Уф. Внимание пацана я привлёк. Складываю правую руку, как будто держу копьё, указательным пальцем левой провожу по костяшкам и поочерёдно нажимаю на первые три. И тут же изображаю метание копья, а следом указываю на парня. Повторяю пантомиму.
После третьей моей попытки он кивает, перехватывает оружие поудобнее. Я цапаю его подмышки и водружаю на ноги – он может стоять тут в полный рост. Его пятка удобно упирается мне под колено. Надеюсь, это нормальная стойка. Он производит манипуляции, которые я ему показал.
Господи…эм.. великий искусственный интеллект, присматривающий за нами, помоги! Бросок! Копьё влетает в тролля, как раскалённый гвоздь в пенопласт, из груди остаётся торчать лишь треть древка.
От тяжёлых шагов пятящегося чудовища едва заметные колебания передаются по земле и явственно улавливаются моим копчиком. От чего предсказательная энергия, сконцентрированная в ягодицах, во всю мочь орёт: пора действовать!
Страшно. Я тут взрослый или кто? Малой сделал всё что мог, теперь моя очередь. С убиванием людей у меня есть некоторые моральные трудности, надеюсь на тварей это не распространяется. Была ни была!
Кровь гудит в висках, а адреналин сейчас из ушей польётся. Набираю в грудь воздуха, словно хочу нырнуть, и, на выдохе, выскакиваю наружу. Ладони хватают кончик древка, который торчит из зверюги. Оружие выдёргивается даже легче, чем я думал. Отскакиваю в сторону, ветер, от пронёсшейся сверху лапы, шевелит волосы. Нифига я не увернулся! Просто сделал, как задумал – выдернул копьё и отпрыгнул. Судорожно пытаюсь наполнить грудь воздухом, ноги дрожат, а руки отказываются повиноваться.
Тычу в жёлтый глаз ревущей и скалящейся образине. Мимо, конечно. Вот она, разница – человек с навыками пробил тролля насквозь, а я – жалкий трактирщик - порвал ему ноздрю. Эти твари регенерируют или нет? Проверять мы, конечно, не будем!
Троль ревёт белугой, а может и громче. Хоть убей не помню, кто вообще такие эти белуги и почему так говорят. В этом мире наверняка уместнее сказать, что белуга ревёт троллем. Лапы твари пытаются зажать рану, вой разносится на весь лес, но главное – нас не пытаются сожрать вот прямо сейчас.
Кажется, я освоился с жестами и перестал рассчитывать на речь. Машу пареньку рукой.
Минут десять бегу, ориентируясь на звук шагов маленького человека позади. Если отстаёт – сбавляю темп. Тролля не слышно уже давно. Перехожу на шаг и пригласительным жестом пропускаю мальчишку вперёд. А точно! Возвращаю копьё. В его руках оно куда полезней, чем в моих. Хочется верить, что он тут не один в лесу живёт и выведет меня к каким-никаким людям.
Сапоги шлёпают по воде. Я останавливаюсь и окликаю маленького провожатого. Надо перевести дух. Да какой дух, я просто хочу понять, что происходит!
Набираю воду из ручья в ладони и ополаскиваю лицо. Холодная.
То, что этот мир создан в основном методом копировать-вставить и находится на летящем в бескрайнем космосе кварке – не делает его менее настоящим. Может и Землю, точнее вселенную, в которой была наша планета создали таким же методом?
Я должен был появиться в трактире. Причём в своём собственном. Интересно, он мог остаться там, где я очнулся? Может я его за деревьями не увидел? Чушь! Нафига в лесу трактир? Это ж не избушка Бабы-Яги. С другой стороны, никаких обещаний о месте расположения трактира мне никто не давал. Знакомство с непосредственными создателями – не то чтобы особый блат. Класс трактирщика я себе выпросил, трактир тоже, а местоположение… чёрт, об этом речи не шло. Место моего появления теперь не найти. Да и фиг с ним, жив – уже хорошо, всё ж таки девяносто девять процентов населения Старого Мира – Земли матушки – и этим похвастаться не могут.
Я стою упершись ладонями в колени и делаю вид, что мне надо отдышаться. Бросаю взгляд на пацана – вроде спокоен. Хочется верить, что он сможет предупредить меня об опасности. На самом деле, мне надо выдохнуть не столько физически, сколько морально. Хочется поймать спокойный момент и трезво оценить ситуацию.
Смотрю в отражение: после переноса ничего не изменилось. На голове хаер нечёсаных волос сантиметра четыре длинной. Глаза на месте, нос курнос – никуда не делся. Морда бритая, ну да, с чего бы ей быть другой – я тут без году неделя – и получаса не провёл. Даже шрамик на подбородке на месте. Всё перенесли, ничего не потеряли, и на том спасибо.
Имущества, прямо скажем, небогато. Ни тебе волшебных мечей, ни доспехов. Рубашка, вернее то, что от неё осталось после забега по кустам – серая вроде бы, хотя ночью все кошки и рубашки серы, кроя несовременного. Штаны на ремне. Сапоги… медленно промокают. Нефиг в ручье стоять. И, собственно, всё. Хоть бы ножик какой дали! Как можно выпускать людей в лес к троллям без навыков и оружия вовсе?