В студии давно не осталось никакой мебели — это практически пустая комната. Здесь стоит только граммофон, а на стене висят две картины. На одной изображена девушка у серого кадиллака. На другой — молодой крестьянин из Италии.
Старый балетмейстер знает, что эти картины живые. И он знает, что молодые люди мечтают быть вместе. Но это невозможно. Она танцует рок-н-ролл, ему суждено танцевать тарантеллу.
И лишь иногда они покидают рамы и путешествуют по своим мирам, держась за руки и зная, что когда-то им придется расстаться навсегда…
А может, старик просто сошел с ума?
-3-
Танец с дождем
Что делать, когда идет дождь?
………танцуй………
Капли беспорядочно катились по стеклу, безнадежно пытаясь попасть в комнату.
Я сидела на подоконнике, рассматривая дождь. Совершенно случайно я заметила нацарапанную на стекле надпись. Раньше я ее не видела, может, просто не обращала внимания. «Сегодня. На мосту». Ни времени, ни даты, ни точного адреса. А может «сегодня» и есть сегодня? А вдруг, это послание для меня, и я еще могу успеть?
Босиком по мокрому асфальту
Ожидание чего-то прекрасного вытолкнуло меня из дома на холодную улицу. Босиком, без пальто…
Я стояла на мосту совершенно одна. Ни шагов, ни сигнализаций, ни голосов. Только я и дождь.
А потом появился он. Из ниоткуда. Ледяной рукой он взял мою руку, и мы медленно стали танцевать. Я закрыла глаза и доверилась ему, совершенно незнакомому, чужому.
Под строгий ритм дождя он ломал меня, подбрасывал, крутил.
Я не могла сопротивляться, не хотела. Он вошел в меня, он стал мной. Он закрывал мне глаза, чтобы я увидела небо, заставлял меня мечтать, умолял поверить в чудо, приказывал быть свободной. Но не сказал мне ни слова.
Воспарить в небеса так легко!
Я делала все, чего он желал. Вырываясь, я оставалась под его властью. Это была не игра, нет. Это был полет. Он ни разу не дал мне упасть. Он не сделал мне больно. Просто он показал, что можно летать, не имея крыльев, не чувствуя притяжения.
Холодный ветер рвал мои волосы, ледяной дождь проникал сквозь кожу, но его руки крепко держали меня, не позволяя допустить ошибку. Ни одного неверного движения, ни одного лишнего шага. Я проваливалась в его серые глаза, я тонула в лужах, я путалась в облаках. Это был идеальный танец. Идеальный полет.
Навылет — через сердце — танец…
Но когда я протянула к нему руку, он отвернулся. Когда я захотела обнять его, он оттолкнул меня.
Он перестал танцевать, а я продолжала кружиться над мостом. Одна.
Дождь жадно впитывал тепло моего тела, постепенно оставляя меня без сил.
В моем сумасшествии я потерялась в пространстве. Чем сильнее я увязала в танце, тем быстрее вокруг меня вертелся мир. С какой-то ревностью я пыталась занять, заполнить собой всю площадь моста. А он смотрел, оставив мне возможность полностью влюбиться в мой собственный танец.
И манит музыка в дождь
Я открыла глаза. Дождь все барабанил по стеклу. Из окон дома напротив доносилась чарующая джазовая музыка. В освещенном желтыми лампами зале танцевали молодые парни и девушки. Ломаные, аритмичные движения, спонтанность и в то же время строгость форм джаз-модерна производили на меня невероятное впечатление. Хотелось мечтать, погружаясь в эту музыку, смешанную с шумом дождя, растворяясь в сложных движениях. Хотелось танцевать. Для себя…
В этих каплях осколки кого-то
Я остановилась и посмотрела на него. Он улыбнулся. Дождь все крепче сжимал его в своих объятиях, размывая силуэт в глухой ночи. Он исчез внезапно. Просто растворился.
И я осталась на мосту совершенно одна. Ни шагов, ни сигнализаций, ни голосов. Только я и дождь...
-4-
Не двуликий поединок
Ее отражение в зеркале вдруг протянуло руку навстречу. Легкая рябь исказила лицо, но она продолжала видеть себя.
– Пойдем! — шепнули зеркальные губы.