— Как вас зовут?
— Рита. Рита Гольдман.
— Лия. Лия Джапаридзе. А это — Марк.
Марк кивает.
— Вы вместе? — спрашиваю глупость.
— Вместе. Два года почти, дочь родилась. Поженимся весной.
— Поздравляю.
— Спасибо.
Молчим.
— Рита, а вы чем занимаетесь? — спрашивает Лия. — В Москве?
Смеюсь. Горько.
— Занималась. Теперь — ничем.
— А раньше?
— Организатор свадеб. Была. Двести семнадцать свадеб за двенадцать лет.
— Ого.
— Да. А потом — я сбежала с чужим женихом прямо с его свадьбы. Номер двести восемнадцать. На глазах шестисот гостей. Моя карьера — всё. Репутация — всё. Меня не наймут даже детский утренник организовать.
Лия смотрит на меня.
Не с осуждением — с интересом.
— Вы сбежали с чужим женихом?
— Да.
— Прямо со свадьбы?
— За два часа до хупы. Технически.
— На чём сбежали?
— На его самолёте. Частном.
Пауза.
— Это, — говорит Лия медленно, — самая потрясающая история, которую я слышала. Когда-либо.
— Это — катастрофа.
— Это — кино. Это — роман. Это — то, о чём мечтает каждая женщина, но боится сделать.
— Он меня бросил.
— Это — отдельная история. Но вы — вы сделали невозможное. Вы прыгнули. Не каждый способен.
Молчу.
Не знаю, что сказать.
— Рита, — говорит Лия, — а вы хорошая? Как организатор?
— Была лучшей.
— Без ложной скромности?
— Без ложной. Двести семнадцать свадеб. Ни одного провала. До этого.
— Это не провал. Это — форс-мажор личного характера.
— Клиенты так не считают.
— Клиенты — идиоты.
Смеюсь. Неожиданно для себя.
— Рита, — Лия поворачивается ко мне, — у меня есть предложение.
— Какое?
— Мы с Марком женимся весной. В мае. Здесь, в Грузии. Небольшая свадьба — человек сто восемьдесят. Семья, друзья. Но нужен организатор. Кто-то, кто понимает как сделать красиво, а грузинские традиции мы обеспечим.
— Вы... вы предлагаете мне?..
— Организовать нашу свадьбу. Да.
— Вы меня не знаете.
— Я знаю, что вы сбежали с чужим женихом на частном самолёте. Этого достаточно.
— Это же безумие!
— Это — интуиция. Я ей доверяю.
Смотрю на неё.
На эту незнакомую женщину, которая только что предложила мне работу.
На её глаза — тёплые, уверенные.
На Марка — который смотрит на неё с обожанием и кивает: «Как скажешь, дорогая».
— Почему? — спрашиваю. — Почему вы это делаете?
— Потому что вы — в точке, где кажется, что всё кончено. Я была в такой точке. Год назад. Знаете, что меня вытащило?
— Что?
— Случайная встреча. С человеком, который поверил в меня, когда я сама не верила. Может, теперь — моя очередь.
Молчу.
Слёзы — снова.
Но другие.
Не от боли — от чего-то другого.
От того, что мир — не только предательство.
От того, что есть — доброта.
Случайная, необъяснимая, незаслуженная.
— Я... я не знаю, что сказать.
— Скажите «да». Или хотя бы — «я подумаю».
— Я... подумаю.
— Отлично.
Лия достаёт телефон.
— Дайте ваш номер. Я позвоню через неделю. Когда вы отдохнёте. Придёте в себя. И мы поговорим.
Диктую номер.
Она записывает.
— Рита Гольдман. Организатор свадеб. Женщина, которая прыгнула.
— Женщина, которая разбилась.
— Женщина, которая встанет. Поверьте мне — встанет.
Объявляют посадку.
Мой рейс.
Встаю.
— Спасибо, Лия. Правда.
— Не за что. Летите. Обнимите свою кошку. Как её зовут?
— Гуччи.
— Обнимите Гуччи. Поплачьте. Поешьте. Поспите. А потом — начните заново. Это возможно. Всегда возможно.
Она обнимает меня.
Незнакомая женщина.
В аэропорту чужой страны.
Обнимает — как подругу.
— Всё будет хорошо, Рита. Не сейчас. Но — будет.
Иду на посадку.
Оборачиваюсь.
Лия машет.
Марк — тоже.
Я машу в ответ.
И думаю:
Может, это не конец.
Может, это — начало.
Другое начало.
ГЛАВА 21. МОСКВА
Самолёт приземляется.
Москва.
Серая, холодная, декабрьская.
Дом.
Включаю телефон.
Старый телефон — московский, который лежал в сумке всё это время.
Сто восемьдесят три пропущенных.
Двести сорок одно сообщение.
Мама: «РИТА ГДЕ ТЫ!!!»
Мама: «Я ЗВОНИЛА В ПОЛИЦИЮ!!!»
Мама: «ПЕРЕЗВОНИ НЕМЕДЛЕННО!!!»
Клиенты: «Вы уволены».
Клиенты: «Счёт за ущерб».
Клиенты: «Мы подаём в суд».