Что сделаешь лично ты?В ответ в глазах пустота.Ты бежишь из дома – и рад.Ещё тлеют – не пылают – мосты.У тебя вне дома пустеет, скуднеет душа.Вырывается горе наружу, и вот ты – убийца, вор, гад.
На своей ли земле, на чужой ли, идёшь,Ноги путая, думая – сталь,В чудо не веришь и света не ждёшь,А сам сердце наружу достал.
В каждой строчке и ноте,В каждой капле крови и в почтеВсё твоё естество. И твой дом – это ты.Убеждаешь себя на рассвете, что всё ещё будет.Бегаешь в час ночной по лесам.Слышишь в голове шум, видишь в ней лишь хлам.Никаких поворотов. Никаких чужих судеб.Лишь сам.
Остаёшься с собой. Но собой не бывать.Становишься безразличным к шумам.
“Трудоголичке”
Вначале ты писала губной помадой на зеркале,Потом – ручкой на бумаге, оставляя записки на столе.По вечерам, когда ты не приходила, всё меркло,Но я всегда просыпался с твоей ладонью на моей щеке.
Вначале ты ходила в джинсах, потом перешла на платья —Мне было плевать, я знавал тебя в нижнем белье.Меня бесило, когда перед другими оголяла запястья.От моего эгоизма ты сияла – не в свете, но в огне.
Ты любила свою работу. И меня тоже.Иногда сверлила взглядом и словами "ревнуешь, быть может?"Ты оставалась наедине с собой. Днями, годами.Твой личный рост всё рос… между нами.
Я был бы так прост, как ты никогда не бывала!Но кроме себя и работы не видела ничего и не признавала.
У тебя остались работа, суши и одинокий ветер.У меня есть камин, душа и лучшие в мире дети.
Выбор
Концом любой битвы с собой всегда является победа. Даже если ты сдался своей слабости, лени, плохой привычке, привязанности – пока ты принимаешь себя и ты искренен с собой, ты побеждаешь. А далее – по обстоятельствам: ты либо решаешь что-то предпринимать, либо окончательно миришься с положением дел. Сдаться, смириться – это равноценный выбор, для принятия которого в любом случае тоже приходится пройти муки выбора. Стать мудрее и психологически старше.
больное
Ты знаешь, боль не перекричать струной,Год за годом, тоска сменяется… тоской.В любом авангарде, в любом реверансеТоска – всё, что останется. И ты останься.
Теплом волны, что под кормой,Прохладой летних вечеровБудет подкормлен снова вой —Он жив в тебе, пусть и не нов.
Так холодно трубят фанфары,И так стареют наши лица,Что в каждом что-то величаво,И в каждой спрятана тигрица…
И к чёрту правду, к чёрту, к чёрту!Закапывают снова лица.И нам с тобой не по дороге,Никак с тобой не породниться.
Стучит каблук, врываясь в танцы,По-пятничному праздно жить…Я правда так устала, мама.И не хочу такою слыть.
Так не хочу больных и лютыхМыслей без толка, в тот же войТранслируемых посекундноНе чередою, но гурьбой.
Сама к себе хожу с войною —И снова милую себя.Себя я знаю лишь такоюДень ото дня. Год? —Двадцать два.
* * *
Все хотят уйти в море. Ходят на поклоны к причалам."Забери меня, море", "Спаси, сохрани мои слёзы", "Смой с лица горе" —Без начала, без конца кричалиИ кричать будут, будут снова и сноваНа языке, in English, на мове.Море никуда никого не зовёт, но ждёт в гости,А других оно смывает с суши в свои глубины.Почему их зовут не счастливыми, а погибшими?Почему они обречённые, если не всплыли кости?Ведь это то, к чему так стремятся многие – покориться, отдаться полностью.Море смоет песок и теплом, нежностьюОбогреет руки твои и сердце безбрежное.А потом украдёт и погребёт вечностью.А чего вы хотели? Чего ещё хотели вы?
* * *
видеть то, чего нет,или явь не видеть?непринятие полноена земле походкоювысечьвыщемитьвыжать
затягивая кофепризывать себя,не прощаясь с честью.
ветром с дождём известное —"не скучай"
* * *
Горящая лава течёт,Пенится кровь,Зазвенел отсчёт —На секунды, выстрелы,На холод, на деньги —Не помехи, всё по плечо,Всё нипочём,Всё – голод в морях изобилияМусора, осознания ненужности,Избытка чувственности.