— В натуре, права ты, подруга, — вздохнул Боресвет. — Мой косяк, сознаю. Но, Блин, пьяного! В ручей холодный! Вот перекинешься в секиру, в каждый водоем совать буду!
— Да на здоровье, — великодушно разрешила девушка. — Только ко мне не приставай.
— Считай еще, что тебе повезло, — равнодушно заметил эльф. — Томагавка ведь племянница самого Блина. Двоюродная, правда.
— Была бы родая — чисто живьем бы сварила, — догадался Боресвет. — Типа, для моей же пользы. В натуре, братан, прав ты, повезло еще.
— Может, и сварю еще, — пригрозила Томагавка. — Ты ходить в состоянии, пьянь гардарикская? Тогда шевели лодыжками!
— Реальная деваха, — одобрил Боресвет. — Типа, надо побыстрее ее обратно в секиру превратить. А то женится кто-нибудь сдуру, греха не оберешься…
Зал с длинной мраморной колонадой тонул в таинственном полумраке. Бол вертел головой налево-направо, силясь разглядеть полустертые фрески. Подойти поближе он не решался, это место, казалось, вовсе не желало быть объектом чужого любопытства.
— Вот он, Оракул, — торжественно сказала Томагавка.
— Вот это? — Боресвет невежливо ткнул пальцем в сияющую дымку. — В натуре, не солидный какой-то. Даже булаву приложить некуда.
— Глупостей не говори, — рассердилась девушка. — Он ведь тебя слышит, дурень!
— В натуре? — не поверил богатырь.
— Типа, подруга дело говорит, — отозвался Оракул. — Слушу тебя, братан.
— Оба-на, — сказал богатырь и замолчал.
Бол оставил фрески в покое, переключив внимание на Оракула.
— А потрогать его можно? — спросил он у Томагавки.
— Не советую, — отозвался Оракул. — Впрочем, если рука лишняя имеется — валяй.
Бол поспешно спрятал обе руки за спину, словно опасаясь, что они помимо его воли примутся исследовать таинственную дымку на ощупь.
— С чем пожаловали, гости дорогие? — поинтересовался Оракул. — Да вы присаживайтесь, не надо стесняться.
— Куда садиться-то? — пробурчал Боресвет, оглядываясь вокруг.
— А прям на пол, — жизнерадостно предложил Оракул. — Его мыли недавно.
— Лет сто назад? — подозрительно осведомился Боресвет, оглядывая толстый слой пыли.
— Обижаешь, братан, — Бол готов был поклясться, что Оракул ухмыльнулся. — Пятьсот с мелочью. Могу сказать с точностью до секунды, если пожелаешь.
— Не вздумай! — одернула Томагавка открывшего уже было рот богатыря. — Ты можешь задать только один вопрос, не больше.
— А он его уже задал, — жизнерадостно сообщил Оракул. — Даже целых два, но ладно уж, мелочиться не будем. Следующий!
— Где находится Деревянное Кольцо? — немедленно поинтересовался Лониэль. С Оракулом надо держать ухо востро, впрочем, как раз у эльфа с этим проблем не возникало.
— В Ледании, — безмятежно отозвалась туманная дымка. Эльф вполголоса пробормотал пару подходящих к случаю человеческих слов. Точный ответ, ничего не скажешь! Оракул, что с него возьмешь.
— Помоги нам отыскать Кольцо, — попросил Бол. Томагавка удивленно покачала головой, безалаберный обычно ученик сумел отыскать правильную постановку вопроса.
— Помогу, — согласился Оракул. — Фиг ли не помочь-то? Сложи головоломку, и получишь ответ. А недостающая часть — вот она.
Серебристый свет на миг озарил зал, открыв скрытый до этого времени алтарь. На котором лежали простые деревянные сандалии. В точности такие же носили когда-то фланские легионеры, покорившие половину мира.
Глава II
— Посмотрите, кого я привел, — нищий словно лошадь породистую на торг выставляет. В голосе — непонятные мне гордость и самодовольство, будто самолично меня родил через задний проход.
Реакция друзей поражает. Мастер Лион таращится на меня, как пацан на голую бабу, затем нашаривает посохом кресло и медленно садится, будто ноги его не держат. Кресло жалобно скрипит, но разваливаться не собирается, старая мебель нас всех еще переживет.
— Творец Превеликий! — восклицает маг потрясенно, пялясь на отсутствие бороды.
Надо же, не просто Творец, и даже не Великий, а — Превеликий. Давненько мне так не льстили. Почаще надо к цирюльнику наведываться, почаще.
Безгол вообще непонятно себя ведет, уставился на монету, будто золото в первый раз увидел. Это он-то, кто больше монет потырил, чем я сосчитать могу! Пялиться на золотую марку (ладно бы еще двойную) и ухмыляется в седые усы незнакомой усмешкой.
Наставника я своего хорошо знаю. Ошарашен Безгол, до полного онемения потрясен… хотел бы я знать, чем?
— Ваше… Величество? — неуверенно обращается маг севшим внезапно голосом. Да что они все, с ума посходили? Какое такое Величество?
— Ты Фрол, совсем рехнулся, короля из дворца скрасть? — бросает Безгол, тиская под курткой рукоять ножа. И этот туда же! Чувствую, что голова у меня идет кругом. Неужели я королем успел побывать? Не припомню что-то…
— Налейте выпить, что ли, — говорю нарочито грубо, чтобы скрыть неловкость. И — вот чудо! Заслышав мой голос, оба начинают приходить в себя. Безгол оставляет нож в покое, лицо мага приобретает здоровый оттенок. Если, конечно, бледно-зеленый считать здоровым, но я ж не лекарь, не мне судить.
— Дик?
— Ригольд? — оба говорят одновременно и пялятся на меня, как на призрак привидения в общественном туалете. Меня это начинает уже раздражать, не люблю, если чего не понимаю. А сейчас я ничего не понимаю.
— Да что с вами такое? — наливаю себе сам, понимая, что если от этих двух ждать, то вино не только скиснуть, испариться успеет из запечатанного кувшина. А сам кувшин — мелким прахом рассыпаться.
— На, полюбуйся, — Безгол кидает мне монету. Озадаченно пялюсь в знакомое лицо. Видел я его пару раз сегодня. Честное слово, видел! Первый раз — в зеркале цирюльника, а второй — в королевской опочивальне.
Бокал в моей руке отчего-то дрожит, уклоняется от рубиновой струйки вина. Неловко ставлю его на стол, но и здесь он себя не чувствует в безопасности от алкоголя, торопливо спрыгивает на пол. Да, двенадцатиградский хрусталь — довольно хрупкая вещь…
Пью прямо из кувшина, вкуса вина не чувствую совсем. В голове — каша из бардака. Мысли такие, что в в приюте умалишенных на цепь посадят, а в королевском дворце — голову снимут. К примеру, как будет смотреться корона на моей красиво постриженной голове?
Кувшин стремительно пустеет. Липкие струйки вина бегут по моему подбородку, портят позаимствованный у Мастера Лиона наряд. Наплевать. Не мое, не жалко.
Сигр с вопросительным мявом трется о ноги. Вот кому решительно наплевать, похож я там на неизвестного ему монарха или нет. А вот про лежащий на столе кусок копченой говядины ему не плевать, он и напоминает о себе со свойственной ему деликатностью. Сигр считает неэтичным воровать еду в моем присутствии. По его мнению, покормить смертельно голодного кота — великая честь для меня, и негоже лишать хорошего человека этого заслуженного удовольствия.
Беру мясо и выкладываю перед усатой мордочкой. Королевская у меня рожа или не очень, а кота кормить надо.
— Мне тоже надо выпить, — сообщает Мастер Лион голосом умирающего мага. Безгол понимающе кивает, срывает печать с кувшина и выпивает его залпом. Вот кому в находчивости не откажешь, кувшин-то последний. Мастер Лион тоскливо вздыхает. Смотрит на мое лицо, отводит взгляд. Меня это начинает раздражать
— Рассказывай давай, — командует Безгол, и я послушно начинаю рассказ. Наставник глядит сквозь меня, глаза отсутствующие. Это не я, это он сейчас пробирается в королевскую сокровищницу, жадно разглядывает пузатые сундуки, тащит все, что под руку попадется, бьет его Величество в нежное брюхо и удирает от стражи потайным ходом.
— Что такое "доппельгангер"? — спросил Безгол, когда я закончил рассказ.
— Фантазм живого, — очень понятно объяснил маг. Безгол скривился, будто прокисшего пива хлебнул или отмычку сломал по глупости.
— Ты попроще скажи, — предложил он.
— Двойник. Призрак, который может обрести плоть… или обойтись без оной. Встреча с доппельгангером неминуемо ведет к смерти, если его не уничтожить. На самом деле их не существует, чистой воды суеверие.