии.
— А! Телеграф, что ли?
— Типа того. Только круче.
— Не, телеграфов не держим. И вообще, французское не признаем. Принципиально. После Бородина зарекся — никакой французской хрени!
— Но интернет не французский...
— Мне по барабану! Звучит по-французски — значит, не надо. У нас тут все по-простому. Умер — лежи. Не хочешь лежать — броди. Захотел выпить — придумай водку. Вот!
Степаныч с гордостью продемонстрировал флягу.
— Как это — придумай водку? — заинтересовался Гордей.
— Единственный плюс Нави. Что сильно захочешь — то и получишь. Я двести лет хотел водку, которая не кончается. И придумал! Смотрите!
Он сделал огромный глоток, опустил флягу, потряс. Булькание подтвердило — внутри по-прежнему полно.
— Правда, на вкус как ослиная моча, — добавил Степаныч. — Но это детали.
Впереди показался город. Тот самый, с перевернутыми домами. Вблизи он выглядел... нормально. Обычный российский областной центр. Пятиэтажки, девятиэтажки, пара высоток. Даже вывеска магазина мигала.
— Стоп, — Гордей поднял руку. — Это что, настоящий город?
— Как бы тебе сказать... — Степаныч почесал затылок. Из-под ушанки выпал жук и уполз обратно. — И да, и нет. Город настоящий. Вот только он не совсем... мертвый.
— В смысле?
— В прямом. Город молодой. Лет тридцать всего. Появился в девяностые.
— Города не появляются просто так.
— В Нави появляются. Знаете, сколько народу в девяностые померло? Тысячи. Десятки тысяч. От пуль, от водки, от безнадеги. И многие не хотели уходить дальше. Застряли.
— И?
— И решили — будем вместе. Целым районом. А потом районы срослись в город. Живой город из мертвых людей.
— Это метафора? — с надеждой спросил Лазарь.
— Хотелось бы. Знаете, как желудок работает?
— Переваривает пищу, — неуверенно ответил Гордей.
— Во! Только тут пища — это вы. Живые. Город заманивает, глотает и переваривает. Медленно. Чтобы не помер сразу, а стал частью городского... организма.
— И мы туда пойдем?! — Лазарь отступил на шаг.
— А в обход — трое суток. Через Темный Лес. Там Паучиха живет. По сравнению с ней город — санаторий.
Братья переглянулись.
— Ладно, — Гордей проверил патроны. — Правила?
— Не ешьте ничего. Не пейте. Не спите. Не заходите в здания. И главное — если предложат остаться, отказывайтесь. Вежливо, но твердо.
— А если не вежливо?
— Тогда бегите. Быстро.
Степаныч замолчал и посмотрел на город.
— Он скоро проснется.
Братья переглянулись.
Вокруг было тихо. Но ненадолго.
***
ᛞᛟᛒᚱᛟ ᛈᛟᛃᚨᛚᛟᚹᚨᛏᚺ ᚹ ᚨᛞ ᚲᚨᛋᛏ ᛟᛞᛁᚾ
Глава 2. Добро пожаловать в ад (Часть II)
