- Ну?
- Ничего, в другое кафе устроился. Знаешь, на повороте, кафе-бар, «Жара», что ли, называется… Вот, он там теперь. Гламурное местечко, там клубные чики, в основном, тусуются.
Обогатив свой лексикон новым выражением (почему, интересно, «чики»?), я распрощалась с Настей. Время шло к полуночи. Что же там у Изки с Киром?
Мобильники не отвечали. Изка недоступна, Кир занят. Не вполне отдавая себе отчет, я вызвала такси и уже через пять минут садилась в белую «ладу».
- Вам на Кирпичку?
- Мне на дорогу на Кирпичку, к выезду из города.
Водитель недоуменно пожал плечами.
- Сколько?
- Сто пятьдесят.
- Хорошо, возьмите. Без сдачи.
Наверное, у них там все уже кончилось, долго ли проехать три километра на стритрейсерской машине или байке? Хорошо бы Изка сейчас вместе с Киром сидела в уютном ресторанчике или плясала в клубе… Или занималась сексом. Мое живое воображение тут же нарисовало пикантную сцену в кожаном салоне дорогого авто. Неожиданно ожила рация.
- Пять-семь, ты где, Саш? Почему не проявился? Забрал пассажира? – приятный голос женщины-диспетчера.
- Я пять-семь, прости, Тань. Забрал, еду на Кирпичку, через пятнадцать минут буду свободен.
- Хорошо, потом поедешь на Фадеева, тринадцать, второй подъезд. Ехать на Весеннюю, четыре, дискотека «Стар».
- Понял.
Через пару минут Таня снова включилась.
- Сань, там авария на дороге. Вроде, мотоциклиста сбили. Скорая, менты там, осторожнее смотри.
- Понял. Живой хоть?
- Я не знаю, Антон передал, из Москвы ехал, видел.
Я вжалась в сиденье, не в силах пошевелиться. В зеркальце над лобовым стеклом отразилось мое враз побледневшее лицо и безумные глаза. Водитель обернулся:
- Вам плохо?
Я не могла двинуть ни единым мускулом, застыла, как соляной столб. Изка. Это Изка, точно.
- Это моя подруга, - прошептала я, чувствую тошноту и дикую пульсацию крови в висках. – На мотоцикле.
- Ну, дела, - таксист зашарил в бардачке. – Сейчас, вы только сознание не теряйте, я узнаю, у меня друг в ДПС, как раз сегодня дежурит.
Я слышала его слова, но не вполне понимала смысл. Долетали обрывки фраз: «…вызов», «…увезли в больницу», «…как только жива», «мотоцикл». Мир кружился перед глазами.
- Девушка, вы меня слышите? Жива ваша подруга, в больнице. Может, туда поедем?
Я тупо кивнула. Мозг отказывался фиксировать происходящее и обрабатывать информацию. Снова замигала рация.
- Пять-семь, прием.
- Тань, я не еду на Фадеева, тут форс-мажор, еду в горбольницу. Потом скажу. Все, Тань, отбой.
- Сломался? – вопросила рация и сразу же заглохла.
Мы почти приехали. Было тихо.
Таксист высадил меня у травматологии, я вышла, тупо потянула за собой сумку, забыв, что она раскрыта. Кошелек, пакет с фартуком, расческа и ключи полетели в грязь.
- Если что, звоните, меня Александр зовут. Все хорошо будет, поправится подруга!
- Спасибо, - прошептала я. И мысленно дала себе пощечину: а ну, не сметь распускаться! Изке сейчас нужна моя помощь! А вдруг она уже… Слово «умерла» я боялась произнести даже мысленно. Кое-как запихнув вещи в сумку и размазывая по щекам слезы, я пошла в травматологию. Показала паспорт охраннику у входа, стала ждать дежурную. Наконец показалась женшина средних лет в белом халате. Я бросилась к ней.
Да, девушка, похожая по описанию на Изольду, поступила, очень тяжелые травмы, а вы ей кто? Подруга, это ладно, а родственники где? Я сбивчиво объяснила Изкину ситуацию.
- Сталь Изольда Игоревна, - записала дежурная под мою диктовку, покрутила головой, удивляясь.
- Что с ней? – настойчиво спрашивала я, изо всех сил стараясь унять дрожь.
- Я не знаю точно, - сообщила тетка, не отрываясь от писанины. – Ее врач принял.
- Какой врач? Где мне его найти?
- Не кричите, здесь все же больница, а не стадион.
- Вы что, не понимаете?! – Я с ужасом услышала, как мой голос сорвался на визг. – Где Изольда? Что с ней?!